Buscas a Roma en Roma

Acabo de visitar este blog al que inmediatamente me he sentido hermanado. Supongo que ambos escribimos desde el lado oscuro de la vida. No llegamos a ser siniestros, pero sí que dotamos a las palabras con un cierto regusto de amargura. Excepción: salvo días especiales en los que me siento reventar de felicidad. Reventar… ¿Han oído hablar de la serie Héroes? Pues eso, uno se puede mirar en el espejo y encontrar allí su mitad mala (no ze zi vale la pena que lo ezplique). Mientras que otros se pueden llenar de rencor por no poder demostrar su jodida individualidad, y existen otros que se creen tan buenos que creen que pueden salvar el mundo, y en verdad lo que llevan es una inmensa bomba de relojería en su interior (este último comentario contiene spoilers). Lástima que yo casi tenga diez años más que el amigo.... Pero bueno supongo que algún bagaje me han dado esos diez años, aunque sólo sean las canas que comienzan a salirme en mi barbilla y saber decir que no en ciertas situaciones (aún no domino la técnica ante el género femenino). El otro día me descubrí un largo cabello blanco que salía de mi pecho y que tenía un tamaño tan extraordinariamente largo, que captó mi atención durante un minuto hasta que terminó decapitado por salirse de los canones (ja!).
La muerte de una parte de mí. ¿Son mis canas parte de mi yo? Supongo que las partes de mí que vuelven a crecer no son totalmente partes de mí. Creo que fue René Char el que dijo que sólo tenemos un recurso antes de la muerte que es hacer arte. Otras mentes más sociales dirían que el recurso es amar, ser amado, tener hijos y perpetuarse. Lo siento, nací en el año chino del lobo estepario, y bajo ese horóscopo uno sólo tiene las opciones de mamar, aullar y morder. Así que no me llevo bien con los convencialismos. Tengo tendencias de Asperger, ¿lo cualo? Un Asperger es una persona con una cierta modalidad de autismo social; un ejercicio de taxonomía que le da un aire chic a estos inadaptados. Lo cual me hace mirarlos con reticencias y desde suficiente distancia.
¿Puedo decir algo más de René Char? Sí, el propugnaba que para escribir se ha de intentar permanecer oculto en las palabras. Un escritor debía renunciar a sí mismo. Efectivamente, otros muchos dirían justamente lo contrario. Lo que viene a decir que todos los caminos llevan a Roma. ¡Oh peregrino, buscas a Roma en Roma, y en Roma misma no la hallas!
Hoy estoy muy cansando. Pero sirva estos versos a modo de merecido descanso. Una curiosidad: René Char era uno de los poetas que más admiraba Blanchot, y entiéndase en consecuencia porque un servidor sigue los pasos de ambos. Podría pensarse que mi alma tiene algo de torturada. No lo negaré. A decir verdad podrían decirse demasiadas cosas, y sin embargo todo al final es palabrería bajo la cual me cobijo. En el fondo no deja de ser esto un ejercicio surrealista de los que propugnaba René Char; en el fondo esto no deja de ser un cadáver exquisito de mi mismo.

René Char - Yo habito un dolor

No dejes el cuidado de gobernar tu corazón a esas ternuras parientas del otoño del que reciben su plácido andar y su afable agonía. El ojo es precoz para plegarse. El sufrimiento conoce pocas palabras. Prefiere acostarse sin cargas: soñarás con el mañana y tu lecho será liviano para ti. Soñarás que tu casa ya no tiene vidrios. Sientes impaciencia por unirte al viento, al viento que recorre un año en una noche. Otros cantarán la incorporación melodiosa, las carnes que sólo personifican la brujería del reloj de arena. Condenarás la gratitud que se repite. Más tarde, te identificarán con algún gigante disgregado, señor de lo imposible.
Sin embargo.

Sólo has conseguido el peso de tu noche. Has vuelto a la pesca en las murallas, a la canícula sin verano. Estás furioso contra tu amor en el centro de un acuerdo que enloquece. Sueña con la casa perfecta que nunca verás elevarse. ¿Para cuándo la cosecha del abismo? Pero has reventado los ojos del león. Crees ver pasar a la belleza por encima de las lavandas negras.
¿Qué es lo que ha izado, una vez más aún, un poco más arriba, sin convencerte?
No hay sitio puro.