En lo alto para siempre de D.F.Wallace

He buscado en mis archivos un texto de David Foster Wallace publicado en La Barcelona Review –ups!! Estoy infringiendo las leyes del copyright *-. Bueno… la vida es dura y esto sólo es un post. Y si quieren leer el relato al completo tendrán que acudir a la web de la revista. Restpcto al texto decir que el título ahora me parece una extraña ironía del destino, y respecto a la forma estilística, decir que es un texto escrito en tercera persona que hace referencia a la primera (debe tener alguna denominación este recurso pero lo desconozco), pero desde luego esta fórmula le da al relato una cierta originalidad.
No quiero desvelar demasiado el texto pues el meollo del asunto se resume en pocas palabras, y si ya las digo de entrada, el relato perdería el ir descubriéndolo poco a poco. En cierta manera un gran escritor se muestra cuando de una situación cerrada el narrador te engancha durante párrafos y párrafos con pocos artificios externos. ¿No les aburren las películas norteamericanas dónde todo el argumento es un contínuo de explosiones? Si yo narrara lo que escribe Wallace, sencillamente utilizaría unas cuantas líneas, y rápidamente se me acabarían las ideas para seguir escribiendo (siempre he dicho que me aún me falta mucho para escribir como quisiera). La prueba del algodón del buen narrador, es saber hacer un libro, una película o un relato en la que todo sucede en un pequeño plano, con ausencia total de escenarios. Y hacerlo bien. Algunos ejemplos:

-Libro: El juego de Gerald de Stephen King
Una mujer yace atada a una cama y en esa situación prácticamente transcurrirá toda la novela

-Película: Caídos sobre un árbol de Serge Korber con Louis de Funes como protagonista principal.
Un coche se precipita al vacío en una curva con la suerte de quedar enganchado sobre unos arbustos. Ese coche colgado será el escenario de todo el metraje del film.

-Relato: En lo alto para siempre de David Foster Wallace.
Esta vez para saber el argumento solo tienen que leerlo en el link inferior. Y si cuando acaben quieren más, también pueden leer este otro relato del genial Cheever.

Para concluir este elogio de la reducción de recursos, sólo decir que la brillantez se logra cuando uno con cierta elegancia estilística parece que está diciendo pocas cosas, pero que logra que el lector se quede con la mosca tras la oreja, y es tras una segunda, o tercera lectura cuando el lector comprende la plenitud del texto.
Y si no tienen ni puta idea de que narices les estoy hablando, tal vez deberían de leer los relatos de Salinger. Recomiendo Nueve cuentos. Sin duda, uno de los mejores cuentistas que he leído.

Volviendo a Wallace, sirvan de homenaje a sus trágica muerte sus propias palabras. Descanse en paz.

"Feliz cumpleaños. Tu decimotercer cumpleaños es importante. Tal vez sea tu primer día realmente público. Tu decimotercer cumpleaños es la ocasión para que la gente se dé cuenta de que te están pasando cosas importantes.

Te han estado pasando cosas durante el último medio año. Ahora tienes siete pelos en tu axila izquierda. Doce en la derecha. Espirales duras y amenazadoras de pelo negro y encrespado. Un pelo crujiente, animal. Alrededor de tus partes íntimas te han salido más pelos duros y rizados de los que puedes contar sin perderte. Y otras cosas. Tu voz es llena y rasposa y se mueve entre octavas sin previo aviso. Tu cara empieza a brillar cuando no te la lavas. Y dos semanas de dolor profundo y temible la pasada primavera hicieron que algo se te descolgara desde dentro: tu saco se ha llenado y se ha vuelto vulnerable, un articulo de lujo que tienes que proteger. Levantado y amarrado por unos suspensorios prietos que te dejan rayas rojas en las nalgas. Te ha brotado una nueva fragilidad.

Y sueños. Durante meses has tenido sueños que no se parecían a nada que hubieras visto antes: húmedos, trepidantes y distantes, llenos de curvas cimbreantes, de pistones frenéticos, de calor y de un vértigo tremendo. Y te has despertado con los párpados convulsos al ritmo de una descarga, un borbotón y un espasmo que te ha sacudido desde el cuero cabelludo hasta los dedos de los pies procedente de una zona en las profundidades de tu interior que nunca imaginabas que tuvieras, estremecimientos producidos por un dolor profundo y dulce, las farolas del otro lado de las persianas de tus ventanas proyectando estrellas brillantes en el techo negro del dormitorio, y una gelatina blanca y densa rezumándote entre las piernas, goteando y pegándose, enfriándose sobre ti, endureciéndose y aclarándose hasta que no queda nada más que nudos retorcidos de pelo animal duro y pálido en la ducha matinal y en esa maraña húmeda persiste un olor dulce y limpio que no puedes creer que proceda de nada que tú hayas creado en tu interior".


El relato continúa aquí en La Barcelona Review, El lo alto para siempre de David Foster Wallace.

Mi broma infinita. Una imagen para ilustrar el texto. ¿saben de quién se trata? ¿Verdad?

Nota 1: Los textos que cuelga la buena revista que es The Barcelona Review siempre van acompañados con una nota al pie que dice:

"Este texto no puede reproducirse ni archivarse sin permiso del autor y/o The Barcelona Review".

Lo cual en estos tiempos, me parece una advertencia bastante obsoleta. Pero bueno...

Nota 2: haré bondad, y entre hoy y mañana prometo retrotaerme en el tiempo, y contestar los últimos comments vuestros, que yacen abandonados bajo el pesadez de mis posts. Me hace mucha ilusión recibirlos, pero a la vez me da mucha pereza contestarlos. Es una de esas extrañas dicotomías blogueras.