Del origen de la tristeza

Acabo de leer un relato de Juan Rulfo por una recomendación que viene directa de Poéticas. Lleva por título Luvina y creo que expresa muy bien lo que identifico como la prosa de Rulfo -al leerlo me encontré con las mismas sensaciones que cuando Juan Preciado volvía a Comala-. Unas descripciones regidas por paisajes de calor y polvo; detalladas intensamente gracias a un dominio a la hora de narrar los pequeños detalles. Una acción que va ocurriendo muy lentamente, que provoca al lector una sensación de desasosiego pareja a la del calor agobiante de los paisajes. Se desecha prácticamente la recurrida fórmula de presentación, núcleo y desenlace, por otra que mantiene un ritmo continuo en la historia. Los personajes funcionan como sombras donde sus vidas sólo se intuyen por la propia personalidad que marca el clima, y los diálogos a la vez, van cargados de sequedad, todo ello para retornarnos a esa sensación de sudor que se pega a la piel.

Un pequeño fragmento:

“-Por cualquier lado que se le mire, Luvina es un lugar muy triste. Usted que va para allá se dará cuenta. Yo diría que es el lugar donde anida la tristeza. Donde no se conoce la sonrisa, como si a toda la gente le hubieran entablado la cara. Y usted, si quiere, puede ver esa tristeza a la hora que quiera. El aire que allí sopla la revuelve, pero no se la lleva nunca. Está allí como si allí hubiera nacido. Y hasta se puede probar y sentir, porque está siempre encima de uno, apretada contra de uno, y porque es oprimente como un gran cataplasma sobre la viva carne del corazón.
...Dicen los de allí que cuando llena la luna, ven de bulto la figura del viento recorriendo las calles de Luvina, llevando a rastras una cobija negra; pero yo siempre lo que llegué a ver, cuando había luna en Luvina, fue la imagen del desconsuelo... siempre.”

Y si quieren un poquito más de tristeza, que hoy la regalamos a raudales, un pequeño pero precioso texto del amigo Inadaptario, -porteño de los de tango y mate-. Les dejo esperando que se les encojan los corazones con esta hermosa Balada de la tristeza.

“En la plaza Libertad de Montevideo un tipo solo se sigue despidiendo de un amigo.

Una mujer que se está muriendo hoy conoce ese episodio, mientras el tiempo ha hecho lo suyo.

En Junín de los Andes, dos amigos se abrazan. No volvieron a verse.

En Glasgow una muchacha que fuma un porro le regala una sonrisa a un hombre empapado de lluvia y en alcohol. El tipo la recuerda todavía.

Cuando se muere de amor en Buenos Aires, es difícil resucitar.

Supongo que por estas cosas debo estar triste.”

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