Tatuando sobre cicatrices

Pasó el 1 de Mayo, que coincidió con el día de la Madre....
Pero mi atención ahora está en algo que me es mucho más cercano; algo que sin ser yo, es parte de mí. Llevo un aparatoso vendaje sobre la mano izquierda, consecuencia de la quemadura que sufrí hace unos días en la tarea harto peligrosa de prepararme un bistec de ternera. La sensación de quemazón ha disminuido, y todo se reduce a sentir pequeños picores sobre mi piel dañada. Reflexiono que la metáfora sobre la salud, suele ser siempre la enfermedad que avanza, al igual que un cáncer que consume día a día una vida. Digo yo que Susan Sontag debió hablar de ello en su libro La enfermedad y sus metáforas. Pero en mi caso la guerra es a la inversa; veo como mi piel va recuperando su tonalidad pálida, y pequeños ríos de salud avanzan sobre territorios enrojecidos. La atención está en las zonas donde la piel ha caído prematuramente, allí corro el riesgo de que el paulatino cambio de piel se transforme en un proceso de mal cicatrización. Heridas que nunca estarán totalmente curadas y que uno recordará con la llegada de los otoños.
Aunque les confieso un cierto fetichismo hacia esas cicatrices. ¿Vieron Crash de David Cronemberg? Una película de digestión complicada.

Recordaba una lectura de la infancia al respecto, y gracias al amigo Google he encontrado fácilmente el fragmento:

“Roque se remangó el pantalón izquierdo y mostró un círculo de piel arrugada y débil:
- Mirad qué forma tiene hoy la cicatriz; parece una coneja.
El Mochuelo y el Tiñoso se inclinaron sobre la pierna del amigo y asintieron:
- Es cierto; parece una coneja.
A Daniel, el Mochuelo, le contristó el rumbo que tomaba la conversación. Sabía que aquellos prolegómenos degenerarían en una controversia sobre cicatrices. Y lo que más abochornaba a Daniel, el Mochuelo, a los ocho años, era no tener en el cuerpo ni una sola cicatriz que poder parangonar con las de sus amigos. Él hubiera dado diez años de vida por tener en la carne una buena cicatriz. La carencia de ella le hacía pensar que era menos hombre que sus compañeros que poseían varias cicatrices en el cuerpo. Esta sospecha le imbuía un nebuloso sentimiento de inferioridad que le desazonaba. En realidad, no era suya la culpa de tener mejor encarnadura que el Moñigo y el Tiñoso y de que las frecuentes heridas se le cerrasen sin dejar rastro, pero el Mochuelo no lo entendía así, y para él suponía una desgracia tener el cuerpo todo liso, sin una mala arruga. Un hombre sin cicatriz era, a su ver, como una niña buena y obediente. Él no quería una cicatriz de guerra, ni ninguna gollería: se conformaba con una cicatriz de accidente o de lo que fuese, pero una cicatriz”.
Miguel Delibes -El camino-