Oficio de tinieblas

Contaba Cela en una de sus famosas anécdotas que un paisano suyo dijo al morirse “Mire Usted, señor notario: si me muero en San Benitiño de Abaixo, que me entierren en San Benitiño de Arriba; y si me muero en San Benitiño de Arriba, que me entierren en San Benitiño de Abaixo. - ¿Y eso porqué?-. Ya ve Usted, señor notario, por joder .”

Ese era el auténtico Cela, el que hacía las cosas por joder; el que no le importaba si sus palabras pudieran ser infortunadas; el que soltaba tacos con demasiada facilidad para un supuesto hombre de letras. Pero con aquellos actos Cela forjaba así lo que luego con los años mucha gente recordaría con afecto. Eso es lo que tiene el tiempo, que en vida arruga la piel, pero en muerte alisa el carácter. Y desde luego lo que nadie podrá negarle, es su dominio de la lengua española. Llegados incluso un abuso del lenguaje, pero que bien le valía para reflejar con extraño lustro desde los estratos más bajos de la sociedad, hasta cualquier cortijo o hacendado de la España profunda.

”Ovidio, en su Ars Amanda, canta la noche, el tiempo que hace aún más hermosas a las muje­res. Brillan, sobre el asfalto, las luces de las tien­das, las luces municipales, la luz de la luna, y re­suenan, sobre el asfalto también, los que dos pasos de los que van a amar; las violentas, irreve­rentes zancadas de quienes vuelven de amar; el trotecillo piadoso de los vagabundos que, con el cuerpo sembrado de sosiego y en el alma un te­nue rocío de esperanza, se echaron a la noche para adivinar, casi cachondos, el amor del próji­mo. Algo se pega siempre y el amor es como el buen tiempo, que a todos toca con su tersa piel, que a todos acaricia con su suave aliento.

Los tacones de la mujer retumban, en la no­che, igual que prometedores augurios, lo mismo que anhelantes llamadas de socorro. El hombre se siente solo en la noche y la mujer, pese a la compañía, también se sabe sola y sin remisión ni rescate posible. No; no es cierto que la noche se haya hecho para amar: en la noche se ama no más que para huir del yermo desierto de las ho­ras que el corazón pintan de negro.”

Camilo José Cela –Izas, rabizas y colipoterras-

La foto es del fotógrafo Joan Colom, al igual que en el libro. De hecho creo que los textos de Cela fueron posteriores, y fueron realizados para acompañar las fotos que Colom había hecho sobre las prostitutas del barrio chino de Barcelona.