Lógica difusa aplicada a la vida real

A usted lector que llega a esta bitácora le anuncio que todo lo que lea a partir de esta línea es hermosamente falso. Hoy al menos nos refugiamos en el sabor de las dulces mentiras y abominamos de las verdades absolutas. Así que partimos de la base de que cualquier cosa que diga no tiene mayor valor de lo que se dice una vez para no volver a ser repetido.

Sí, les voy a mentir. ¡Ni pentotal sódico, ni narices! Ya que meto una moneda en la gramola para que esto suene –después de tantos días-, no me pidan que me revuelque en esa sucia realidad que compone la sinceridad más descarnada, porque esta aquí estos días es un valor que está en franca decadencia. Recuperando aquel ensayo de Oscar Wilde, que hablaba de decadencias; el verdadero arte esta hecho de mentiras.

A fin de cuentas toda mentira es una verdad mal interpretada. El maniqueísmo de la dualidad verdad/mentira es falso, la realidad está compuesta de un abanico de grises. Y si todo lo que escribo es puramente falso, es que tal vez les cuide demasiado, y no quiero que ese fulgor que emana de las verdades absolutas les acabe dejando ciegos.

Una vez me contaron un secreto que no debía contar, y a uno de mis mejores amigos le debieron contar supuestamente el mismo secreto en lo que supongo otra noche de locura y alcohol. Ambos fuimos cargados con el peso de la verdad, y ambos desde ese momento fuimos celosos guardianes de esa oscura realidad que con los años llegó a ser mucho más lejana de lo que abarcaban nuestros más inmediatos recuerdos. Pero aún así hubo días de nostalgia, en los que él y yo nos acercamos al tema y que por ley natural tendrían haber salido a flote y desvelados aquellos antiguos secretos. Pues no, a ambos nos han educado para actuar como tumbas. Aunque después de tantos años intuíamos que los dos compartíamos el mismo secreto, hicimos como esos gatos que se observan atentamente mientras andan en círculo. Eso sí, entre risas. Intentando no dar un paso en falso. Y creo que si el me hubiera preguntado directamente yo le hubiera tenido que mentir. La ley de Coughlin dice, si te preguntan una verdad que no quieres decir, tendrás que responder con una mentira, aunque ambos sepáis que la respuesta es absurdamente falsa. Y la ley de Coughlin segunda parte, dice que aunque te pillen en falso hay que negarlo siempre.

¿Por qué uno de tus mejores amigos te puede obligar a mentir? La respuesta es sencilla, se protege siempre a terceras personas. Esas terceras personas suelen ser mujeres que pasaron por nuestras vidas, y que aunque ellas hayan ya desaparecido ya de nuestros caminos, el vínculo de ese viejo secreto permanece. Por una sencilla razón: porque una vez las amamos, y porque una vez les hicimos una promesa.

Y es que las promesas son sagradas, y la verdad es una puta basura. Y además suele hacer daño.

¡Diablos! ¿Dónde está Jean François Fogel?

Cae la lluvia a través de mi ventana. En los cristales serpentean los estrechos ríos de plata acelerándose en su caída inevitable contra el marco de madera. El goteo contra el vidrio y la persiana produce un continuo tintineo como si un diapasón acelerado marcara el ritmo de la lluvia. De vez en cuando un trueno rompe la constancia con un rugido. Miro las perlas de agua como avanzan impasibles hacia su muerte, lanzándose como lemmings hacia un abismo que los reclama con cantos de sirena. Otras gotas tienen una muerte más fulminante, y explotan al tocar la barandilla del balcón. Mientras la calle se humedece; se moja; se inunda de lluvia y el pobre transeúnte avanza apresurado bajo el cobijo que le ofrece una negra bóveda impermeable. Minúsculas riadas caen por la calle inclinada alimentada por millones de hilos inclinados que conectan el cielo gris con el negro asfalto como el hilo umbilical une al niño con la madre. Una pareja de enamorados se dan calor uno al otro mientras se aprietan bajo un mismo paraguas. La chica pega su cabeza a su pecho y así avanzan a trompicones. Los coches pasan por la calle y se alejan dejando un rastro de luces rojas y tristes charcos que se mueven con el mismo movimiento que hacen las olas del mar. Es un día de octubre y llueve. Y en mi nostalgia me doy cuenta que nunca más volveré a tener este día. Podrá haber otros, pero nunca será el día de octubre en el que yo escribí que caía la lluvia a través de mi ventana.

Escribo esto hoy con una intención, un estado de ánimo, y especialmente como forma de pequeño homenaje hacia una persona. Escribí esto, no porque la lluvia arrecia estos días con fuerza en la península y en particular en Barna, sino por algo más general y más nostálgico. Tiene más que ver con aquello que decía Bécquer sobre aquellas lágrimas del día que nunca volverían (volverán las oscuras golondrinas…). Pero el blog de Jean-François Fogel nunca volverá. Y ahora entro por fin al ruedo.

¡Diablos! El blog de Jean-François Fogel, uno de esos que están asociados a la versión digital de El País, se ha volatilizado. Todas las entradas han desaparecido y no hay manera de recuperarlas. Bueno, de hecho el buscador interior de El País rastrea algunas entradas pero cuando le das al link correspondiente te remite una y otra vez a una improductiva página de inicio de Boomerang con los otros blogs asociados que si que funcionan. ¡No encuentro la manera de cargar ningún post! Ya lo dice esa máxima carnotista que recuerda al griego Heráclito: “Todo retorno es una operación imposible”. Y el único que parece haberse quejado de esta aberración cibernética que ha secuestrado los post de Fogel es el escritor y también bloguero, Iván Thays que desde su Moleskine Literario pregunta: “¿Y Jean-François Fogel?" Pues exactamente lo mismo digo yo, pero acompañado de algún tipo de imprecación malsonante atenuada en título de este post.

La mayoría de ustedes no conocerían a Fogel. Pues bien les aclaro que Fogel tal vez era el mejor crítico literario que escribía en la red. Porque aparte de escribir bien tenía un amplio conocimiento de todas las novedades que se daban en el mercado editorial. Con un pie en la literatura castellana (abarcando península y Latinoamérica), el otro en la francesa, y otro pie si lo tuviera sobre la literatura inglesa.

Me gustaba visitar su blog, porque tras leer cualquiera de sus posts uno siempre aprendía cosas nuevas del mundo literario. A través de su blog uno podía decir con seguridad que estaba bastante al día en lo que respecta a las novedades literarias. Fogel, reflexionaba sobre cualquier cosa que le llamara la atención, y lo hacía con un estilo directo, inteligente y culto, pero de una forma sencilla, del modo que sólo saben hacerlo los que de verdad tienen talento para la escritura.

Me jode que haya desaparecido este blog, sin duda uno de los lugares de referencia para cualquier amante de la literatura. Y me jode aún más porque muchos de sus artículos que almacené en mi ordenador y que esperaba releerlos con más calma, los perdí con la hecatombe que sufrió mi disco duro hace un par de meses. Me imagino al menos que Fogel seguirá trabajano para la versión digital de Le Monde, pero seguramente lo hará ahora desde detrás de las bambalinas.

Manda webs. Y continúa lloviendo.

Canteloube en Youtube

Me hizo gracia encontrarme con la siguiente frase en un artículo del crítico literario Javier Rioyo:

“Yo que nunca he visto el culo de Lin Hong no dejo de pensar en él”
Javier Rioyo

Mi cerebro hizo el chasquido habitual, y no me costó demasiado encontrar el origen del por qué.

"Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca, aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach”
Borges

Y ahora, cargando con una pizca de humor, tecleo (casi puedo decir que esta construcción es un auténtico filón).

“Yo, que he sido un auténtico idiota, creo que durante un tiempo lo seguiré siendo”
Vigo

Aclaro la novela de la que escribía Javier Rioyo es Brothers del chino Yu Hua –por si no se habían dado cuenta los chinos tienen nombres que dan pena-, que en este juego de reminiscencias absurdas, tanto me recuerda a la Casa de encuentros de Martin Amis. ¿Quién es Matilde Urbach? Esa es una buena pregunta, y en este blog creo que alguna vez ya hemos dado alguna respuesta. ¿De quién debería yo ser el idiota? Buff. No vale la pena escribir sobre ello, porque es un camino sin salida, y más vale no recrearse en las miserias de uno mismo.
Pero abstrayéndome un poco; todo esto era porque quería introducir la figura femenina en este post. Hay dos exposiciones que últimamente me han llamado la atención, y que que tienen como eje central el cuerpo femenino: “Lagrimas de Eros” en el Museo Thyssen de Madrid y las esculturas que acoge la Pedrera sobre la obra de Arístides Maillol en Barcelona (Si tengo tiempo y humor hablaré próximamente un poquito más al respecto).

Para aumentar el batiburrillo metaliterario y darle un poco de color al post he puesto un pequeño video que de hecho da título al post. Y es que postear un video de youtube es más fácil que postear una fotografía, y en lo que respecta al esfuerzo hoy estoy en plan ahorro total –véase también vago-. Corresponde a los Cantos de Avergne de Joseph Marie Canteloube (estos cantos están muy presentes en la bella novela de Jonathan Coe La lluvia antes de caer).




Oh! Madelon, Je dois partir

(de hecho me voy ahora mismito a cenar y a ver el tercer capítulo de la serie flashforward)

Dos filosofías opuestas sobre los derechos de autor.

Tercera parte y nuevo giro de tuerca. Más madera sobre uno de esos debates que siempre están presentes en la red.

Hace unos días buscaba un relato de Cheever del que había oído hablar varias veces, se trataba del primer relato que publicó Expelled, y que narra un poco una experiencia autobiográfica en la que John Cheever fue expulsado de un instituto. Y según parece ya nunca más volvió a retomar los estudios. Cheever durante los siguientes años se dedicó a malvivir mientras escribía y publicaba en la medida que se iba ganando un hueco en el panorama editorial. Y de hecho, Cheever plasma esa veracidad de exprimir la vida, en su manera de escribir y suele ser encumbrado por jóvenes que buscan emular esas vivencias cargada de autenticidad.

El motivo por el que buscaba el relato era, a parte que deseaba leerlo por su valor en sí, también quería aclarar unas dudas que tenía sobre los hechos reales que Cheever narró en Expelled, sobre si de verdad fue expulsado por fumarse un cigarrillo o qué (ya se sabe que en este blog nos encanta la metaliteratura y todo lo que respecta a los cotilleos literarios). En este video creo que cuentan una versión interesante al respecto, pero mi lisening de la lengua anglosajona es bastante nulo, y me cuesta pillar aunque sólo sean tres palabras seguidas (si alguien me hace el favor de resumírmelo en un par de frases me saciará la curiosidad ;D)

Pero bueno, lo curioso es que a pesar de las múltiples referencias de este relato: Expulsado (Expelled) no había manera de encontrarlo por internet, ni en castellano ni en inglés. De hecho, no hay casi ningún texto completo de Cheever en la red, lo cual aparentemente es rarísimo porque desde mi experiencia he conocido a unos cuantos jóvenes admiradores de su pluma y eso a gran escala tendría que significar que en la red tendría que haber muchos textos suyos. La explicación es sencilla, existen unos editores “ingleses” y “españoles” que se dedican a limpiar la red de los textos de Cheever. ¿Cómo? Es muy sencillo, si alguien publica un texto completo, ellos suelen escribir algo del tipo: “Le pedimos que retire el texto del que nosotros somos los poseedores de los derechos de autor. Si no lo hace nos veremos obligados a tomar las medidas judiciales pertinentes”. Buff. Sé un poco de lo que hablo porque alguna vez yo mismo me he engarzado en alguna dialéctica contra alguno de estos extremadamente recelosos de “aflojar” los derechos de autor que nadie discute que hayan comprado.

Sin embargo estos días que hablo de Hernán Casciari, puedo decir que sucede todo lo contrario. Sus textos campean libremente por la red, saltando de un blog a otro sin ningún problema. Provocando risas entre los cibernautas y ganando una y otra vez nuevos lectores. Basta ver como la comunidad bloguera se ha movilizado en apenas unos días para promocionar su último libro. Y tengo el total convencimiento que el libro de Casciari va alcanzar unas ventas desde las góndolas de las librerías –como dice él-, que superarán la mayoría del resto de novedades editoriales. Además, los textos de Casciari van a seguir vivos en la red con el tiempo, no como la mayoría de los libros que pasado el periodo de marketing y novedad editorial, terminarán los ejemplares no vendidos en almacenes repletos de libros sino destruidos.

Ya lo dije en uno de los otros posts, que Casciari tiene la costumbre de ser generoso con los cibernautas y dejar colgados en la red los textos que han conformado algunos de sus libros. Sin ningún interés en retirarlos. Es más, pactando un compromiso con la editorial para permitir casi una total libertad de difusión de sus libros por la red. Resumiendo: Casciari es generoso con los internautas, mientras los que velan por esos derechos de autor de Cheever tienen un comportamiento mezquino (por no decir que como estrategia de venta me suena una auténtica patata).

A mi modo de ver, tengo fe ciega en la filosofía que representa Casciari. En palabras suyas:

“Una vez solventada la sospecha de marketing indirecto (la única manera de hacerlo es la gratuidad absoluta de la obra) debo agradecer a Random House Mondadori que me permita, otra vez, regalarles a ustedes lo que ellos ponen a la venta. Yo sé que, en el fondo, muchos de ustedes comprarán también el libro en papel —para tenerlo, para regalarlo o para compartirlo—, pero también sé que hay muchos, en otros países que no son España, Argentina, Uruguay y Chile, que no tienen otra opción de lectura más que la descarga. El regalo es, sobre todo, para ellos.”

Desde este blog promulgamos que la cultura debe poder difundirse en libremente, siempre con un cierto respeto de la voluntad del autor, pero teniendo como punto de partida el principio de la libertad (Google es quizás la empresa que más a crecido en estos últimos años, y es porque es una de las que ha identificado mejor su filosofía de empresa con la voluntad y necesidades de los cibernautas y gran parte del éxito es por este concepto de libertad tan intrínseco a su ideología empresarial).

En alguna otra ocasión ya lo he dicho: es imposible ponerle puertas al campo, y aquellas mentes obtusas y reaccionarias tienen ya la batalla perdida en la red, sólo que aún no se han dado cuenta. Somos más, somos más inteligentes ;D y la red en realidad está hecha por nosotros.


Este es el emblema de The Pirata Bay (la bahía pirata) versionado por Google. The Pirata Bay tiene su origen en Suecia y es una plataforma dedicada al intercambio P2P de torrents. La plataforma ha sufrido alguna demanda legal con alguna sentencia que condenaba a la bahía. Aún así, sigue funcionando. Y es precisamente ahí, en Suecia, donde en las últimas elecciones europeas El Partido Pirata consiguió un eurodiputado. Un aviso para los políticos que promulgan leyes sancionadoras. El principio es sencillo: cada acción tiene su reacción. Definitivamente la batalla está ganada y aunque cerrasen Pirata Bay como ya se cerró Napster, daría absolutamente lo mismo. Es como el viejo dicho que el pueblo llano asumía tácitamente a la muerte de su monarca: “Muerto el rey. Viva el rey”. Si cierran cualquier plataforma P2P, rápidamente cualquiera otra ocupará su reinado. Je,je además, cierren Emule -que ya está muy asentada entre los cibernautas- y verán la “chingada” que se monta.

El otro pibe -y no es Maradona-

Sigo con el tema Hernán Casciari a ver si un día el se pasa por aquí por casualidad y me hace un guiño de esos con los que sale en las fotografías (aunque será difícil porque la red en pocos días se está saturando con cantidad de blogueros refiriéndose a Casciari. Se lo merece. Este de hecho desde aquí formarás el segundo pie de este casi monográfico, y aún preparo un tercero. Pongo ahora el brillante texto que da título a El pibe que arruinaba las fotos y que inspiró el corto que mencionaba antes. Y agradezco que esta vez Plaza y Janés haya respetado el título y no haya cambiado cosas como “el pibe” por un neutro “el chico”.

Desde los tres años de edad empecé a desarrollar una patología muy extraña, casi perversa, fruto de algún complejo o trauma no resuelto. No sé bien por qué hacía aquello. Nunca lo supe, pero tampoco era capaz de evitarlo. Lo que me ocurría podría definirse como un tic, pero no lo era. Podría excusarse como una gracia infantil, pero tampoco era eso. Me pasó durante años, y lo sufrí en silencio hasta hoy, que lo diré en público, a pesar de que todavía me causa un poco de vergüenza recordarlo: en la infancia yo arruinaba las fotos. Todas las fotos. Y nada ni nadie podían detenerme.



El texto entero se puede leer como casi todo lo de Casciari en Orsai: La desgracia venía en sobres papel madera. La primera imagen es una ampliación de la portada y se ve a un Casciari efectivamente de mueca emergente.

Y se me hacía inevitable mencionar aquí al otro pibe que tiene la costumbre también de echar a perder todas las fotos con las que sus padres intentan inmortalizarle. Y este no es más ni menos, redoble de tambores…. Ya han visto la imagen pero déjenme que me recree un poquito, el mítico, el inigualable, el auténtico Stupendous Man. Nada más y nada menos que el gran Calvin.



Bueno si aún no conocen las tiras de Calvin & Hobbes de Bill Watterson.
Les aconsejo que compren alguna de sus recopilaciones, y si no son ustedes los que se lo pierden.
Me gustaría encontrar una de sus viñetas en la que le hacen alguna foto, pero eso es tarea complicada por internet, y no tengo ganas de perder tiempo en el asunto, así que con lo que ya he puesto creo que ya se entiende a la perfección.

Además, sólo quería guiñar también mi ojo, diciendo que Casciari se inspira en Calvin & Hobbes de la misma forma que nuestra estimada gafapasta Isabel Coixet se inspiró para rodar Mi vida sin mí, en un capítulo de los Simpson en el que Homer se trajina un pez globo en un restaurante japonés y se encamina a la tumba sin pasar por la casilla de salida.¿O no lo sabían?

Madonna, la ambición rubia

Antes de que se posteen automáticamente algún post que tengo preparado, van tres videos musicales, porque hoy me apetece cantar un poquito y la ambición rubia me viene que ni pintada. En realidad viene con una fotografía de narices; viene bella; luciendo unos ojos oscuros y brillantes, y con una melena que se precipita en rizos, y que se vence con la brisa suave de cada moviento. Cuando era pequeño mi habitación tenía un gran póster de Madonna colgando de la pared. Acabé quitándolo para poner estanterías abarrotadas de libros, pero la ambición rubia siempre tuvo/tiene/tendrá su lugar, sino entre paredes blancas, sí en mi corazón. Frase de ancho calado en lo que respecta a mi humilde vida y aplicable fundamentalmente al género femenino. Escuchar hoy a Madonna, significa sumergirme en sentimientos que aún están a flor de piel; significa lastrarme de vida. Decía Gabriel Celaya aquello de que la poesía es un arma cargada de futuro, que me inspira intentar algo semejante en el terreno sentimental. Pienso. Pienso. El corazón es un inocente aterrado de culpas. Ehhh, no se pasen!! Que al menos puse intención.

¿Y qué decir de la italoamericana? Aparte de poder corear la gran cantidad de jitazos que arrastra a lo largo de su carrera, admiro también a la rubia porque ha sabido reinventarse una y otra vez. Cuando era más joven de ella me gustaba su rebeldía, y ahora después de ya unos cuantos años de seguir su trayectoria, ahora la veo más bella en su madurez –alguna operación mediante supongo- pero creo que es también porque se la ve más feliz al haber encontrado una especie de tranquilidad espiritual (todo lo contrario que su homónimo masculino, el tristemente fallecido Michael Jackson). Pero bueno, me estoy enrollando y al final mi monólogo se desvirtuará por exceso de parlateo, porque no siempre se pueden alterar los factores y esperar que no se altere el producto. ¿Y qué hacer cuando nuestros corazones desconocen las reglas en que se basan las tablas de multiplicar? Pues eso. Queso. ¡A escuchar música! ¡Y no se quejen de estos minutos musicales! La otra opción que hoy barajaba era meter algo de ópera (algo que sonara hermoso y que a la vez estuviera preñado de tragedia griega). Pero será otro día.
Al menos espero que los videos aguanten unos meses, porque youtube se los carga en menos que canta un gallo (Cito a Casciari: "Si al mataburro lo escribiéramos nosotros, los calleparlantes, otro gallo corococó, sin lugar a humm”)
Ahora con ustedes, la inolvidable Louise Verónica Ciccone, oseasé Madonna.


Madonna - Frozen



Now there's no point in placing the blame
And you should know I'd suffer the same
If I lose you, my heart would be broken


Madonna - The power of goodbye



Freedom comes when you learn to let go
Creation comes when you learn to say no
You were my lesson I had to learn
I was your fortress you had to burn
Pain is a warning that something's wrong

Madonna - Don't Tell Me



Don't tell me to stop
Tell the rain not to drop
Tell the wind not to blow

PD. Acabo de curiosear su biografía en la Wikipedia, y me acabo de dar cuenta que es posiblemente la biografía más extensa que he encontrado nunca en la misma(unos años más de canciones y giras, y casi podrá competir en tamaño con la boswelliana "Vida de Johnson").

El pibe que arruinaba las fotos

El amigo Casciari es un hdp de los de mayor calibre, ¡en el buen sentido! En el único que es aplicable a alguien que escribe como los ángeles -ángeles chéveres por supuesto-. Sabe perfectamente encontrar la belleza en la simplicidad; tocar la fibra sensible en el momento adecuado aplicando un punch directo a la mandíbula del lector. Pero sobretodo, y lo que más le caracteriza es que domina lo que la mayoría de escritores, dramaturgos, y demás ralea de la pluma -con admiración y sin ofender- siempre han dicho que es el género más complicado y es la comedia. El dignísimo arte de saber hacer reír a los demás. Casciari es un cachondo de la palabra, te enseña sus pequeñas intimidades, pequeñas miserias repletas de humor, y luego cuando uno avanza en la anécdota, se da cuenta que sin darse cuenta la tortilla se ha girado, y que el hombre derrotado se ha convertido en una especie de héroe cotidiano enfrentado contra el girar del mundo, en el que todos nos sentimos en parte reflejados.

De entrada es curioso, cuando le preguntan a Hernán Casciari si se siente más bloguero, escritor, periodista… él contesta con sorna que más bien se siente gordo, huyendo así de cualquier tipo encorsetamiento del periodismo convencional.

Escribo estas palabras hoy, por varios motivos, porque Casciari acaba de sacar un nuevo libro y me apetece promocionarlo desde mi humilde blog, Su nuevo libro El pibe que arruinaba las fotos, es un libro sacado directamente de ese horno de creación que Carciari mantiene en su blog Orsay, y del que ya también rescató su anterior libro: España perdiste (así mi psicóloga que se queja de que no escribo, entenderá al menos el valor que puede llegar a tener mantener un blog, ¡y si uno escribe como Casciari por supuesto tiene más valor ;D!). Escribo porque cada vez que leo su prosa en sus muchos artículos que corren por la red, me arranca sonrisas con una facilidad pasmosa, y más de una vez la sonrisa se ha transformado en una carcajada. Por ello, le debo los buenos ratos que me ha hecho pasar.

Y le escribo porque le admiro; por los blogs que dejó atrás en su trayectoria, y porque ahora se gana parte del pan diario escribiendo para el país en Espoiler. A mi entender es sin duda una de las voces más reputadas –la reconcha que le parió- a la hora de analizar las nuevas series con las que nos atacan mensualmente a los televidentes.

Si en su primer libro Más respeto que soy tu madre el nexo de unión era la figura materna, en este nuevo libro mucho más autobiográfico tiene como puntal la figura paterna de su padre Roberto. El título:El pibe que arruinaba las fotos viene a colación de uno de los textos que vertebran el libro y que ya inspiró a su amigo Andy Feldman a realizar un corto en el 2007. De tal modo que ahora cuando Casciari promociona su libro, también puede presumir que puedes también ver también el trailer de su libro.



Por otro lado el libro también está en pdf y se puede descargar aquí gratuitamente. El detalle no es en absoluto nimio, y es parte de una filosofía cibernética que comparto absolutamente, y que aquí también muchas veces ha sido nuestro caballo de Troya. Es por eso que este punto voy a desarrollarlo más extensamente en otro post. Lo escribiré ahora mismito que estoy en racha…. Je,je y lo dejaré programado. Mientras aparece (imagino unos días) disfruten leyendo al hdp de Casciari.

PD.Por cierto, mientras posteo el letrerito de blogger aparece con un pastelito y una vela. Me imagino que son ellos los que cumplirán aniversario. Pues felicidades

Et in Arcadia Ego

Cuenta Platón en el Fedro que Theuth le mostró el invento de las letras al dios Ammón y este le previno diciendo que aunque la escritura había sido forjada para hacer más sabios a los hombres en realidad los haría más insolentes al hacerlos presumir de un saber del que en realidad carecían, pues la escritura es más buena para el recuerdo que no para la memoria.

Generalmente tengo una memoria física que se ejercita especialmente poco, digamos que con lo que leo o veo por la tele en el tiempo más inmediato. No me tengo que remontar demasiado en lo que podríamos llamar “horizonte de eventos”. Si me tengo que remontar un poco utilizo Google como memoria externa, y como memoria interna virtual una carpeta de documentos que responde al simpático nombre de “Juliana”. Juliana digamos que me refresca los recuerdos de cosas que he leído y que he archivado. Con el tiempo también se van amontonando nubes difusas de documentos de cosas que quiero leer, y es que cuando visito cualquier página de internet y leo algo que me interesa, tengo la costumbre de copiar el texto y meterlo en mi ordenador, y muchas veces sólo hago una lectura rápida, a la espera de tener un poco de tiempo y de leerlo todo más atentamente.

Juliana siempre suele estar en buen recaudo, tras hecatombes cíclicas que suele sufrir mi ordenador, me he acostumbrado a guardar esta carpeta de cuando en cuando en otros ordenadores aparte del mío habitual y en otros discos duros. Sin embargo los documentos difusos que no están archivados, nunca me he preocupado demasiado de ellos. Ahora lo lamento.

La pasada semana mi ordenador sufrió un pequeño trombo, que le hizo entrar en un estado catatónico. Y no quedó más solución que formatearlo. Me ahorro relatarles algunas de las desgracias que se ocasionaron con el formateo, basta decir que se perdieron algunos drivers y que me tocó empollar informática durante unos cuantos días. Y que se puede decir que he aprendido algunas nuevas cosillas para toquetear el ordenata.

Y la consecuencia final es que perdí muchos documentos que me interesaban, especialmente de los que no estaban correctamente archivados ¡y eso me da una cierta rabia! (como les decía estos días a varios amigos: “Tengo sospechas de que Bill Gates es el anticristo”. Habrá que ver la última película de Lars Von Trier a ver si encuentro más datos que respalden mi teoría. Por supuesto intenté recuperar los documentos con programas como el files recovery, pero al final el resultado no fue el esperado.

El asunto es que me sabe tan mal haber perdido ciertos documentos, que llevo unos días retrocediendo en mi memoria para localizar páginas de internet que visité hace meses. Y en cierta manera estoy haciendo trabajar mi memoria como pocas veces antes.

Normalmente soy un firme defensor de la informática frente al formato papel, pero cuando te pasan estas cosas uno lamenta que la informática no tenga una durabilidad cercana a la del papel. No toda la gente se le quema la biblioteca a menudo. De hecho solo conozco a una persona que tuvo que ver con impotencia desde la calle como el aire se llenaba de las volutas de ceniza de lo que habían sido sus libros, mientras que los que hemos tenido que formatear el ordenador una o dos veces, somos más bien legión.

Sin duda, de momento lo que tenemos que hacer los que utilizamos a menudo los archivos informáticos es duplicar, triplicar, cuadruplicar, etc. la información, siempre por si acaso.

Ojalá algún día Google o Microsoft pacten un sistema de programas externos, en los que uno solo tenga que conectarse a la red y acceder al sistema operativo, que será parte de la red. Así nuestros ordenadores tendrán mucha más seguridad, y el problema del mantenimiento no será al menos del usuario.

Terminó ya esta pequeña disertación. Aclaro el título -que creo que no es la primera vez que lo pongo- aparte de corresponder al título de un par de cuadros de Poussin, viene a decir “Y yo en la Arcadia”, pero es una inscripción un poco críptica que incluso viene relacionada con círculos templarios. En realidad viene a decir algo así como la Muerte siempre acaba reinando en la Arcadia. Y la Arcadia en este caso es mi ordenador (con permiso de Virgilio o del capitán Harlock, según se mire).

PD. Viendo mi anterior post un poco por encima, me doy cuenta que soy un pozo de lamentos, oiga...

Memento Mori Antonio Rabinad

Murió este Sábado el escritor y librero Antonio Rabinad. Dicen que debido a las enfermedades que arrastraba hacía tiempo que ya no se le veía en su puesto de libros de segunda mano en el Mercat de Sant Antoni. Ahora ya nunca volverá a estar. Aunque su puesto quedará ocupado seguramente por otros libros, pero seguramente, no por alguien que ame tanto los libros como los amaba él.

Muchas veces fui a su stand a comprar libros, era tal vez el mejor lugar de toda Barcelona para encontrar joyas de la literatura latinoamericana, libros de ediciones difíciles de encontrar y que allí aparecían a más que un módico precio. El vivió unos años por Venezuela, y por Barcelona siempre estuvo cerca de los escritores del boom. Algo de amor por la literatura latinoamericana le quedó sin duda por todo ello.

Casi nunca intercambié más de dos palabras con él –no soy demasiado hablador con los desconocidos-, pero sabía quién era perfectamente, y sabía de su faceta de escritor. Y por ello había una cierta familiaridad al comprar los libros que se amontonaban a su alrededor. Él normalmente alababa mi gusto a la hora de elegir los libros que me llevaba. Casi siempre tras mis compras seleccionaba a alguno de mis libros, y mientras lo metía en una bolsa me decía: “Este libro es muy bueno”, y yo le sonreía para ahorrarme el sarcasmo de contestarle: “Sí, por eso lo compro”. Seguramente me ofrecía conversación, pero yo en estos casos no me suelo dar por aludido. Y ahora que ha muerto lo lamento. Lamento no haber conversado con él y haberle preguntado por aquellos escritores que sin duda él me hubiera descubierto. Lamento no haber conversado con el sobre sus libros. Incluso lamento no haberle preguntado por su inseparable gorra marinera, más de una vez me pregunté si no era esa una forma de recordar a su amigo Carlos Barral.

¿Qué nos quedará ahora? Cada vez más el mercado de Sant Antoni se ve poblado del inframundo de los videojuegos y las consolas…. Bueno hace tiempo que no voy para allá, por aquello de no comprar más libros por problemas de espacio (soy como esos adictos ludópatas que se autoprohiben su acceso a las Salas de juego). Pero bueno, espero que la próxima vez que vaya por allá, ¡qué la habrá! encontrarme entre libros, a alguno de los otros personajes habituales del mercado, con los que casi puedo decir que me he criado.

¡Ah, sí! He vuelto.
“Cuando despertasteis, mi blog seguía estando allí”

No por mucho madrugar amanece más temprano

I am in Calafell, I am occupied, and without computer.

(¡Qué grande cuatro semanas para escribir esto! De aquí a nada me dan el Pulitzer!)

Y ahora déjenme aprovechar los 24 minutos que me quedan leyendo algo que valga la pena, que el relojito avanza sin descanso.

Chau
V.

Quemando Cromo

Antes de que muera de calor. Antes de que muera por saturación. Es una conocida sensación que tiene como acelerante el sudor que cubre mis poros. Cuando el clima se vuelve abrasador mi querida ciudad se convierte en una olla de calor saturada de cadáveres andantes –tomo prestada la metáfora de Dámaso Alonso-. Siguiendo la estela del último post y pretendiendo no desbarrar mucho del rumbo de los anteriores. Es lo que pasa cuando uno se pierde en decenas de rincones del compendio cibernético. Cuando la red te atrapa y a la vez te despezada. ¡Qué lástima no poder ser Neo! Aquel que dominaba esa explosión de columnas cifradas verdes en la que se convertía la red. Caigo. Sr Anderson ¿por qué se levanta? O quizás mejor pensar en Martin Sheen remontando el río Congo a la búsqueda del coronel Kurtz. ¿Y quién es el coronel? Kurtz en esta historia es Google. Perdonen tanta referencia cinematográfica pero es lo que tiene tener el cerebro tostado por el calor sumado a que Google está haciendo trizas mis neuronas. Aún suerte que no he perdido “el toque” de encontrar lo que busco (“buscad y hallaréis, pedid y se os dará”). El problema es que llevo días o semanas –primer síntoma: perdida de la noción temporal- con varios posts en la cabeza, y cuando intento ordenar mis pensamientos y encontrar algunos datos en internet, encuentro más y más información que la que en un principio buscaba. No se si está en el DSM pero los ingleses a esto lo llaman “Information Fatigue Syndrome” (síndrome de la sobrecarga de información), aunque aquí en España el concepto que ha caído más en gracia es el de “Smog informático”.

La información se vuelve excesiva y difícil de digerir. Se atraganta. Los nombres se amontonan y con ellos todas las palabras y las ideas. Ahora mismo, mi intención era hablar de otras cosas, pero este post está cogiendo forma por si mismo. Es como si me hubiera permitido el lujo de jugar un rato con el barro, y sin casi darme cuenta le hubiera terminado insuflando vida. Y lo que al final surge de mi que pequeña creación es un post con pretensiones literarias y con ínfulas de Golem. Un post dispuesto a vivir de mis palabras saturadas de datos; dispuesto a arrasarlo todo con su monstruosa presencia.

Y el sol sigue ardiendo mientras mi cerebro se funde como un queso. Los cables de mis conexiones neuronales se derriten. Y el plástico se va licuando gota a gota, perlas de sudor que se arrastran lentamente por mi frente en una transpiración obsesiva y que terminan suicidándose desde el trampolín que les ofrece el tabique de mi nariz. ¿Es ese goteo delirante del que hablan las legendarias torturas chinas? Los chips que forman la placa de mi prótesis cerebral ya no son individuales, sino que entre ellos se han ensamblado unos con otros consolidando ahora un nuevo Todo.

Era. Mi memoria se reconfigura. Soy.

Ilustración del artista canadiense Jonathan Kemp de su serie Cyborgs

**Nota: el título de este post es un libro de William Gibson. Un libro de relatos encuadrado dentro de la literatura ciberpunk. En el próximo post vendrá Susy subida en un pony blanco, y después de una pausa publicitaria, en el próximo del próximo, para todos ustedes: remedios para intentar sobrevivir a este caluroso verano. Y sobretodo disculpen... iba a contestar algunos comments… pero es que me está entrando un sueñecito que me está dejando ciber-atontado.

Let's go to the beach

Pues eso, que hoy estoy en la playa jugando a volley. ¡Y Google lo sabe!
Oh oráculo de la cibernética dime con tu inacabable sapiencia qué estaré haciendo mañana…

Para reflexionar: Is Google God? xD

Poesía especular

Aún me guardo un as sobre la manga sobre el último post, bueno en realidad estaba sobre el flop de la mesa (¡el daño que está haciendo el Poker online!). Y sólo estoy aguantándolo unos días; poniendo algún post intermedio para distraer la atención, para luego volver y golpear con contundencia. Puedo dar un previo, que para alguno quizás ya sirva para que se le abra el cielo y aparezca el rayo de luz. ¿Qué sucede cuando Suzy se mira en el espejo?

Marearé la bolita en plan trilero. En química el concepto isómero define moléculas que tienen la misma fórmula pero que difieren en sus estructuras moleculares. Y entre los isómeros, personalmente le tengo un especial cariño a los esteroisómeros ópticos (se me hace extraño ligar palabras como ciencia y cariño pero este post en realidad va de esto).

Los esteroisómeros ópticos que según su estructura en el espacio desvían la luz polarizada hacia la izquierda o a la derecha (levógiros y dextrógiros). Su estructura espacial para que se me entienda es el reflejo especular una de la otra. Para hablar de espejos con propiedad convendría revisar un ensayo que tengo por ahí perdido de Umberto Eco, pero me conformo con que lean el contraste de estas dos poesías.

¿Qué es poesía?

¿Qué es poesía? -dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul.

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

Gustavo Adolfo Bécquer


Gracias, amor

Gracias, amor
por tu imbécil comportamiento.
Me hiciste saber que no era verdad eso de
"poesía eres tú".
Poesía, poesía soy yo.

Gloria Fuertes

Solo le ha faltado añadir al final, un visceral "¡cojones!". Sí, si la tierna viejita de Gloria Fuertes (la de "el perro ladra y el gato maúlla") le da una patada en los mismísimos al edulcorado romanticismo de Bécquer.

Como diría la auténtica Hanna:
(éste es el típico escrito que una vez leído me digo, “me la han quitado de la boca. Y joder. ¡Qué bien escrito está!”).

“Por ti daría la vida y ahora me doy cuenta que no”.

Nota: dentro de un par de semanas nacerá mi sobrina Jana, y será también auténtica.

Tomo prestado una de las mentiras reveladas en la novena BLB del otro día. ¡Sí! A estas cosas jugamos en estas quedadas (y desde otras webs ya hasta nos "copian" je, je).

“Nunca te quise, aunque siempre te dije lo contrario. Te lo repetía una y otra vez para ver si, a base de decirlo, me lo terminaba creyendo… jamás te amé, aunque tú te merecieras que lo hiciera. Te mentí, vilmente, con premeditación y alevosía y todo para no quedarme sola… Nunca te quise y es ahora, pasado el tiempo, cuando te puedo decir la verdad; aunque tú siempre pensarás que te amé toda mi vida.”

Escrito por alguno de los presentes….

Aún tengo que escribir un poquito sobre esta kdd de blogueros, pero es que se me acumulan los deberes, las ideas, y las ganas de vivir (para que luego no me digan que escribo triste :D).