La Librería

Pequeños retales de literatura

martes, agosto 30, 2005

Libros en un minuto

Los viajes de Gulliver -Jonathan Swift-


“(Gulliver visita algunos lugares)
Un Liliputiense: - Nosotros somos pequeños.
Un Brobdingnagniese: - Nosotros somos grandes.
Un caballo: - Nosotros podemos hablar.
(Gulliver vuelve a casa)
La Humanidad me la suda. Odio a la humanidad”
Final

Reseña hecha por Samuel Stoddard

Ya Horacio cuando meditaba sobre el arte griego en su Epístola ad Pistones dejaba caer las bondades de la brevedad, y otros como Gracián también contribuyeron a crear las bases de una estética de lo simple, de éste nos acordamos de su famoso aforismo de “Lo bueno si breve dos veces bueno”. Pero lo que les enseño ahora es la brevedad llevada a la perversión (tan cercana a los tiempos modernos y a la escritura de blogs). Si visitan la web de Book-A-Minute encontrará la reseña del libro de Swift y muchas otras más (en inglés). Reseñas ultra-condensadas para lectores que apenas disponen de tiempo, como si a los libros pasasen por un extremado proceso de pasteurización a altas temperaturas, que eliminase toda huella narrativa del escritor y lo comprimiese a una mínima expresión sintética.
Para mí, leerlas significa echar unas carcajadas, especialmente en los libros que reconozco, pues con tanta síntesis es imposible hacerte una verdadera idea ante un libro desconocido. Lo que tal vez sea un poco triste, es que habrá algún pseudolector que después de leer una de estas reseñas, verdaderamente se creerá que ha leído el libro
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sábado, agosto 27, 2005

Los Derechos del lector

Allá en el ya lejano 92, cuando Barcelona paseaba la antorcha olímpica, y un servidor debía de estar finalizando el instituto (más que recuerdos de la época, lo que tengo son olvidos), la editorial Gallimard lanzó a la palestra un breve libro que rápidamente fue reconocido por toda la crítica europea, el libro se titulaba Como una novela” (Comme un roman) y su autor era el francés Daniel Pennac.
¿Qué es lo que ofrecía aquel libro? Como una novela era un ensayo en el que se exponía como tesis principal el placer de la lectura (cuando se pronuncia la palabra ensayo algunos lectores se ponen a la defensiva, pero en este caso garantizo que hacerlo supondría perderse un buen libro).
Dicen que los mayores avances de la ciencia presentan la facultad que son hermosamente simples -lo difícil es que a alguien se le ocurran-, algo así ocurre con este libro. En su experiencia como docente Pennac llegó a la conclusión que para hacer nuevos lectores no hay que obligar al niño a leer lecturas aburridas, sino contagiarle el amor por la lectura. ¿Por qué sino la mayoría de los lectores suelen haber tenido unos padres también lectores? A modo de conclusión, diriamos que tiene mucha más importancia entusiasmar al alumno para que comience a leer por puro placer, que pasarse todo un curso intentando calificarlo como buen o mal estudiante.

Las conclusiones de Daniel Pennac quedaron plasmadas en su conocido decálogo.

Los Derechos imprescindibles del lector


1. El derecho a no leer.
2. El derecho a saltarnos las páginas.
3. El derecho a no terminar un libro.
4. El derecho a releer.
5. El derecho a leer cualquier cosa.
6. El derecho al bovarismo (enfermedad de transmisión textual).
7. El derecho a leer en cualquier sitio.
8. El derecho a hojear.
9. El derecho a leer en voz alta.
10. El derecho a callarnos.

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miércoles, agosto 24, 2005

Si Mahoma no va a la montaña

¿Está cansado de esperar delante de la pantalla mientras algunas páginas tardan lo imposible en cargarse? ¿Le incomoda ver como la barra de descarga nunca termina de completarse? ¿Le fastidia comprobar como el nerd de su vecino presume continuamente de velocidades cercanas a los 4 Mbps mientras usted continúa yendo a 56 míseros kbits?
No se preocupe sus problemas ya tienen una solución, la Empresa se ha encargado de encontrar un método práctico que revolucionará su manera de acceder a Internet. Se acabó el pagar a Proveedores de Servicios (hablamos del mundo de la interné, de las proveedoras depende de como provean o de donde proveniesen). Se acabaron los cables sueltos. Se acabaron las molestias de las esperas. Tras la revolucionaria versión del Google Desktop 2 (las prestaciones del buscador para los archivos de nuestro disco duro), ahora lo que mola es BAJARSE TODA LA INTERNET AL DISCO DURO. Aquí tiene el link (sólo tiene que apretar el temido botón rojo).

Link to download the Internet

Nota
Evidentemente deberá dejar unos cuantos días conectado el ordenador. Le advertimos que algunos ordenadores no tienen la capacidad para almacenar la cantidad de 5000 millones de documentos que indexa Google). Si ése es su caso, pregunte a su comercial sobre las posibilidades de ampliar la memoria del ordenador.
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martes, agosto 23, 2005

Una cuestión de principios

Leer a Galeano es una experiencia de reivindicación narrativa cargada de belleza. A los capitalistas se les atraganta mientras que a los pobres les llena de esperanza. Lo que nadie podrá decir es que Galeano es un escritor de medias tintas.

El lorito
Houdini se escapaba siempre. El primer día, levantó la puerta de la jaula, con su pico poderoso, y salió. El segundo día, alzó el piso por abajo. El tercer día, hizo un agujero en la malla de alambre.
Se escapaba, pero no llegaba lejos. Algo caminaba, a los tumbos, y se caía.
Sus secuestradores le habían cortado un ala, cuando lo cazaron en la selva. Kitty Hischier lo encontró en el mercado de Puerto Vallarta. Le dio lástima, lo compró para liberarlo. Como Houdini no podía arreglarse solo, y mutilado como estaba se lo comía cualquiera, ella decidió llevarlo, enjaulado, en su camioneta. Tenía la intención de pasarlo, clandestino, por la frontera.
Houdini iba a ser uno más entre los miles y miles de mexicanos indocumentados en los Estados Unidos.
Al cuarto día, Houdini intentó la fuga por el techo, pero ya no le daban las fuerzas. El no hablaba, ni comía. Kitty le ofrecía palabras, en español y en inglés, y le ofrecía lechuguita, semillas de girasol y uvas; pero Houdini seguía callado, y arrojaba los alimentos fuera de la jaula.
Mudo, inmóvil, murió. En huelga de lengua, en huelga de hambre.

Eduardo Galeano –Aves-

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domingo, agosto 21, 2005

Mrs. Robinson, you're trying to seduce me.

Es una frase que tiene su qué, es fácil de utilizar y que puede salvarles de muchos apuros. Utilizable especialmente ante un público individual de origen angloamericano. Las extranjeras por regla general se suelen reír y puede servir para allanar el intricado camino de la seducción.
Pero si lo que quiere es buscar una huida, y corresponder en su alícuota correspondiente a la conformación de un buen diálogo de besugos, cuando se vea acometido por la pregunta: -Mrs Robinson ¿Está intentando seducirme? usted puede responder con la Bartlebiana frase: -Preferiría no hacerlo (I would prefer not to).

Tómese el siguiente diálogo como ejemplo:

"Benjamín se cruzó de brazos y se acercó al retrato para estudiar la cara con más detalle.
—No recuerdo que tuviera los ojos castaños –dijo. Dio unos pasos atrás y torció la cabeza—. Verdaderamente... verdaderamente es muy guapa.
—Benjamín.
—¿Qué?
Ella no contestó y Benjamín se volvió, sonriéndole.
—Acércate —le dijo con voz suave.
—¿Cómo?
—¿Quieres acercarte un momento?
—¿Acercarme ahí? Ella asintió.
—Bueno —dijo Benjamín, obedeciendo. La señora Robinson alargó una mano y la puso en su brazo. Luego se levantó lentamente hasta quedar frente a él.
—Benjamín —dijo.
—¿Qué?
—¿Quieres bajarme la cremallera del vestido? —pre­guntó.
Benjamín desplegó los brazos al tiempo que retrocedía unos pasos.
—Creo que me voy a acostar —dijo ella.
—¡Oh! —exclamó Benjamín—. Pues entonces, buenas noches — y dirigióse a la puerta.
—¿No quieres bajarme la cremallera?
—Preferiría no hacerlo, señora Robinson. Ella se volvió otra vez y lo miró enfadada.
—¿Sigues creyendo que tengo la intención de... ?
—No, no lo creo. Pero es que me siento un poco raro.
—¿Temes que te vaya a seducir?
—No —murmuró Benjamín—. Pero es mejor que me marche.
—Benjamín —dijo ella sonriendo—. Me conoces de toda la vida.
—Lo sé, lo sé.
—Vamos —lo animó, volviéndole la espalda—. Es que no alcanzo.
Benjamín esperó un momento. Luego alargó la mano hasta la cremallera y la bajó a lo largo de la espalda. El vestido quedó abierto.
—Gracias.
—Bien —dijo Benjamín volviéndose otra vez hacia la puerta.
—¿Por qué tienes tanto miedo? —preguntó ella sonriendo otra vez.
—No tengo miedo, señora Robinson.
—Entonces, ¿por qué intentas huir?
—Porque se va usted a acostar —repuso—. Y no me parece bien permanecer aquí.
—¿Es que no has visto nunca antes a una mujer en combinación? —preguntó ella, dejando caer el vestido a lo largo de su cuerpo hasta que quedó en el suelo.
—Sí; las he visto —dijo Benjamín apartando la mirada y fijándola en el retrato de Elaine—.Pero...
—Pero aún sigues convencido de que voy a seducirte ¿verdad?
—No, no —se llevó las manos a los costados—. Ya le he dicho antes que lamento haberlo insinuado. Pero no me siento bien aquí.
—¿Porqué?
—¿Qué le parece a usted, señora Robinson?
—No lo sé. Somos buenos amigos. No comprendí por qué has de sentirte turbado viéndome en combinación.
—Escuche —dijo Benjamín señalando la puerta— ¿Qué ocurriría si... si de pronto entrara el señor Robinson?
—No lo sé —repuso ella.
—Sería una situación muy divertida, ¿verdad?
—¿Crees que no tiene confianza en nosotros?
—¡Claro que la tiene! Pero podría tomárselo bastante mal. Cualquiera, en su caso, haría lo mismo.
—No veo por qué —aseguró la señora—. Soy dos veces más vieja que tú. ¿Cómo iba a pensar que...?
—Pues lo pensaría. ¿No se da cuenta?
—Benjamín —dijo—, quisiera que...
—Lo sé. Pero por favor, señora Robinson. Todo esto es muy difícil para mí.
—¿Porqué?
—Porque tengo la mente confusa. No puedo pensar con claridad. Es difícil distinguir lo que es real. No puedo...
—¿Te gustaría ser seducido por mí?
—¿Cómo?
—¿Es eso lo que intentabas decirme?
—Me voy a casa ahora mismo. Ruego me perdone por lo que dije. Confío en que lo olvide, pero me voy —se volvió, dirigióse a las escaleras y empezó a bajar.
—¡Benjamín! —lo llamó ella."
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viernes, agosto 19, 2005

El coño de los ángeles

El tono es festivo y las palabras eróticas, y yo me zambullo en la irreverencia de la que da pábulo el deseo. Haré que mis palabras actúen como válvulas de escape, como dardos cargados de fuego que si quedaran un segundo más atrapados bajo la cárcel de mi piel, acabarían amamantando a la temida hiel. Quiero encontrar el placer del texto en la manera que pronuncio las palabras. Me pararé entonces mientras mi lengua busca encontrar nuevos sonidos transcritos por mis dedos con violencia sobre las teclas. Todo en la búsqueda de una obscenidad estilística. Se permite el exceso de palabras, el adjetivo innecesario, la prolongación de la frase, a decir verdad, se permite absolutamente todo. Tampoco digo nada nuevo, porque ya lo dijo Barthes:la escritura es el Kamasutra del lenguaje”. Y si yo normalmente la hubiera definido como corsé, hoy estoy dispuesto a negarme tres veces, a enroscarme sobre mi mismo buscando nuevas complejidades hasta encontrar un estética tan pura como puta, nacida de las mismas entrañas que el más recargado barroquismo.
Si no saben a que me refiero, les doy una muestra de uno de los mejores escritores de los últimos años acusado de todos estos pecados y más, me refiero a Juan Manuel de Prada.

Coños
unque las discusiones teológicas terminaran en agua de borrajas; aunque los pintores de antaño se obstinasen en atribuir rasgos masculinos a los ángeles y arcángeles y querubi­nes; aunque Dante, en su periplo de ultratumba, no se atreviese, por escrúpulo religioso o cobardía estética, a revelar el verdadero sexo de los ángeles, yo ahora me dispongo a quebrar esa conspiración de silencio: ¡Los ángeles tienen coño! ¡Los ángeles, por debajo del uniforme de ángeles, ostentan un señor coño! De nada les servirá que, al oír mi voz, levanten todos el vuelo hacia las regiones más apartadas del cielo. ¡Los ángeles tienen coño!, re­petiré a grito pelado, para hacerme escuchar entre el aleteo profuso de su desbandada. ¡Los ángeles tienen coño!, pregonaré a los nueve vientos (¿son nueve?), como salutación o exorcismo, aun a ries­go de incurrir en la ira divina.
Lo supe desde pequeño, cuando los domingos, en misa de once, oficiaba de monaguillo. En el retablo de la parroquia (un retablo jadeante de car­comas, de un barroco desvencijado que por mo­mentos degeneraba en rococó), flanqueando a un Cristo de Berruguete, anidaban unos ángeles, si­métricos entre sí, a quienes el polvo y las telarañas añadían un prestigio escultórico. Como resultase que el imaginero que los talló los había dejado en cueros, el cura párroco de mi parroquia, temeroso de que esa desnudez soliviantase a las beatas, deci­dió taparles las vergüenzas con unas dalmáticas que les quedaban muy coquetas, a juego con las alitas y los mofletes (los ángeles son mofletudos, en esto la iconografía es unánime). Pues bien, cuando el cura párroco se metía en la sacristía, yo, más por pillería que por un afán sacrílego, me bebía el vino de las vinajeras (vino de consagrar, dulcísimo y de un color como de lágrima, que me incendiaba la garganta y me revestía de valor) y le levantaba la dalmática a los ángeles del retablo, por cerciorarme de su sexo. Los ángeles, tal como yo suponía, tenían un coño inequívoco (quiero decir, sin apéndices ni excrecencias), aun­que lampiño, eso sí, como corresponde a criaturas que aún no han olido las flores del mal. El coño de los ángeles, mucho menos obsceno de lo que pudiera presumirse, no movía a la lujuria, ni si­quiera despertaba pensamientos impuros, porque adolecía de atrofia y hasta de cierta puerilidad que rebajaba su componente erótico. Yo, por lo me­nos, así lo entendí, y jamás hice bromas blasfemas (y eso que oportunidades no me faltaron) a pro­pósito de su sexo. Lo que no pude evitar es que los ángeles del retablo se me aparecieran en sueños, con la dalmática recogida y en cuclillas, haciendo pipí sobre la madera de su hornacina. Pero esta visión, según el cura párroco, no constituye pe­cado, porque los sueños quedan fuera de la juris­dicción divina.

Juan Manuel de Prada –Coños-
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miércoles, agosto 17, 2005

Frank Miller y la Ciudad del Pecado

La ciudad del pecado fue creada por el guionista y dibujante Frank Miller, y tras años de culto entre los fanáticos del cómic, ha sido llevada fielmente por Robert Rodríguez (tras la serie de Kill Bill parece haber encauzado de nuevo su carrera). Varias historias protagonizadas por un elenco de figuras de Hollywood. Visualmente la película es de un diez por su originalidad, y si hablamos del guión, pues prepárense para una batería de frases contundentes, de las de: “elegiste un mal dia para morir”.
Mi recomendación es que vayan a verla cuanto antes, y especialmente si es usted un amante del cómic de serie negra.


Sin City 1

Sin City –Cartel-

Sin City 2

Sin City –Jessica Alba-

Sin City 3
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martes, agosto 16, 2005

Del origen de la tristeza

Acabo de leer un relato de Juan Rulfo por una recomendación que viene directa de Poéticas. Lleva por título Luvina y creo que expresa muy bien lo que identifico como la prosa de Rulfo -al leerlo me encontré con las mismas sensaciones que cuando Juan Preciado volvía a Comala-. Unas descripciones regidas por paisajes de calor y polvo; detalladas intensamente gracias a un dominio a la hora de narrar los pequeños detalles. Una acción que va ocurriendo muy lentamente, que provoca al lector una sensación de desasosiego pareja a la del calor agobiante de los paisajes. Se desecha prácticamente la recurrida fórmula de presentación, núcleo y desenlace, por otra que mantiene un ritmo continuo en la historia. Los personajes funcionan como sombras donde sus vidas sólo se intuyen por la propia personalidad que marca el clima, y los diálogos a la vez, van cargados de sequedad, todo ello para retornarnos a esa sensación de sudor que se pega a la piel.

Un pequeño fragmento:

“-Por cualquier lado que se le mire, Luvina es un lugar muy triste. Usted que va para allá se dará cuenta. Yo diría que es el lugar donde anida la tristeza. Donde no se conoce la sonrisa, como si a toda la gente le hubieran entablado la cara. Y usted, si quiere, puede ver esa tristeza a la hora que quiera. El aire que allí sopla la revuelve, pero no se la lleva nunca. Está allí como si allí hubiera nacido. Y hasta se puede probar y sentir, porque está siempre encima de uno, apretada contra de uno, y porque es oprimente como un gran cataplasma sobre la viva carne del corazón.
...Dicen los de allí que cuando llena la luna, ven de bulto la figura del viento recorriendo las calles de Luvina, llevando a rastras una cobija negra; pero yo siempre lo que llegué a ver, cuando había luna en Luvina, fue la imagen del desconsuelo... siempre.”

Y si quieren un poquito más de tristeza, que hoy la regalamos a raudales, un pequeño pero precioso texto del amigo Inadaptario, -porteño de los de tango y mate-. Les dejo esperando que se les encojan los corazones con esta hermosa Balada de la tristeza.

“En la plaza Libertad de Montevideo un tipo solo se sigue despidiendo de un amigo.
Una mujer que se está muriendo hoy conoce ese episodio, mientras el tiempo ha hecho lo suyo.
En Junín de los Andes, dos amigos se abrazan. No volvieron a verse.
En Glasgow una muchacha que fuma un porro le regala una sonrisa a un hombre empapado de lluvia y en alcohol. El tipo la recuerda todavía.
Cuando se muere de amor en Buenos Aires, es difícil resucitar.
Supongo que por estas cosas debo estar triste.”
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sábado, agosto 13, 2005

A vista de pájaro

Si a estas alturas aún no has probado las aplicaciones de mapas de Google, es que sin duda eres un vulgar pichiruchi del ciberespacio.

Mafalda pichiruchi

Pero como confío en que algunos aún estáis a tiempo de redimiros, os dejo algunos de los enlaces.
Visitad Google Maps, una vez allá, lo mejor es pulsar el modo “Satellite” y desde una visión general de la Tierra comenzar a hacer zooms hasta encontrarse con una vista panorámica de vuestra casa.
Otra opción es irse a una de las aplicaciones que ha desarrollado Dirson con la tecnología de Google. A través de este callejero sólo tenéis que dar lo datos de la dirección de vuestra casa, para obtener la fotografía aérea.

La última posibilidad que propongo es probar el Google Earth, para ello hay que bajarse (gratuitamente) una pequeña utilidad. La gente habla maravillas de éste, pero un servidor aún no lo ha probado, porque Google hace unos días denegaba el acceso. Pero las buenas noticias es que dicen que ya vuelve a funcionar correctamente. Los que han conseguido el acceso al satélite hablan maravillas de su capacidad, que si imágenes tridimensionales, que si una precisión que permite visualizar claramente cualquier edificio… ¡Increíble, vamos!

Desde Google Maps he cogido esta fotografía donde se muestra mi casa, y con horror he descubierto un secreto oculto en las alturas: alguno de mis vecinos goza de una hermosa piscina en la manzana contigüa a mi casa. Lleno de rabia y envidia, me he puesto a analizar que edificio podría ser el que tiene acceso a ese resplandeciente oasis. Poco a poco mi mente sedienta va hilvanando un plan cuyo éxito o fracaso se dirimirá en la posibilidad de un allanamiento. ¿Será la piscina del Hotel City Park?

My house
Google desde luego sigue siendo el referente.
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jueves, agosto 11, 2005

Roquetas, la libertad de prensa y la madre que la parió

Un día nublado y bastante asqueroso, en el que uno comienza a llamar por teléfono y descubre que casi todos los amigos han abandonado la ciudad. Luego vendrá lo peor, cuando me tenga que enfrentar una y otra vez a la misma pregunta: ¿Y que hiciste en Agosto?. No… yo me quedé por aquí, que ya lo decía Dorothy en el Mago de Oz:Se está mejor en casa que en ningún sitio”. Y si no, siempre queda el recurso de autoconvencerse de ello.
Así que estuve viendo los noticiarios, que estuvieron repitiendo la noticia del caso Roquetas (por si alguien no conoce la actualidad española, les explico que se trata de un hombre que acudió a una comisaría y acabó muerto apaleado por la benemérita). El asunto después de haberlo seguido durante estos días me parece que es tan deleznable que incluso llega a ser cómico: unas cintas de cámaras de seguridad en las que los guardia Civiles están grabados que en un principio no fueron entregadas al juzgado; el informe del forense manipulado (según parece a causa del mal funcionamiento de un fax????); una cadena Ser que parece tener topos dentro de la propia guardia civil pues son los que siempre hacen saltar la rana; y una juez a la que le dan ataques de ansiedad… Todo el asunto me recuerda al camarote de los hermanos Marx.
Para colmo de males, la poca objetividad de algunos de los periódicos de la prensa española. La misma noticias vista de todos los colores, como si estuviésemos en un mercadillo y alguien gritase ¡Al rico bombón helado!

Piriódico: EL PAIS
DURANTE DOS MINUTOS, EL TENIENTE GOLPEA AL DETENIDO EN PIERNAS, BRAZOS Y TRONCO

"Durante dos minutos se observa cómo el teniente golpea al detenido con ambas defensas (al menos siete veces cada una) en piernas, brazos y tronco, mientras que el resto le sujeta por las manos, a la vez que ordena a algunos que salgan del cuartel (al parecer para ir al ambulatorio y dejar expedita la calle de posibles mirones)".

Piriódico: EL PERIODICO
MANIPULADO EL INFORME FORENSE DE ROQUETAS
· El juzgado distribuyó el documento a las partes con omisiones sobre las causas de la muerte
· La juez del caso sufrió una crisis de ansiedad que la obligó a acudir a un centro médico

Piriódico: LA VANGUARDIA
MUERTE EN LA COMISARÍA. La investigación
LOS FORENSES NO ACLARAN LA MUERTE DE ROQUETAS
El fallecido había tomado droga y sufrió fractura de esternón, dice el análisis

Piriódico: EL MUNDO
LA JUEZ DEL 'CASO ROQUETAS' PIDE LA BAJA MÉDICA TRAS SUFRIR UN ATAQUE DE ANSIEDAD.
La titular del Juzgado de Primera Instancia e Instrucción número 1 de Roquetas de Mar (Almería), Estefanía López Muñoz, que instruye las diligencias por la muerte en el cuartel de la Guardia Civil del agricultor Juan Martínez Galdeano, solicitó ayer la baja médica, lo que podría apartarla del caso.

Piriódico: ABC
«caso roquetas»
LA MEZCLA DE GOLPES Y DROGA PROVOCÓ LA MUERTE DEL DETENIDO, SEGÚN LOS FORENSES.
El informe de Criminalística realizado por el Instituto Nacional de Toxicología no concluye qué causó la muerte de Juan Martínez Galdeano cuando estaba detenido en el cuartel de la Guardia Civil de Roquetas.

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martes, agosto 09, 2005

La morocha argentina

Leo con atención un artículo publicado en Página 12 sobre las morochas argentinas firmado por Luciana Pecker. Ser morocho o morocha viene a ser una forma cariñosa que los argentinos utilizan para hablar de los que son morenos (también es frecuente encontrarse el término trigueño). Pero ocurre que por usos y desusos de la lengua el término original referido a la piel es cada vez menos utilizado, mientras que cada vez se usa más en el ámbito únicamente capilar. Por lo que a la hora de referirse a mulatas o negras, se suele clarificar con la expresión de morochas-morochas. La reflexión de Pecker refleja el espinoso debate sobre la identidad argentina, y especialmente sobre la historia negada a los negros de origen africano, cuyas referencias parecen irse diluyendo a medida que pasan las décadas.
Escribe Luciana Pecker:

“Uno mira la publicidad y después te ves en el espejo y nunca coincide tu imagen con lo que estás viendo”, desnuda Charo Bogarin, que nació hace 32 años en Clorinda, Formosa, tiene origen guaraní y hoy es la cantante de Tono Lec, una banda que fusiona música toba y electrónica. “El argentino tiene la mente colonizada y sigue creyendo que somos descendientes de europeos y que lo blanco es lo lindo y lo bueno y lo negro es lo malo y lo feo, como una dualidad entre el bien y el mal.”

La polémica tiene unas connotaciones raciales que a todos más o menos nos afectan. Tal vez en otra ocasión retome estos comentarios, pero el debate es demasiado serio y demasiado antiguo (Ameghino a principios del siglo XX ya perfilaba sobre el tema).

Sin embargo lo que quiero ahora es hacer todo lo contrario: banalizar al máximo la cuestión racial y referirme a la cuestión capilar (la banalización es un signo de la sociedad actual y un servidor esta totalmente integrado en las penurias de la sociedad actual). El auténtico propósito de este post es comprobar si soy capaz de colocar una encuesta, y en eso estoy ahora. Continuando con lo que mencionaba en el post anterior sobre la eterna lucha entre rubias y morenas, se me ocurre preguntarles a ustedes sus gustos “sexuales” ( incluso cuando consiga cinco o más votos ya podré hacer un estudio tipo Eva Hache y la Universidad de Toronto ¿lograremos esa cifra?).

Encuesta: ¿Su hombre o mujer ideal luce una hermosa pelambrera de color...?
Encuesta: ¿Su hombre o mujer ideal luce una hermosa pelambrera de color...? - RESULTADOS

PD. Puestos a hacer confesiones, mi voto va hacia las morochas de pelo largo. Y dicho esto un saludo desde aquí a Morgana, que debe ser por antonomasia “la morocha argentina”.

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sábado, agosto 06, 2005

La tentación vive arriba

Ya iba siendo hora que me pasara por aquí... pero es que a veces se me pone cuesta arriba escribir unas líneas y más cuando no tengo claro sobre que escribir. Visitando la blogosfera, encuentro blogs cuyos dueños escriben casi a diario largos textos; sin entrar en la calidad de los mismos (soy de los que mantienen con orgullo el lema de “vive y deja vivir”sobre el cabezal de mi cama), me asombra que sean capaces de sacar el suficiente tiempo para tamaña proeza. Mi objetivo es otro, para entendernos: mi escritura está en un estado de permanente huida. ¿Por qué? Porque soy consciente de que el acto en sí es inevitable, y por mucho que me escape siempre acabo volviendo al redil.

Hace ya varias décadas la escritora estadounidense Anita Loos (de quién me ocuparé en otra ocasión) escribió un guión que la llevaría a la fama Los caballeros las prefieren rubias. La obra sería llevada al cine por el director Howard Hawks y sería interpretada por la rubia más famosa de todos los tiempos: Marilyn Monroe, el mayor mito heroico que ha creado Hollywood: La rubia sexy, la rubia tonta, la diosa rubia, etc...

La madrugada del 5 de Agosto de 1962 Marilyn Monroe apareció muerta por una sobredosis de barbitúricos. El informe de la policía decía “probable suicidio”, pero han sido muchas las voces que posteriormente han levantado el rumor de asesinato (que si su amistad con los Kennedy, que si su amistad con un Sinatra vinculado a la mafia, que si su amistad con comunistas... todo ello hace presuponer, que la rubia además de su papel de actriz sexy, poseía información privilegiada que la hacían políticamente peligrosa). Personalmente me quedo con la versión del suicidio, puesto que aquella fatídica noche no fue la única en la que Marilyn Monroe coqueteó con la muerte por la ingestión de barbitúricos.

La bella Marilyn se convirtió en un juguete roto de Hollywood, auspiciado por sus continuos fracasos amorosos. Sin duda debió sentirse muy sola. En cierta ocasión ella declaró: “Hollywood es un lugar donde pagan 1000 dólares por un beso y 50 centavos por tu alma”. El jugador de beisball Joe Di Maggio, el que fue su segundo esposo y el que posiblemente más la amó, la ayudó en varias ocasiones pero aún así no consiguió salvarla de su camino hacia la autodestrucción. A Marilyn que en los últimos meses decía querer en enderezar su vida, le faltó tiempo, pero su temprana muerte hizo que se convirtiera en un mito. Aquel al que aman los dioses muere joven dice un viejo dicho griego, y así entran en la categoría de leyendas actores como James Dean o Marilyn Monroe.

Todos recordamos aquellas imágenes que fueron rodadas sobre la rejilla de la estación de Lexington, donde su falda no dejaba de moverse por encima de la cintura, o aquella vecina del piso de arriba que guardaba la ropa interior en la nevera, y que según declaraciones, debía de dormir sin ropa y con la única compañía de unas gotas de Chanel nº 5.

Y también la Marilyn que no quería ser sólo carne, que le molestaba que la considerasen tonta, y que iba con una libretita anotando sus pensamientos, porque decía que quería aprender de los amigos intelectuales que la frecuentaban. No olvidemos que su tercer matrimonio fue con el dramaturgo Arthur Miller.

Comprueben la foto que pongo, y verán el suceso inverosímil de “rubia leyendo a Joyce”. Aunque habría que aclarar que Marilyn la rubia más famosa de todos los tiempos era en realidad una morena camuflada (algo parecido a la ambición rubia que es Madonna). Uno que tiene preferencia por las morenas, no deja de sonreírse cuando la también irresistible Anita Loos –que ya he mencionado antes- escribió una segunda parte al guión que la catapultó a la fama titulado: “Pero se casan con las morenas”.

Porque Marilyn, rubia o morena yo te prefiero a tí.

Marilyn Monroe

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lunes, agosto 01, 2005

Dejando volar la imaginación

Libros
Qué sería de mí sin vosotros,
tiranos y, a la vez, embajadores,
de la imaginación,
verdugos del deseo
y, al mismo tiempo, mensajeros suyos,
libros llenos de cosas deplorables
y de cosas sublimes,
a los que odiar
o por los que morir.

Luis Alberto de Cuenca


Libros volando

Lo más interesante de este libro son las solapas. Si las doblo hacia afuera parecen alas. Y si abro la ventana tal vez el libro se vaya volando a molestar a las palomas.
Eduardo Abel Jiménez



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