La Librería

Pequeños retales de literatura

martes, enero 31, 2006

Pequeño cuento ruso

”Ylva era la última Matriuska; la que nace encerrada bajo nueve cuerpos de madera. Todas dibujaban en su rostro una amplia sonrisa. Mientras, ella planeaba su fuga, paciente, silenciosa, en el opaco epicentro.”

Desconozco su autor, su nombre se debió traspapelar en algún momento de mi vida.

Matrioshka seller

Fotografía de Sebastian Lopienski

Etiquetas:

El origen del deseo

Suena la voz negra de Ben Harper, mientras los acordes de una guitarra cercana suavizan cada una de sus palabras. Sexual healing canturrea, que traducido vendría a ser algo así como sexo curativo. Mi inglés gana leído y pierde en oral, así que se me escapa la compresión de casi toda la canción, pero a pesar de todo me dejo arrastrar por la música, y mientras suenan los acordes, yo intento acompañar los riffs de guitarra con mi tecleo. Me pregunto cual es el verdadero origen del deseo sexual, de donde nos viene esa vitalidad que nos desborda, ese sin vivir que es capaz de enloquecernos. Schopenhauer decía que el placer sexual era una treta que la naturaleza había inventado para evitar la extinción del hombre, pues si por nosotros fuera, arreglados íbamos. Otro aguafiestas era San Agustín que decía que el origen del deseo estaba en la desobediencia humana a la Ley divina. Pero si quieren entender el deseo, como lo entendemos la mayoría de los mortales, a quien deben leer sin duda es a Henry Miller. Una vez en una entrevista respondió: “Cuando digo: Todo se lo debo a Francia, no es verdad. Anaïs es Francia. Para mí ella era Francia, me abrió los ojos, me instruyó. En los hechos le debo todo, porque sin ella, no creo que hubiera llegado a ser gran cosa como escritor". Lean Sexus, o tal vez alguno de los Trópicos, porque en sus páginas descubrirán cosas tan sencillas, como el sentido que tiene mordisquear el lóbulo de una oreja, o el acariciar el contorno de unos labios. Y aunque también sus páginas estén llenas de desesperación, no cabe duda que son un canto de triunfo del Eros contra el Tánatos.
Alguien me contó que en un día de extremo calor (contrastando con la ola de fred y neu que nos asola) vio un perro bulldog sediento correr hacia una fuente de donde manaba el agua, y casi pudo apreciar como el perro mordía el líquido transparente, dejando que el agua cayese por los bordes de su boca. Eso es el deseo: pura sed.


Porque quiero tu cuerpo…
Blas de Otero

Porque quiero tu cuerpo ciegamente.
Porque deseo tu belleza plena.
Porque busco ese horror, esa cadena
mortal, que arrastra inconsolablemente.
Inconsolablemente. Diente a diente,
voy bebiendo tu amor, tu noche llena.
Diente a diente, Señor, y vena a vena
vas sorbiendo mi muerte. Lentamente.
Porque quiero tu cuerpo y lo persigo
a través de la sangre y de la nada.
Porque busco tu noche toda entera.
Porque quiero morir, vivir contigo
esta horrible tristeza enamorada
que abrazaría, oh Dios, cuando yo muera.

Etiquetas: ,

viernes, enero 27, 2006

Encuentra las siete diferencias

Dedicado a Magda, que le hará gracia.

Spitzweg. The Bookworm

 “Chica

La primera imagen es el cuadro del pintor Carl Spitzweg, The bookworm (la polilla), la segunda es de autor desconocido, diríase quizás que alguien un poco voyeur.

Etiquetas: , ,

jueves, enero 26, 2006

La logia del Tentáculo

Si pensaban que todo se había acabado, se equivocaban, sólo que intenté que la tinta les fuera entrando más poco a poco por las venas.
¡Larga vida a la Logia del Tentáculo!

Cortázar y gato
Y de regalo un link a un post muy divertido, ¿Oyeron hablar del Movimiento de Libertad para los Gatos? Este es uno de esos posts que me hubiera gustado hacer, sólo que no tengo gato y tampoco me gustan las naranjas (así compréndanlo, era difícil).

Etiquetas: ,

Sueño, si estás.

¿TON’S QUÉ MI SÓCRATES? ¿NOS AVENTAMOS LA CICUTA?
Marcos Winocur

El mundo está loco, yo no. ¡Yo soy el mundo! Sí, señor. Si yo soy el mundo y el mundo está loco, entonces Sócrates es mortal. Eso se llama... aneurisma. No, es masculino, se llama... Pero se dice "un" aneurisma ¿un aneurismo? Tanto da, eso de Sócrates es una silogisma. Sí, señor. Si Sócrates es mortal y yo soy el mundo, ¿ton’s qué, mi reyna? Ton’s yo soy el mundo. Ton’s yo tomo la cicuta. Venga. Sale vale. Órale. No, que es amargosa. ¡Pero...! ¿Qué hace mi mano...? Mi mano me mima. No parece, está abriendo el cajón. No puede, no puede, lero, lero, está con llave... ¿cómo mi mano supo donde la guardaba? Mi mano no me mima. Ora sí, abrió el cajón... No lo saques, no lo... ¿qué haces?
-Papá ¿salimos a jugar pelota? Está dormido... ¿Por qué hará su siesta tirado en el suelo?


La siesta tan española como la tortilla y tan necesaria como el pan. Vicio de los dormilones y los vagos según los amargados, pero no igual para el iniciado en el arte del buen dormir, para el bon vivant la siesta es sinónimo tanto de relajamiento como de descanso. Reclamada por nuestro cuerpo mientras la caída de la tarde va avanzando; un sopor irá abriéndose paso hasta vencer la resistencia de nuestros ojos, y sin apenas darnos cuenta estos quedarán rendidos al reino de los sueños.
Y ahora me vienen a la mente aquellas palabras de Calderón de la Barca donde decía aquello de vivir es soñar, y soñar es vivir, pues se pueden decir muchas cosas de los sueños, que si son incoherentes, que si no tienen sentido, pero lo que nadie podrá negar es que nuestro cuerpo reclama esos sueños como suyos, que soy yo el que sueño, y que si nada lo remedia tú entrarás en mi sueño.

El texto previo es de Marcos Winocur, un argentino que vive de desde hace muchos años en Puebla (México), ¿Puebla de los Angeles? Leí varios textos suyos que corren por internet, me sorprendí porque me di cuenta, que su sentido del humor era muy parecido al mío, tanto, que no me sorprendería que un día yo soñase ser Marcos Winocur.

Etiquetas:

lunes, enero 23, 2006

El paisaje carnal

Llegué a Blaise Cendrars a través de Henry Miller. Ambos compartieron noches en París; era normal que se llevaran bien, los dos entendieron la escritura desde el mismo punto de vista. Cendrars dijo en una ocasión que “él no mojaba su pluma en la tinta, sino en el río de la vida”, mientras Miller se dedicaba a ensalzar toda clase de instintos vitales en sus libros y en sus visitas a alguna que otra maison close.
Hoy toca robar las palabras de Cendrars. Continúo la serie de geografías humanas. Ahora más que nunca.

EL PAISAJE CARNAL
Sobre los caminos del infinito, he aquí lo que decía la voz de aguardiente de un formidable borracho:
-¡Tu fuerte complexión, tus huesos, como los asentamientos fundamentales de un amplio paisaje, cadena granítica, soportes inflexibles sobre los cuales se levantan, ondulaciones de las colinas, tus pechos! ¡Tus dulces pechos, senos soleados por los fuegos de tu boca, prados y praderas que bajan, indolentes, hacia las llanuras de trigo de oro, tu vientre! ¡Tierras fértiles, ancho vientre, retumbando por el ruido de las segadoras mecánicas y por el relámpago de las vidas, vastas llanuras donde fulguran las aglomeraciones humanas,-los ríos y las carreteras lo tomaron en su red, como una presa, tu vientre en plena labor, y las caravanas trepan alrededor, ahí se pegan como moscas y absorben esta carroña, ese cementerio de las cosechas! Más allá, en el horizonte, la gran sinuosidad de la mar sanguínea, donde tus pelos se tiñeron de un oro irrisorio, de un oro que todos mis amores quisieron beber y que les envenenó; porque tu frente es obstinada, y me agoté contemplando tus ojos donde gira, visión ebria, rueda de los suplicios, estrella de locura en el cielo de la maldición, de lo cual eres emblema: ¡la Vida!
Abracé todo eso. Tuve para beber el mar, el mar de sangre.
¡Sé maldita porque tu cabellera no es de sol!
Estoy siempre sediento.

BLAISE CENDRARS

Andrey Slastyonoff –Pecho-
Fotografía de Andrey Slastyonoff

Etiquetas:

sábado, enero 21, 2006

Crónica de una Conferencia anunciada.

Llegaba cinco minutos tarde al CCCB, pregunto en recepción, me dicen que la Conferencia ya ha comenzado y que por motivos de seguridad ya no dejan entrar a nadie más, y que si me interesa, el lunes siguiente se proyectará La Patagonia Rebelde y todo ello mientras me da un pequeño folleto. Yo quiero manifestar de alguna manera mi contrariedad, y no se me ocurre otra manera que contestarle: "Sí, ya lo sé", con un tono cargado de decepción. Salgo de allí, y pienso, ¿qué hago ahora? A lo lejos veo a unas cuantas personas... Supongo que están como yo. Me acerco hacia ellos. Son argentinos, sin duda: Pelos largos, gorritos de lana, y por supuesto esa bonita cantinela cuando se ponen a hablar. Me infiltro entre ellos. Enciendo un pucho.
Pasan los minutos, siguen llegando argentinos... me reconforta saber que hay gente mucho más inpuntual de lo que pueda ser un servidor. Treinta o cuarenta personas que se concentran delante de la puerta que nos barra el paso. La bulla se palpa en el ambiente. Ellos lo saben bien: la unión hace la fuerza, faltaban las cacerolas, y ya hubiera sido todo un clásico. Se suceden lo golpes en la puerta de vidrio, y alguna que otra queja subida de tono.
Los organizadores se dan por vencidos, ¿o no? Una persona abre la puerta desde adentro, y la gente sin preguntar se amontona y traspasa el umbral. La primera barrera ha sido saltada. Pasar la segunda es todavía mucho más sencillo, porque ya no hay barreras físicas, sino un simple hombre con un Walkie, que no puede hacer nada cuando la gente comprueba que sigue habiendo espacio en la sala. Es difícil que uno pare a cuarenta personas cuando esos cuarenta saben que ese uno no lleva la razón.
Entramos en las sala, Osvaldo Bayer levanta la mirada un poco sorprendido pero continúa, en seguida la gente encuentra cualquier espacio para colocarse...
Osvaldo por supuesto no defraudó, una Conferencia larga en la que hizo un repaso de la historia Argentina.
Si quieren leer algo sobre su forma de pensar, aquí van unos cuantos artículos, y aquí un texto que refleja bastante lo que habló en la Conferencia.

Etiquetas: ,

viernes, enero 20, 2006

La Patagonia rebelde

Aunque Bolaño nunca se prodigó en poemas, nos dejó escritos unos cuantos:
LOS DETECTIVES HELADOS
Roberto Bolaño

Soñé con detectives helados,
detectives latinoamericanos
que intentaban mantener los ojos abiertos
en medio del sueño.
Soñé con crímenes horribles
Y con tipos cuidadosos
que procuraban no pisar los charcos de sangre
y al mismo tiempo abarcar con una sola mirada
el escenario del crimen.
Soñé con detectives perdidos
en el espejo convexo de los Arnolfini:
nuestra época, nuestras perspectivas,
nuestros modelos del Espanto.
Osvaldo Bayer está de visita en Barcelona, para quién no lo conozca decir que es uno de esos personajes polifacéticos que se han movido a gusto en el mundo del periodismo, la literatura, y la cinematografía. Especializado en la investigación histórica, ha escrito centenares de artículos desde Página/12 en los que su compromiso y su visión crítica le han hecho ganarse el favor de los lectores. Argentino de alma y alemán de adopción, dotado como todo argentino de bien, con el don de la palabra; esta tarde dará una conferencia en el CCCB, y yo espero estar allí.
Será divertido, Bayer no tiene pelos en la lengua, y al final siempre acaba tirando sus piedras certeras o contando los golpes que le dio la vida, y lo bueno es que lo hace siempre con educación, manteniendo siempre la sonrisa de viejito simpático, tal vez sea esa barba blanca el secreto con la que nos gana la confianza, como lo hizo Hemingway, o como lo hace ahora el chileno Jodorowsky.

Viernes 20 de Enero 19.30 hs.
CONFERENCIA DE OSVALDO BAYER MEMORIA de AQUÍ y ALLA (golpes militares, fusilamientos, indios, heroísmo, anarquistas, gallegos, napolitanos, catalanes y sueños de paraísos) Participan Anna Sallés y Cecilia Rossetto
Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona Calle Montalegre 5 - Barcelona

Aprovecho también, porque hacía días que quería decirlo pero no encontraba el momento. Mi total felicitación para la nueva presidenta de Chile, Michelle Bachelet, sus persona y sus palabras al tomar el cargo me han llenado de esperanza para Chile.

Etiquetas:

jueves, enero 19, 2006

La orilla

Dejo este pequeño cuento desde mi orilla, uno de esos microcuentos del uruguayo Galeano. Tal vez se encuentre en El libro de los abrazos, o tal vez en Amares, sólo que lo leí y me gustó.

La orilla
Eduardo Galeano
No se animaban a meterse. Con los ojos clavados en las olas, todos parados como soldados en fila, se medían el miedo y se atrevían, a lo sumo, a mojarse los pies.Eran niños venidos de tierra adentro, de muy adentro, que no habían estado nunca en la playa de Piriópolis, ni en ninguna playa, y que nunca habían visto la mar. Y uno de aquellos niños que estaba descubriendo la mar y que no tenía ojos para ver lo que estaba viendo, comentó:
-¡Un río de una sola orilla!

Etiquetas:

La lectura es un placer (II)

Hace unos cuantos meses inicie la serie que hoy continuo. Hoy fue un día complicado. Imagínense, aún tengo un mal sabor de boca en la garganta debido a una extraño efecto psicosomático que me debe haber producido el esfuerzo realizado por mi cabeza. Tengo las mandíbulas sensibles y mi presión craneal debe andar por las nubes, como si me hubiesen aplicado el Tratamiento Ludovico que el joven Alex recibe en La naranja mecánica. Inflamación cerebral, ¿cómo una misteriosa migraña? ¿cómo una de esas encefalitis crónicas? Hoy hablaron de las encefalitis en Saló de lectura; del libro de Harold Pinter, Una especie de Alaska, y por osmosis del libro de Oliver Sacks en el que se basó la película Despertares. Vaya... parece que está saliendo mi vena cinéfila.
A lo que iba, si mi cabeza esta hecha un globo, me parece justo y razonable que la de ustedes acabe igual (puro compañerismo), y para ello ¿qué mejor que deleitarnos todos juntos con unas instructivas lecturas?

“En una de sus posibles lecturas, "Fausto" del poeta Goethe, enuncia el drama del conocimiento enfrentado a un ideal narcisista de sí mismo, ideal que propicia la búsqueda incansable de verdades absolutas, sistemas de pensamiento totalizantes que sustenten el desapego de lo humano y sostengan una mirada donde el interlocutor no pueda ser otro más que el mismo Dios o sus equivalentes terrenales. En la obra de Goethe, inmerso en la tentación de lo absoluto y eterno, Fausto busca la Verdad imperecedera que, en oposición al bullicio candente de la vida, lo iguale a la Divinidad. La tensión y oposición que surge entre el conocimiento absoluto y la existencia que se ubicaría del lado de Eros, le es tempranamente deconstruída a Fausto, por un espíritu que le desengaña mostrándole en forma inapelable, el carácter ilusorio y abusivo de su convicción de trascendencia; lo absoluto resulta un fantasma especular creado por su propia mente y trasladado a sus experiencias trans-génicas. De ésta forma, enfrentado a una argumentación irrefutable por su procedencia "superior" se produce la caída del ideal narcisista faústico y se crea el territorio del desencanto donde prestamente interviene Mefistófeles sujeto del relato que no posee onmisciencia alguna y es portador de una identidad tempranamente post-moderna; efímero y brillante, vocacional del caos y el azar, diviniza el goce inmediato de la existencia y reifica la fragmentación como forma de conocimiento del mundo.”
Fragmento de un texto de L. N. R. ¡Dios nos libre de los psicoanalistas que se reconvierten en críticos literarios!


“No olvidemos que, marginalmente si se quiere, Baudrillard contempla a la imbecilidad como una de las figuras de la transpolítica, si bien su importancia queda eclipsada por otras figuras que son analizadas, en Las estrategias fatales, con bastante detenimiento. El obeso, el rehén y lo obsceno son las tres figuras de la transpolítica que reciben mayor atención en el texto mencionado, la obesidad es interpretada, desde la teoría de la simulación, como la desaparición de la escena del cuerpo, el rehén ilustra la desaparición de la escena de lo político, mientras que la obscenidad resulta ser el horizonte de desaparición de la ilusión. En este sentido, las tres figuras nos hablan de una suerte de exceso que clausura el ámbito de la escena y de la representación. Woody Allen afirmaba, en su discurso a los graduados que "la violencia engendra violencia y los pronósticos coinciden en afirmar que hacia 1990 el secuestro será la fórmula imperante de relación social", el humor de Woody Allen coincide con el análisis baudrillardiano del rehén como desaparición de lo social y clausura del juego de la representatividad política.”
La mano del delito proviene de F.G.G., y casi podríamos decir que F. Je, Je, me quitó las palabras... claro que luego hizo cosas muy raritas con ellas.

“El estudio que haré de dios y del universo es a nivel atómico, pero intentaré extrapolarlo a nivel universal, con lo que dios es desde siempre universo, que antes de iniciarse las galaxias y antigalaxias consiste en 1)los quarks divinos (DDD) rotando en el núcleo del universo, de derecha a izquierda,2)los antiquarks (¨D¨D¨D) orbitando en la periferia, de derecha a izquierda también, y 3)su macroneutrino-antineutrino rotando y orbitando alrededor del macroneutrón,de derecha a izquierda igualmente, separando núcleo y periferia con sus órbitas.Cuando aparezcan las primeras estrellas y antiestrellas, como he dicho, dios se transforma en 1)paraíso luminoso, neutrónico-antineutrónico tricolor respecto a las masas que engendra, con movimientos inversos que ahora no explico, pero sigue siendo protónico-antiprotónico como naturaleza, con lo que ya tenemos a dios convertido en espíritu y antiespíritu, no sólo por su especial densidad, sino por poseer electromagnetismo opuesto: protónico-antiprotónico por esencia, y neutrónico-antineutrónico por adopción;2)galaxias y antigalaxias, rotando las galaxias en el núcleo, y orbitando las antigalaxias en la periferia;3)paraíso obscuro, constituido por la energía-antienergía residual divina, no infratransformada en la energía-antienergía propia y específica de cada etapa; paraíso que ubico extraperiférico al paraíso luminoso.”
Al autor de este texto R.G.J. le tengo un especial afecto, ya que gracias a él pasamos unas divertidas tardes, desde literatura.org. Como decía el sabio Habar ¡Viva el Carnaval del Fotón Tricolor! Por cierto, señores Resnik, Achával y Tabacman, ¿para cuando el foro de nuevo estará operativo?

Etiquetas:

lunes, enero 16, 2006

La caputxeta vermella 2.0

Y resultó que el lobo se cruzó con caperucita bajo la lluvia, y mientras a ella las gotas de agua le caían por su caperuza negra, él le enseñó las fauces. Luego ella haciéndose la ofendida, le dijo al lobo que era peligroso, pero mientras le acusaba su boca ensayaba una sonrisa y él era de suponer que sintiéndose tan poderoso también sonreía, una sonrisa que se transformó rápidamente en mordisco al buscar su boca el nacimiento de su cuello blanco. Calmada su sed, el lobo le dijo no más mentiras mientras la miraba fijamente y acercando el hocico a la oreja, le murmuró suavemente: “Que ojos más grandes tienes”.

Y aquí van tres versiones más sobre el cuento. Espero que les hagan reír, al menos, lo que a mí.

1. Versión. El lobo calumniado
Lief Fearn. Los juicios justos justos y el derecho de los acusados a ser escuchados.

El bosque era mi hogar. Yo vivía allí y lo cuidaba, intentando mantenerlo limpio y arreglado. Entonces una mañana soleada, mientras yo estaba recogiendo basura dejada por algún excursionista, oí unos pasos. Me escondí detrás de un árbol y vi una muchacha más bien fea que venía por el camino con un cesto. La niña me pareció sospechosa por la forma tan curiosa en que iba vestida, todo de rojo y con la cabeza cubierta por una capucha, como si no quisiera que nadie supiese quién era. Naturalmente, la detuve para averiguar algo. Le pregunté quién era, adónde iba, de dónde venía y todo eso. Me contó, cantando y bailando, una historia sobre su abuela, a la que, según dijo, iba a ver con un cesto de comida. En principio parecía una persona honrada, pero estaba en mi bosque y la verdad es que tenía un aspecto sospechoso con su extraño atuendo; así que decidí enseñarle lo serio que es cruzar el bosque haciendo cabriolas, disfrazada y sin avisar previamente.
Dejé a la niña seguir su camino, pero yo corrí a casa de la abuela. Cuando le expliqué mi problema, la buena señora convino en que su nieta necesitaba una lección. Estuvo de acuerdo en esconderse hasta que yo la llamase, y se metió debajo de la cama. Cuando la niña llegó, la invité a pasar al dormitorio, donde yo estaba acostado y vestido como la abuela. Ella entró, toda sonrosada, y dijo algo desagradable sobre mis grandes orejas. Como ya me han insultado otras veces así, lo tomé lo mejor que puede, y le dije que mis grandes orejas me ayudaban a oír mejor. Lo que quería decirle es que la apreciaba y quería prestar mucha atención a lo que estaba diciendo; pero a continuación me dirige otra burla sobre mis ojos saltones. Pueden hacerse una idea de cómo estaba empezando a ponerme la niñita, en apariencia tan educadita paro luego tan desagradable. De todas formas seguí con mi política de poner la otra mejilla y le dije que mis grandes ojos servían para verla mejor. Pero su siguiente insulto de verdad que me llegó al alma. Ya saben el problema que tengo con mis dientes salidos; bueno, pues la niña me soltó una broma muy insultante sobre ellos. Sé que debería haberme controlado, pero lo cierto es que salté de la cama y le gruñí diciendo que mis dientes me servirían para comerla mejor.
Bueno, hablando en serio, todo el mundo sabe que ningún lobo se comería jamás a ninguna niñita, pero la muy estúpida se puso a correr por toda la casa chillando, y yo detrás para tranquilizarla. Me había quitado ya las ropas de la abuela, pero esto sólo empeoró las cosas. Y de pronto la puerta se derrumbó con estrépito y apareció un enorme leñador con su hacha. Le miré y me di cuenta de que me había metido en un buen lío, de forma que salté por la ventana que estaba abierta. Ojalá la cosa hubiera terminado así. Pero la tiparraca de la abuela nunca contó la otra versión de la historia, y enseguida se corrió la voz de que soy un tipo malo y agresivo. Todos empezaron a evitarme. No sé qué habrá sido de la niñita con su estrambótica caperuza roja, lo que sí sé es que yo no he vuelto a vivir feliz después de encontrarme con ella.

2.Versión. Este texto está copiado de el blog de Marcelain, no doy explicaciones, supongo que enseguida la entenderán....
Bai tacirupeca por el quebos,
- "laratra, laratra...", cuando de topron un bolo, un bolo que blaha.
-"¿Dedon vas tacirupeca?" jodi el bolo
-"A saca de mi talibuea" jodi tacirupeca
- "¿a saca de tu talibuea?"
-"is, is, a varlle un torrija de elmi y un soque"
- Is vas por see nomica rásgalle tesan - tiómin el bolo
Docuan en dadliare le bataes dociendi el nomica más golar a la saca de su talibuea. El bolo fue a saca de la talibuea, mólla a la tapuer y docuan brióa se la mióco. Fue dorrienco al riomaar y se sopu un sónmica de la brepo talibuea y se tióme en la maca a rarpees a tacirupeca.
Al garlle tacirupeca a saca de su talibuea mólla a la tapuer y el bolo dogienfin la voz de la talibuea le jodi - sapa, sapa, tacirupeca, que toyes talima, ven a cerha añípacom a la maca.
Docuan gólle tacirupeca al dola de la talibuea le jodi- ¡que joso tan desgran nestie! – móclaex tacirupeca- son rapa tever jorme – jodi el bolo dotives de talibuea- ¡aaah!, y talibue, talibuea, ¡qué rizna tan degran nestie...! – jodi tacirupeca- si, es rapa telero jorme – jodi el bolo- ¡aaah!, y talibuea, talibuea, que tesdien más desgran nestiey dotansal de la maca le tógri el bolo - ¡es rapa temerco jorme!Tacirupeca se fue dorrienco y dotangri y un dorzaca que bataes por hía cacer yóo los tosgri, tróen en la saca y tóma al bolo. Le ronbriea la garriba y roncasa a la talibuea nasa y vasal... ¡Y ronfue muy ceslife y ronmieco cesdiper!

3.Versión de Jordi Cebrián en sus cuentos de Cien Palabras

Caperucita Roja
Caperucita despertó y se giró hacia el lobo, que aun dormía, frotándose contra su pecho fuerte y peludo. Con manos tiernas y suaves le acarició. El lobo abrió los ojos y apresó su cuerpo pequeño con las garras, mientras acercaba las cálidas fauces hacia ella. Lamió su rostro, y devolvió sus caricias, pero ambos sabían que no podían demorarse dejándose llevar.
- ¿Crees que aun nos siguen? - le preguntó ella.- No lo dudes. Nos seguirán hasta matarme, y tu madre y tu abuela harán de ti una mujer de provecho.
Ella miró sus ojos amarillos y le besó.

Etiquetas: ,

sábado, enero 14, 2006

Tourné literaria

Viernes, una de la noche, estuve en el Pato; tema principal la novela de Virgili Planes de Munt no se aguanta… Viernes siguiente se prevee llegada de frente frío, con fuertes borrascas y muchos relámpagos. Visité antes de ir al Pato varias librerías: la Central de Elisabets 6, la Casa del llibre en Passeig de Gracia 62, y como aún me quedaba tiempo y en la Central me dijeron que uno de los libros que pedí lo tenían en Mallorca 137 , fui hasta allí (utilicé el comodín de la llamada con Isis para ver donde caía la librería). Una vez allí me encontré con Carles primero, y luego con Andrés. Así que fue como si hubiéramos hecho un previo antes de ir al Pato.
Los libros que compré fueron los siguientes:

- Maurice Blanchot: El libro por venir.
- Maurice Blanchot: La communauté inavouable.
- Maurice Blanchot : Tiempo después
- Georges Bataille : La historia del ojo.
- W.N.P. Barbellion: El diario de un hombre decepcionado.

(Es que cuando miro estanterías de libros, así no tengo que moverme demasiado (ja,ja)

Hago un Cut and Paste de este último. Barbellion, cuyo verdadero nombre era Bruce Frederick Cummings, murió a la edad de treinta años aquejado de una esclerosis múltiple. En su diario dejó escrita una de las luchas más desperadas jamás escritas, una lucha contínua contra el dolor en la que finalmente se vio vencido, y ello escrito desde la lucidez que da ser un entomólogo amante de la literatura.

3 de octubre de 1907
Cuántas cosas por hacer! ¡Qué corto el tiempo para hacerlas! El hambre de saber es tan capaz de apremiarnos como cualquier otro afán, si no se domina. Con frecuencia me detengo en medio de la biblioteca y pienso con desesperación en la imposibilidad de llegar a poseer toda la riqueza de hechos e ideas que contienen los libros que me rodean por todas partes. Saco un volumen de su sitio y me siento como si hiciera poco más que cavar con un pico en una enorme cantera. El bedel se pasa los lías en la biblioteca vigilando estrictamente esta catacumba de libros, paseando entre estantes y, sin embargo, no presta aten­ción a los susurros casi audibles de deseo, el deseo de cada libro de que lo tomen y lo lean, de vivir, de nacer en el cerebro de alguien. Incluso entrega los volúmenes sobre el mostrador, los busca en su sitio o los devuelve sin pensar ni una sola vez que un libro es una persona y no una cosa. Me estremezco al pensar que acarrea los Ensayos de Lamb como si fueran fardos.

30 de Enero de 1911
Me encuentro enfermo y tengo ataques de debilidad. La mala salud me ha hecho cambiar de actitud en relación con el trabajo. En cuanto empiezo a sentirme cansado, tengo que dejarlo de inmediato, ya que la idea de inclinarme sobre un escritorio o una bandeja de disección, de leer o estudiar, me produce náuseas cuando pienso que quizá mañana, pasado mañana o la semana que viene, el mes que viene o el año que viene estaré muerto. ¡Trabajar parece una absurda manera de despilfarrar la vida! La zoología es repugnante y la filosofía resulta superflua ante la bendición de la vida misma: ya sea en el exterior, en el frío aire polar, o en casa, en una silla ante fuego rugiente con las manos unidas, contemplando la animada y relajante actividad de las llamas.
Después, en cuanto me encuentro otra vez bien, lo olvido todo, me disgusta no hacer nada y trabajo como una fiera.

1 de Enero de 1915
Me he vuelto tan crítico y maniático que rechazaría una invitación a cenar si mi anfitrión tuviera los ojos azules y acuosos, o llegaría a odiarlo por algún gesto, algún defecto o afectación en el habla. Hago comentarios hirientes con la arrogancia de un pedante de diecisiete años contra cualquier infeliz que no haya oído hablar de Turner, Debussy o Dostoievski. Destrozo como lapsus naturae cualquier originalidad que le proporciona­ría a una mente sana una diversión interminable y la despacho con un gesto de desprecio. Mi arrogancia intelectual -excepto en las temporadas en que me doy cuenta y me reporto- es increíble. Es increíble porque carezco de valor y todo este orgullo bulle tras un exterior tímido. Tiemblo con frecuencia ante personas estúpidas pero dominantes que, por lo tanto, nunca advierten el concepto que tengo de ellas. Después me estremezco al pensar que nunca haré frente a aquel imbécil; nunca pronunciaré la palabra oportuna para poner freno a la repugnante vanidad de otro. Me desespera no ser capaz de pagarles con la misma moneda -incluso los criados y subalternos me tratan con desdén-, que me falte siempre presencia de ánimo para darles una respuesta o réplica convincente.

Etiquetas:

miércoles, enero 11, 2006

Cómo postear fotografías


Magda me indica una nueva manera de postear fotografías, únicamente con la mediación de blogger. Uno puede olvidarse de códigos y de encontrar lugares de hosting gratuito.
El sistema parece muy sencillo, los pasos que me envía Magda son:
1) Das "Crear" para escribir tu post
2) Si antes de escribir quieres poner una imagen:
a) le das click adonde está el primer iconito de derecha a izquierda, esos iconitos que están en la parte del cuadro para escribir el post y que dice "añadir imagen" (es un cuadrito con un paisajito pequeño)
b) Ya cuando le das click sigues los pasos, que están facilitos
3) Escribes tu post
4) Publicas
5) Le das click a la imagen ¡y sale en un recuadro!!!
Gracias Magda, por fin descubrimos para que valía el icono de la montañita... supongo que así uno evita tener problemas cuando falla el hosting, por otro lado uno no tiene las típicas carpetas de fotografías de los hostings, y no tienes tanto control sobre el tamaño de las fotos (aunque luego se pueda engrandecer o empequeñecer con las flechas de las esquinas).
Por si a alguien le pudiera ayudar, la forma tradicional con la que La Empresa cuelga las fotografías, suele ser la secuencia:

IMG SRC= http://www.Urldelhostingdelaimagen.jpg WIDTH= "400" HSPACE= "10" VSPACE= "15" ALIGN= "center" ALT= "Nombre"

Todo ello cerrado por <> (lo que pasa es que si lo pongo blogger ahora detecta un error por no haber una Url verdadera.

Etiquetas:

martes, enero 10, 2006

Nicolás da Rocha y Divague.com

Hace ya cuatro o cinco años le recomendé a mi querida lola la página de poesía Divague.com, hoy he vuelto por una extraña combinación googleriana a sus páginas, y puedo decir que la sigo recomendando por dos razones: la calidad de los textos y poemas, y por su cuidado diseño. Uno puede ver los interesantes poemas de Nicolas da Rocha -que no confundir con Raphael de la Ghetto-, además de una serie de animaciones gráficas (me gusta por lo sentimental, la de Buenos Aires Amaneció Ausente). También allí uno puede encontrar los textos de otros poetas o escritores; he aquí uno de ellos que me ha gustado especialmente, y del cual hago mías cada una de las palabras (pura vagancia, oiga, otro dia escribo yo).
El que quiera entender, que entienda...

No es todo lo que ves, como crees y no todo camino es siempre llano. Tampoco es toda flor una fuente de hermosura, ni toda silva un nido de espinas. No es toda serpiente el alma oscura del paraíso, siempre hay un Adán que la acusa. No son todas las personas como las juzgas, ni todas las que conoces como son. ( No es todo lo que ves, como crees...)

Es verdad que después de un día gris, viene otro claro. Pero puede que después de uno gris, venga otro más aún. Es verdad que la noche sigue al día y el día a la noche. Pero ambos son lo mismo. Es verdad que el Sol calienta los días, pero también la Luna vela los sueños de los inmortales. Es verdad que los ojos son el espejo del alma, pero también es verdad que son las puertas del abismo. Es verdad que las mujeres son el pecado, pero también es verdad que deseamos arder en su infierno. (...Es verdad....)

Blanco, negro...gris. Rico, pobre....abismo. Tierra, fuego...carne. Odio, amor...te quiero. Sueños, pasiones...metas. Luna...día, Sol...noche. Luz...oscuridad. Realidad...cambio. Destino...coraje. Ganar...fracasar. Querer...poder. Levantarse...caer (...La realidad se confunde...)

Caer y volverse a levantar. Soñar y plasmarlo en papel. Creer y poder gozar. Amar y poder tener. Besar y poder odiar. Llorar y poder reír. Ser lo que nunca quisieron de ti. Derribar muros con tus alas. Construir pilares con tus ilusiones. Ayudar al peregrino, socorrer al pobre. (...Con lo que podemos ser...)

Soñar, soñar, soñar, soñar, soñar, soñar, soñar, soñar, soñar......
Escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir.....
Creer, creer, creer, creer, creer, creer, creer, creer, creer, creer...
Amar, amar, amar, amar, amar, amar, amar, amar, amar, amar, amar....
(...Y lo que somos....)

Soñar que un mundo en tu mano cabe. Soñar que tu vida es lo que tu quieres. Soñar que nadas como las aves y soñar que vuelas como los peces. Soñar que hablas con las flores. Soñar que bailas con la Luna, señora y dama de la noche. Soñar que el Sol refuerza tu alma. Soñar que la lluvia hace el amor a la tierra. Soñar que se puede ir más allá de esa puerta aparentemente abierta.... (....Lo que soñamos....)

- ¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?
- ¡!¡!¡!¡!¡!¡! ¡!¡!¡!¡!¡!¡! ¡!¡!¡!¡!¡!¡! ¡!¡!¡!¡!¡!¡! ¡!¡!¡!¡
(...Lo que cuestionamos y lo que mentimos...)

Ser amo y señor de lo que escribo. Dios de mis mundos. Manejar a mis hijos, creados por mí, a mi imagen y semejanza. Darles todo cuanto necesitan, enseñarles, ajusticiarles, otorgarles poder o incluso unirles en amor eterno. Crear criaturas fantásticas de aspectos inverosímiles. Poder enfadarme con alguno de mis personajes, torturarlos hasta la desesperación y que vuelvan al buen camino. Yo soy el comienzo y el fin. El Alfa y Omega de mis historias. Yo soy tu Dios, hijo, escúchame. (...Por eso yo soy mi propio Dios....)

Hablar sin decir nada. Callar diciéndolo todo. Una gota de tinta que cae sobre el papel. Una palabra. Un silencio. Creación. Sobre el yunque de mi mente y sobre el fuego de mis sueños, con mi pluma, maza de la creación, forjo las historias y poemas que alimentan las almas de las personas. (...Pan de mi cuerpo y vino de mi alma...)

Una vez soñé que todo mi mundo era oscuridad, y observé, y esperé. Y comencé a buscar las respuestas en la gente que me rodeaba. Y escuché la voz de mi alma:

- ¿ A dónde vas?
- A la luz.- respondí.
- No busques las respuestas en los demás, mi querido amigo. Escucha solo mi voz y guíate por ella. Lánzate al abismo que no te atreves a mirar. Te enseñaré lo que los demás no pueden ver, te mostraré los poderes que te otorgué nada más nacer. Yo soy tu creador y tu padre. –me dijo mi alma.- Y tu serás mi aprendiz y predicador.

Y así fue....
(El que quiera entender, que entienda...)


Alberto Fernández Mariño

Etiquetas: ,

lunes, enero 09, 2006

Image not available

Pix8 volvió a caer y todas las imágenes que allí conservaba se transformaron en no disponibles, después de un día en el que nadie ha arreglado el problema, he decidido arreglarlo por mi cuenta. Así que durante estos días iré retocando poquito a poco todas las disfunciones ajenas a La Empresa. Debía ser yo de los últimos clientes que aún conservaban cuenta de imágenes en pix8, pero esto ya se ha acabado. A partir de ahora todo a photobucket, que nunca ha dado problemas.

Problemas pix8

Etiquetas:

viernes, enero 06, 2006

Et in Arcadia ego

Rapidísimo. Un pequeño fragmento de un libro que tal vez alguno reconozca, quería otro fragmento pero aprovecharé para dejar este en el aire durante unos días por si alguien lo reconoce. No creo que sea muy difícil.

—La Arcadia era una antigua región del Peloponeso, Grecia, que fue fundada en el 370 antes de Cris­to, y estaba completamente rodeada de montañas. Su ciudad principal era... Megalopolis, que también era el centro de la actividad política y la capital de la confederación arcadiana... —Tomo un sorbo del oporto, que es espeso, fuerte, caro—. Fue destruida durante la guerra de independencia griega... —Vuelvo a hacer una pausa—. Originalmente a Pan lo adoraban en Arcadia.
¿Sabes quién era Pan?
Sin apartar nunca los ojos de mí, asiente.
—Sus fiestas eran muy parecidas a las de Baco –le cuento—. Por la noche jugueteaba con las ninfas, también le gustaba... asustar a los viajeros durante el día... De ahí la palabra pán-ico. —Bla bla bla. Me divierte seguir sabiendo estas cosas y levanto la mirada del oporto que he estado mirando pensativamente y le sonrío. Ella guarda silencio largo rato, confundida, insegura de lo que debe responder, pero por fin me mira profundamente a los ojos y dice, vacilando, inclinándose encima de la mesa:
—Es... tan...interesante —que es lo que le sale de la boca, es todo lo que dice.
Once treinta y cuatro. Estamos parados delante del apartamento del Upper East Side de Jean. El portero nos mira cansinamente y eso me llena de un miedo innombrable. Un telón de miles de estrellas brilla en el cielo y me humilla lo muchas que son, lo que me cuesta bastante soportar. Jean se encoge de hombros y asiente después de que yo diga algo sobre la ansiedad. Es como si a su mente le costara mucho comunicarse con la boca, como si tratara de realizar un análisis racional de quién soy, lo que es, por supuesto imposible: no... existe... una... clave.
—La cena ha sido maravillosa —dice-. Muchísimas gracias.
—La verdad es que la comida ha sido mediocre, pero me alegro de haber estado contigo.-Me encojo de hombros.
—¿Quieres subir a tomar una copa? como sin darle la menor importancia, y aunque me muestre crítico con respecto a su planteamiento, eso no significa necesariamente que no me apetezca subir.


La pista es la nota que aparece en una de sus primeras páginas.

Ésta es una novela y por lo tanto todos los personajes, situaciones o diálogos que en ella aparecen –a excepción de algunas esporádicas referencias a personas, productos y lugares por todos conocidos- son imaginarios y no se refieren a nadie en particular ni pretenden dañar los intereses de ninguna entidad.

Y por supuesto hablando de la Arcadia me es imposible no citar al blog de Jorge Mayer, escribiendo desde Trelew, que parece que ha colgado el cartel de cerrado por vacaciones. ¡Hasta pronto Jorge!

Etiquetas: ,

martes, enero 03, 2006

Acariciando sus cabellos

Esta bien, no se me quejen. ¿Qué tal si subo la sensualidad en los ecualizadores?

Pulpo y chica

La ilustración pertenece a la artista Lisa Alisa.

Etiquetas:

domingo, enero 01, 2006

Buenos días

Mi abuelo murió cuando yo debía tener unos quince o dieciséis años, la verdad es que me es difícil recordar las fechas, y puede que vaya un poco errado, pero lo importante es que murió cuando yo aún era muy joven y que se quedaron muchas cosas por decir. Era mi abuelo materno, pues el paterno murió muchísimo antes, y de éste si que no tengo ningún recuerdo. De mi abuelo, recuerdo que le gustaba mucho leer, tal vez fuese el único de mi familia que tenía el hábito de la lectura. Creo que las primeras novelas que leí, fueron las que cogí de su librería; recuerdo por ejemplo el verano que pasé leyendo Un yanqui en la corte del Rey Arturo de Mark Twain, y también recuerdo a aquel Daniel el Mochuelo de Delibes que encaminaba sus pasos hacia la vida.
Cuando se murió mi abuelo, su librería quedó abandonada, y sólo muy de vez en cuando alguien pasaba por ella y se llevaba algún libro. Yo sólo quise un libro; un libro que me fascinó desde la primera vez que lo ví. ¿Oyeron alguna vez oír hablar de Francisco Fuentenebro? Fuentenebro conforma junto a otros como Miguel Hernández y Lorca los que podríamos denominar como poetas malditos de la generación del 36. Es curioso, porque a parte de su libro de Romances y poemas, nunca he vuelto a encontrar información sobre este poeta (no vale la pena que le busquen, la historia de la literatura ha decidido ignorarle). Pero aún conservo ese poemario como oro en paño, y en días en los que uno no encuentra palabras, es fácil apropiarme de las de Fuentenebro.


Un beso

Boca
dulce y áspera

En la boca un beso
Y en el beso un alma.

¡Qué hermosa eres, muchacha…!
Han florecido en tu pecho
dos naranjas.

Y yo te besé en los labios,
que temblaban,
ante el divino misterio
de mis caricias de llamas.

Ay, el amargo sabor
de tus lágrimas…


Francisco Fuentenebro -Romances y poemas-

Etiquetas:

 
 

Licencia C 2004-2005 by Daniel Vigo

Email