Paco, Paquito, Paco

Ateniéndome a esta repentina bajada de temperaturas, y al florecimiento de las tertulias en las que se recuerda el treinta aniversario de la muerte de Franco, me he propuesto hacerle una pequeña referencia (que no deferencia).
Decir que cuando murió Franco, servidor tenía un año y no estaba muy por la labor, así que no puedo explicar aquello tan manido, de donde estaba yo cuando murió el Generalísimo (doy fe que debía de estar acostado en algún tipo de cuna o similar). Aunque el otro día me pasó una pequeña anécdota que me hizo sonreír; iba caminando por la calle cuando delante de mí, dos operarios conversaban. El primero con acento andaluz repetía una y otra vez a su compañero: “- Hoy hace veintitrés años que murió Franco”El otro operario era un negro venido de algún lugar de Africa, que debía saber poco español y que sólo alcanzaba a repetir el nombre de Franco con tono interrogativo. Después de oír la misma escena dos veces, yo estuve a punto de corregirles, pero luego me pareció que era meterme donde no me llamaban, así que si para el andaluz eran veintitrés, pues veintitrés.
Y a lo que iba, se cuenta que La Codorniz (revista humorística que comenzó a publicarse poco después de la Guerra Civil), publicó en cierta ocasión un parte meteorológico que decía:
“Reina en España un fresco general procedente de Galicia.”