La Librería

Pequeños retales de literatura

viernes, marzo 31, 2006

Estamos de obras

Vamos a intentar retocar los links y actualizarlos; poner el Adsense (La Empresa ha decido venderse por cuatro duros). Y ya que estamos puestos, intentaremos arreglar alguna otra de las jodidas cosas que nunca he conseguido que funcione.

Esperamos que el Lunes las obras hayan acabado. Rogamos perdonen las molestias.

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jueves, marzo 30, 2006

Cenizas y nieve

Las magníficas fotografías de Gregory Colbert hablan por si sólas. Pueden encontrar más en la exposición Ashes and Snow.
Ashesandsnow1
Ashesandsnow2

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miércoles, marzo 29, 2006

Resultados Premios Blogs 20 Minutos

Hago un poco de eco sobre los resultados de los premios para blogs que organizaba 20 minutos. Los seleccionados para al Mejor Blog en castellano han sido:

Ganador con 3000 euros
EL SENTIDO DE LA VIDA
Textos sinceros, las reflexiones de un chico que intenta llevarse bien con la vida.

Finalistas
ALT1040
Un geek o nerd –como gusten-, que siempre está a la última de la interné.

¡Menudo rollo sexual que lleva el chaval! Yo no podría con tanto ajetreo.

KIRAI
Esta vez es un geek escribiendo desde el país del sol naciente. Desde luego este chico me da una cierta envidia.

MONDO PIXEL
Otro blog que pinta a geek, pero con aires underground y con claros síntomas de logorrea (“enfermedad de transmisión verbal” Grant dixit)

ORSAI
Sin duda el que más me interesa de todos los seleccionados. Textos del argentino Hernán Casciari. Presenta una estupenda prosa que rebosa sentido del humor.

Mención especial en el apartado de Mejor blog sobre cultura y de tendencias, en la que Palimp y su CUCHITRIL LITERARIO se auparon en el primer puesto.

Terminado este recordatorio, descuelgo el cartelito de las votaciones de 20 minutos y arrío nueva bandera. Algo canalla, pero como buen outsider no va conmigo exhibir tratados de buenas maneras. Así que ahora ondeo mi propia declaración, equivalente a la calavera pirata cuyo temido semblante se vislumbraba en alta mar cruzada por sendas tibias.

Blog Fumadores

Nota
Por supuesto, La Empresa recomienda desde el lugar que le proporciona este púlpito, el consumo moderado de toda sustancia que sea perjudicial para la salud (pero consuman).

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martes, marzo 28, 2006

Volando vengo, volando voy

Sin duda se puede hacer arte haciendo publicidad, y la productora Volando Vengo es un ejemplo de ello, formada por el dúo que componen Rut Suso y María Pavón Bonet. He tenido la oportunidad de ver algunos cortos y trabajos publicitarios suyos, y me tienen maravillado por la calidad que desprenden. ¡Estas niñas vienen volando y llegarán allá a donde quieran ir!
Descripción: Lalou, Ladies Lounge o Lenguas de señoras. ¿Qué sucede en Madrid los domingos por la noche?Esta videocreación refleja una jornada concreta de la rave Lalou. Este evento se realiza el tercer domingo de cada mes en una mítica discoteca madrileña. Como fetiche imposible, el video traspasa sus puertas disponiendo, al alcance de todos un fragmento de testimonio de lo que son esta clase de encuentros "sólo para mujeres."

Rut Suso Melero, María Pavón Bonet
Volando Vengo producciones
http://www.volandovengo.com
Madrid, España

Descripción: Videocreación publicitaria que resume la campaña de Absolut Illusion. Concepto psicodélico y estético que la marca sueca, a través de la empresa Humana Cultura y Comunicación -durante el primer trimestre de 2003- promocionó con eventos por locales de toda España

La información proviene de la revista electrónica Othlo, dedicada a difundir el arte y la cultura.

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lunes, marzo 27, 2006

Tras los ojos de Clarisse

El Viernes en el Pato tuve la oportunidad de conocer al andorrano David Gálvez, una espina que tenía clavada desde hacía unos cuantos años. Venía por lo de la maratón, y según me cuenta Carles aguantó dos horas. No me cuesta imaginármelo corriendo siempre como los cíngaros, acompañado de su abultada familia y siguiendo alguna especie de farolillo rojo que le ilumina en la larga distancia.
Hablamos un poco de los buenos tiempos del ya extinto foro de literatura argentina, y de lo divertido que eran los textos que colgábamos. Tanto sentimentalismo, nos dio pie a recordar algunas de las viejas glorias. Yo también recordaré algo, pues la memoria que normalmente nos defrauda al caer en los olvidos, a veces se graba como hierro candente sobre nuestra piel (recuerden a Leonard mirándose sus tatuajes frente al espejo). El texto es del austriaco Robert Musil, y pertenece a la obra inconclusa El hombre sin atributos. Creo que era Canetti el que decía que Musil murió sobre un libro, y que así debería morir todo autor que se respetase. Por mi parte el texto lo colgué allá por el 2002 en foro de literatura.org. ¡Qué tiempos aquellos! ¿Y qué fue del foro? Ja, Ja, pues nada… que si presentan algún tipo de ludopatía virtual, sin duda ahora éste es su foro.

“Clarisse se tumbó vestida sobre la cama, boca abajo. Aunque estaba agotada no quería dormir. Apenas deseaba sentir un contacto blando en su cara. Creyó que atravesaba eternamente el colchón que la mantenía. Su cuerpo reposaba encima, pero su alma se hundía en un paraíso mullido. Este estado, en el que ni se encontraba dormida ni despierta, le fascinaba: la realidad se tornaba musical. Se percibía en su invisibilidad. Pensaba que cualquier momento real puede paralizarse, reducirse a una simple estatua colosal, pero la música no puede congelarse sin desaparecer. Fluye inagotable como todo lo espiritual. Nietzsche probablemente estuviera en la habitación antes de percatarse de su desnudez. Por ello no sintió vergüenza de mostrase ante él. Había una fuerza misteriosa entre el bigote y la vagina. Los cuerpos se acercaron. Debería haber sido Nietzsche quien se postrara en su vulva, pero ella sintió que la cama y todos los objetos que la ubicaban en el mundo ascendían hacia el bigote prodigioso. Los pelos del hombre rozaron el vello púbico y una especie de energía se transmitió entre ambos. El lunar inguinal de Clarisse, escrutaba el contacto. Clarisse lo llamaba el ojo del diablo, y en lo más recóndito de su corazón, le responsabilizaba de no haber tenido nunca sexo oral. El cuerpo de Clarisse se había tensado. Su espalda dibujaba un arco de medio punto y los párpados se habían pegado a los ojos, mientras sus manos se crispaban arrugando la colcha. En un momento su cuerpo se perló de sudor y después se sumergió en una paz celestial, totalmente laxo. Los párpados permanecían cerrados, pero ya no estaban pegados, simplemente no disponía de fuerzas para abrirlos. Antes de recuperarse le asaltó una inquietud confusa, entre la mala conciencia por haberse abandonado ante su héroe más querido y el miedo a que ello no fuera cierto. Abrió los ojos con una lenta ansiedad. Ante ella, había un hombre, no del todo desconocido, con el rostro lampiño y un lunar extrañamente familiar sobre el labio. Totalmente perturbada se observó: Su vientre lucía el bigote de Nietzsche.
Musil –El hombre sin atributos-
Espalda desnuda

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jueves, marzo 23, 2006

King Vs Rowling

Y hoy de propina otro video… mientras el Domingo esperaba en una de esas librerías de aeropuerto pude ver el nuevo libro del pistolero. Sí, efectivamente el pistolero es Rolando de Galaad y su creador es Stephen King. El libro se presente con el lacónico título de La Torre Oscura, pero es tan esperada esa torre, que me parece el más acertado de los títulos que podrían haberle puesto. La saga llega a su fin, Rolando camina por un campo de rosas donde se levanta la Torre que sustenta el mundo, ¿osarás entrar pistolero?
Como hace unos días posteaba sobre el nuevo libro J.K.Rowling, pues aquí les dejo un enfrentamiento entre dos auténticos pesos pesados de los Bestsellers. El video lo hizo la MTV y lo he capturado aquí.


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Una pequeña parte del mundo

Unos cuantos días sin escribir nada: un viaje a Gijón y los síntomas de algún proceso griposo tienen la culpa. Pero bueno voy a colgar algo… algo sencillo pero contundente. No me pidan más, que mi mente no está para demasiados trotes. Si yo les digo Estrella de Mar o Pájaros en la cabeza muchos de ustedes sabrán a que grupo zaragozano me estoy refiriendo. Pues bien para los no residentes en España, aquí tienen un grupo del panorama pop rock español que despuntó allá por el 2002 y que sigue dándole fuerte.
Curiosidad para alguno del Pato, los discos fueron producidos por un tal Cameron Jenkins. Pero bueno… este post en realidad tiene un doble sentido, y va dedicado a ella por algo que me dijo…
En esta versión de la canción Como hablar, aparte del dúo Amaral (Eva y Juan), colabora Ivan Ferreiro (excantante de Los Piratas).



AMARAL
Album: Una pequeña parte del mundo


Como hablar
Si volviera a nacer y empezara de nuevo
volvería a buscarte en mi nave del tiempo
Es el destino quien nos lleva y nos guía
nos separa y nos une a través de la vida

Nos dijimos adiós, pasaron los años
volvimos a vernos una noche de sábado
otro país, otra ciudad, otra vida
pero la misma mirada felina.

A veces te mataría
y otras en cambio te quiero comer
ojillos de aguamarina

Como hablar,
si cada parte de mi mente es tuya
y si no encuentro la palabra exacta
Como hablar

Como decirte
que me has ganado poquito a poco
tú que llegaste por casualidad
Como hablar

Como un pajaro de fuego que se muere en tus manos
un trozo de hielo deshecho en los labios
la radio sigue sonando
la guerra ha acabado

Pero las hogueras no se han apagado aún

Como hablar
si cada parte de mi mente es tuya
y si no encuentro la palabra exacta
Como hablar

Como decirte
que me has ganado poquito a poco
tú que llegaste por casualidad
Como hablar

A veces te mataría
y otras en cambio te quiero comer
Me estás quitando la vida

Como hablar
si cada parte de mi mente es tuya
y si no encuentro la palabra exacta
Como hablar

Como decirte
que me has ganado poquito a poco
tú que llegaste por casualidad

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miércoles, marzo 15, 2006

Yo quiero jugar...

Supongo que deben haber formas mejores de alojar música, pero de momento lo he conseguido ha través de Savefile. Los links no son directos, así que si quieren escuchar lo que les presento tendrán que downlear y tener un poquito de paciencia. Aquí está una preciosa canción que guardo gracias la generosidad de Palimp. ¡Ya iba siendo hora que bajáramos a las profundidades!
Pulpo cantarín

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martes, marzo 14, 2006

No te rindas, Miles

A veces uno oye hablar de vinos de oídas, y comprende que el que le está hablando ha leído mucho de vinos pero sin embargo su gusto en realidad no sabe distinguir un Pinot de un Cabernet. Este sin duda sería mi caso, un lector de oídas y un auténtico analfabeto del mundo de la enología. De lo de lector de oídas ya me defenderé en otro momento, pero lo del vino, lo confieso aquí y ahora: soy de los que agradecen una botella de gaseosa que rebaje un poco el sabor del vino (recuerdo un buen texto de Casciari que hablaba de algo parecido). Y ese también sería el efecto que me ha producido leer alguna de las críticas de la película Entre Copas, pues tengo la impresión de que alguna de las reseñas ha actuado únicamente de oídas.
El argumento es bastante sencillo, dos amigos ante la próxima boda de uno de ellos, deciden pasar una semana catando vinos y jugando a golf por los valles vinícolas de Santa Bárbara. El dúo esta compuesto por un profesor de literatura algo neurótico que pretende infructuosamente ser escritor, y un actor de segunda fila que se niega a madurar, y que busca poder echar un último polvo antes de su inminente boda.
Sólo decir que es una película que te va atrapando lentamente, y casi podríamos decir que se saborea como se degusta un vino; al igual que en una cata se agita lentamente la copa, la película se va disfrutando a medida que uno va entendiendo mejor el comportamiento de sus protagonistas. Creo que la película más que divertida es interesante por el poso que va dejando, y porque refleja perfectamente unos perfiles que nos son comunes a la mayoría (espectaculares los actores).

El siguiente diálogo se desarrolla en después de que a Miles le hayan vuelto a rechazar su novela. Deprimido por su divorcio, y sus dificultades económicas, habla con su amigo Jack:
Miles (Paul Giamatti): Bueno, al mundo le importa una mierda lo que tengo que decir. No soy necesario. Soy tan insignificante que ni siquiera puedo suicidarme.
Jack (Thomas Hayden Church): Miles, ¿qué diablos se supone que quieres decir?
Miles: Vamos, hombre. Tú sabes. Hemingway, Sexton, Plath, Woolf. No te puedes matar antes de que siquiera te publiquen.
Jack: ¿Qué hay del tipo que escribió La conjura de los necios? Se mató antes de que lo publicaran. Mira lo famoso que es.
Miles: Gracias.
Jack: Sólo no te des por vencido, ¿está bien? La vas a hacer.
Miles: La mitad de mi vida se acabó y no tengo nada que mostrar. Nada. Soy una huella digital en la ventana de un rascacielos. Soy una mancha de excremento en un papel de baño desembocando al mar con millones de toneladas de desperdicios.
Jack: ¿Ves? Ahí está. Lo acabas de decir. Eso es hermoso: "una mancha de excremento... desembocando al mar".
Miles: Sí.
Jack: Yo nunca podría escribir eso.
Miles: De hecho, yo tampoco podría. Creo que es de Bukowski.

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lunes, marzo 13, 2006

Cuidado con el perro

Hoy es Lunes y hoy es un mal día. No se me acerquen demasiado porque muerdo, y en la mayoría de los casos esos mordiscos podrían llegar a ser peligrosos, los casos que no contabilizo son del tipo los sangrientos mordiscos de la Seleen de Underworld -vean sólo la primera- que aviso que también hacen daño. Podría ponerles algún fragmento del Cándido de Voltaire, con el propósito de torpedear tibias líneas de flotación. O algún texto angosto y hermético, como recuerdo la sensación de haberme dado de bruces contra alguno de los temidos relatos de Isidoro Blainsten. Pero como el otro día en el Pato recordaron al argentino Juan Rodolfo Wilcock y su Sinagoga de los iconoclastas. Pues eso: Wilcock, hoy primer y único plato. ¡Qué no se les atragante! Y mañana lentejas...

La Atlántida

Cuando aquella vasta isla que los antiguos llamaban Atlántida comenzó a hundirse en el océano, los más sagaces de sus habitantes decidieron embarcarse y mudarse a otro continente. Lamentablemente sus barcos eran pequeños y bastó una sola tempestad para tragarse a todos los emigrantes. Pero la gran mayoría de los atlánticos se habían quedado en la isla; de hecho, todas las profecías preveían un gradual reelevamiento del nivel de las tierras, y los isleños, como sucede a menudo, creían más en las profecías que en la realidad de lo que veían con los ojos y tocaban con la mano. Por eso, inundadas las llanuras costeras y amenazadas por las olas las primeras colinas, los periódicos atlánticos continuaban alentando a la población: "Hemos tenido una nueva confirmación, venida de las más altas esferas científicas de la isla, de que está prevista la progresiva elevación de la plataforma continental atlántica, cuyo movimiento parece haber sido tan repentino que ha arrastrado consigo las aguas del océano; esto explica el hecho de que éstas hayan alcanzado en algunas localidades un nivel falsamente preocupante. En la espera del retorno, sin duda inminente de las aguas geológicamente impelidas, los habitantes y animales sobrevivientes se han refugiado en las montañas que rodean a la capital. El gobierno ha tomado las medidas apropiadas para evitar este temporario peligro, mediante oportunos diques y barreras, mientras los sacerdotes amorosamente se ocupan de bendecir los restos flotantes".Más subían las aguas, más optimistas se volvían los comunicados distribuidos por las agencias de noticias, más inminente era declarado el reflujo de la marea, con la consiguiente adquisición por parte del patrimonio nacional de nuevas e ilimitadas extensiones de tierra enriquecida por el fértil humus de milenios de vida submarina. Por eso nadie hizo nada, y cuando el último habitante, que era justamente el presidente del consejo, se encontró en la cima de la más alta montaña del país, con el agua al pecho, se oyó decir a los ministros que flotaban en torno suyo, cada uno aferrado a su propio escritorio: "Valor, excelencia, lo peor ya pasó".
Juan Rodolfo Wilcock
Juan Rodolfo Wilcock fue Ingeniero Civil pero abandonó la profesión para dedicarse a la literatura. Nació en Buenos Aires en 1919. Publicó una vasta obra poética (Persecusión de las musas menores, Los hermosos días, Sexto, entre otros) antes de emigrar, en la década del '50, a Italia, donde incursionó en todos los géneros literarios (en italiano y español) y se desempeñó como traductor. De su obra narrativa mencionaremos: Hechos inquietantes (1960), El estereoscopio de los solitarios y La sinagoga de los iconoclastas (1972), El ingeniero (1975), Frau Teleprocu (1976, en colaboración con Francesco Fantasia), El libro de los monstruos (1978). Murió en Italia en 1978.

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miércoles, marzo 08, 2006

Un último vuelo

A veces utilizar los ordenadores es todo un engorro. Hoy he perdido varias horas para hacer un sencillo proceso de cambios de formato: avi, mpg y otras mandangas. Después de probar por varios caminos, me he dado cuenta que aunque avanzaba en cada proceso, al final todos me llevaban a un punto muerto. Y cada vez que creía ir hacia adelante, al final encontraba un muro que barraba mis esperanzas... y vuelta otra vez a empezar para buscar alguna manera de esquivar el muro (hoy debe ser mi sino). Lo increíble de todo es que aunque no he aprendido a hacer lo que quería, he aprendido a hacer otras cosas.
Pero bueno, a otra cosa. Hoy se celebra el día de la mujer… de momento bastarán estas imágenes para que algunos se hagan una idea de hacia donde vuelo. En cuando pueda las explico pero es que hoy ya no tengo tiempo.

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martes, marzo 07, 2006

Salveu-me els ulls

Me gusta funcionar como haría una balsa acunada por el mar, allá en cada acometida uno ve el nuevo horizonte que se abre y es a partir de ahí, cuando decido hacia que costa me moveré. A veces me encamino hacia playas que ya conozco, y otras veces busco playas vírgenes donde nunca había estado antes; pero siempre lo hago acompañado por el runrún de las olas. Algo así sucede en estos posteos: me dejo llevar...
Ayer hablaba sobre la esclerosis múltiple, y era inevitable que también nombrara al poeta catalán Miquel Martí i Pol, quién es, seguramente, uno de los poetas de lengua catalana más conocidos actualmente, gracias a las versiones musicalizadas de algunos poemas que hizo el músico Lluis Llach.
Miquel nació en Roda de Ter en 1929 y en 1970 le diagnosticaron esclerosis múltiple. Una enfermedad con la que conviviría hasta su muerte en el 2003.


Salveu-me els ulls
Salveu-me el ulls quan ja no em quedi res.
Salveu-me la mirada; que no es perdi!
Tota altra cosa em doldrà menys, potser
perquè del ulls men’n ve la poca vida
que encara em resta, i és pels ulls que visc
Adossat a un gran mur que s’enderroca.
Pels ulls conec, i estimo, i crec, i sé,
i puc sentir i tocar i escriure i créixer
fins a l’altura màgica del gest
ara que el gest se’m menja mitja vida
i en cada mot vull que s’hi senti el pes
d’aquest cos feixuguíssim que no em serva.
Pels ulls em reconec i em palpo tot
I vaig i vinc per dins l’arquitectura
de mi mateix, en un esforç tenaç
de percaçar la vida i exhaurir-la.
Pels ulls puc sortir enfora i beure llum
i engolir món i estimar les donzelles,
desfermar el vent i aquietar la mar,
colrar-me amb sol i amarar-me de pluja.
Salveu-me els ulls quan ja no em quedi res.
Viuré, bo y mort, només en la mirada.

(D’Obra poética, volum III. Llibres del Mall, 1977.)

*La traducción es mía
Salvadme los ojos
Salvadme los ojos cuando ya no quede nada.
Salvadme la mirada; ¡qué no se pierda!
Toda otra cosa me dolerá menos, quizás
porque de los ojos me viene la poca vida
que todavía me resta, y es por los ojos que vivo
adosado a un gran muro que se derruye.
Por los ojos conozco, y amo, y creo, y sé,
y puedo sentir y tocar y escribir y crecer
hasta la altura mágica del gesto,
ahora que el gesto se me come media vida
y en cada palabra quiero que sienta el peso
de este cuerpo fatigadísimo que no me guarda.
Por los ojos me reconozco y me palpo todo
Y voy y vengo por dentro de la arquitectura
de mi mismo, en un esfuerzo tenaz
de perseguir la vida y agotarla.
Por los ojos puedo salir afuera y beber luz
y tragar mundo y querer a las doncellas,
desatar los vientos y aquietar la mar,
curtirme al sol y empaparme de lluvia.
Salvadme los ojos cuando ya no quede nada.
Viviré, bueno y muerto, sólo en la mirada.

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lunes, marzo 06, 2006

Hay un tiempo para sufrir y otro para amar

Hace unos meses hablaba con franca devoción sobre una de mis últimas lecturas El diario de hombre decepcionado; un entomólogo que reflejó en sus diarios sus ansias de llegar lejos en la vida, y como esta capacidad se veía frenada por el implacable avance de lo que a principio del siglo XX era una desconocida enfermedad: la esclerosis múltiple.

3 de mayo de 1914
Crisis cardiaca durante todo el día. La intermitencia es una tortura refinada para quien desea vivir tanto como yo. El corazón “se salta un punto” cada vez que respiras hondo, estrechas la mano de tu amigo y das un discurso de despedida. Después vuelve a funcionar y pides otra pinta de cerveza.
Dentro de la jaula de mi tórax vive un animal quisquilloso, y nunca sé cuándo se va a escapar y llevarse mi preciosa vida entre los dientes. Le sigo la corriente, lo persuado y lo tranquilizo, pero sabe Dios que no tengo gran confianza en el animalillo. Al parecer, mi tórax es una guarida insoportable.

W.N.P Barbellion –El diario de un hombre decepcionado”.

La esclerosis múltiple es una enfermedad degenerativa que daña el sistema nervioso, y que lentamente va minando la motricidad de las personas. Sus efectos se producen de manera intermitente, con periodos de latencia que se entrecruzan con otros donde la enfermedad te muerde con su máxima violencia. Si alguno no se sitúa, intente recordar la imagen del astrofísico Stephen Hawkings anclado en su silla de ruedas.

Otro de los casos que recuerdo el del escritor Juan García Ponce (sin duda la mejor web sobre Ponce :D). Sin embargo habría que decir que su manera de vivir la enfermedad fue todo un ejemplo de vitalismo y de producción literaria. En palabras de su amiga Elena Poniatowska:

“A pesar de que no se mueve, Juan es un hombre libre. Su cuerpo, enjuto por la enfermedad, estalla de fortaleza. Es tan expresivo que a uno se le olvida que Juan sólo puede levantar los brazos con el pensamiento. Después de cinco minutos el que se impone es él, el que dicta es él, el que lleva la conversación es él. Quizá no pueda sostener su cabeza pero su cerebro se yergue poderoso e ilumina cada inerte pensamiento”.

La fotografía viene por cortesía de Magda.... gracias

Juan García Ponce

PD. En breve termino con los gatos y vuelvo a mis amigos los pulpos.

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viernes, marzo 03, 2006

Gato, véase también ladrón nocturno.

Dos fotos fantásticas, en la primera podemos ver a Borges con su gato Beppo (desconozco al autor). El texto es de Jorge Edwards.

“Y había por ahí un gato gordo, castrado, bien alimentado, de color claro (pensé que amarillo, también, pero un testigo autorizado me acaba de decir que era blanco), que tenía un nombre del romanticismo inglés. Si la memoria no me traiciona, se llamaba Beppo, como el gato de Lord Byron. Alguien me contó que el gato había sido de propiedad de una hija de la correntina y que llevaba el diminutivo de un jugador de fútbol, Beño, Beto o algo por el estilo. Borges escuchó el nombre y exclamó, encantado: ¡Ah! ¡Beppo, el gato de Byron! Llevaba siempre las cosas al molino de la literatura y se quedaba sonriente, pensativo. No tenía sentido, por suerte, sacarlo de su reflexión. El gato de colores claros, de abundante pelaje, podía llamarse cualquier cosa, pero quedó bautizado en ese mismo instante como el Beppo byroniano”.

 “Borges
Aquí más fotos de Borges

La segunda foto también preciosa (tomada por Ulla Montan). Habla Luis Tomassello, pintor residente en París que compartió tardes con Cortázar.

Cortázar y gato

“También Julio se separó de la casa donde había enterrado a su gato Adorno, del que habla mucho en sus libros. Pero su última gata está enterrada en mi jardín, porque cuando Carol se enfermó me la traje y murió conmigo. Julio la bautizó Franel porque siempre andaba restregándose contra las piernas. Fue muy raro: la gatita estaba bien; por supuesto, extrañaba, pero un día me di cuenta de que estaba enferma y aunque la asistió el veterinario se murió casi enseguida. Cuando se lo dije a Julio se puso muy triste y me comentó que era el primero de los tres que se moría. Y fue verdad. Carol murió antes del año y él quince meses después”.

Aquí más fotos de Cortázar.

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miércoles, marzo 01, 2006

Tal para cual

No viene a cuento pero aprovecho que “estoy repasando la actualidad internacional”, para decir que no sé que es más cómico la propia señora Condolezza presentándose a unas clases de gimnasia, o el mismo Chávez dedicándole aquellas palabras absurdas de: "Como ella se volvió a meter conmigo... toma tu beso Condelezza. Le doy aroma al que pasa y espino al que me menea. No te metas conmigo Condolezza. No te metas conmigo chica”.
Por suerte, el payaso tonto que está detrás de la Condolezza (esperando a ver si le dejan ir al lavabo...), parece querer mantenerse al margen del curioso circo. Y mientras Dick Cheney aún se recupera del susto de haber perdigonado a un abogado de 78 años (curiosa la fotografía de Cheney que sale en la wikipedia, diría que ha salido muy bien retratado).
Dios, ¡qué mundo!

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Mi gato hace ay, ay, ay, ay.

Nunca entendimos como Silvio Rodríguez pudo perder un unicornio azul; ni el daltonismo que obligaba a Franz Marc a colorear los caballos con pinturas azules. Sin embargo al final hemos encontrado un sentido a la lastimosa letra del cantante Roberto Carlos para aquel sinsentido del gato azulado: “El gato que está en nuestro cielo.../El gato que está triste y azul...//El gato que está en la oscuridad, sabe que mi alma una lágrima hay”...
La noticia alarmó ayer a la comunidad internacional al constatarse el primer caso de un gato muerto por causa de la gripe aviar. Parece que la epidemia avanza lenta pero implacablemente hacia Europa. Todo sea, que con la llegada de las buenas temperaturas desaparezca de un día para otro como sucedió con aquella extraña neumonía asiática (tal vez algunos la recuerden más por aquel hipocorístico SARS que se hizo tan familiar en nuestros telediarios).

Gripe aviar

Copio un chiste que vi el otro día en el blog de txapulín y que el a su vez lo cogió vía el blog Halon disparado, que debe ser una buena bitácora porque aún no he conseguido entrar en ella (parece haberse suicidado por problemas de excesos con el ancho de banda).

Tres advertencias de última hora:
- Si a usted se le muere el canario que tiene en casa, es casi seguro que no es por gripe aviar.
- Corre el rumor de que el gato griposo fuera en realidad un pollo disfrazado durante los Carnavales (Vía Especialistas Secundarios).
- Si usted presencia algún Pato con evidentes síntomas de locura, no dude en avisarnos (el caso esta siendo estudiado seriamente por La Empresa).

Nota.
El aumento de tiras cómicas en este blog, se debe posiblemente a mi buen humor, así que disfrútenlo mientras dure.

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