La Librería

Pequeños retales de literatura

viernes, febrero 24, 2006

Harry Potter debe morir

Una noticia para el público juvenil (si lo tengo): ayer se comenzó a vender en España el sexto libro de la saga de Harry Potter, en una cuidada operación de marketing. Un buen golpe de la Rowling, ¡Sí, señor!. Se presenta con el título “Harry Potter y el misterio del príncipe”, posiblemente menos imaginativo que la traducción literal del inglés “Harry Potter y el príncipe mestizo”. Desconozco el mundo de Harry Potter; mi visión va sólo un poco más allá de sufrir una de sus películas en un cine abarrotado de niños, en el que hacía un calor espantoso y la gente no paraba de hablar. Sin embargo no negaré una cierta fascinación por la vida de J.K. Rowling, una exparada que un día parece que la tocaron con la varita mágica, y a partir de entonces todo lo que tocó se convirtió en oro.
Dicen que la saga de Harry Potter acabará con el séptimo libro que está en construcción y se rumorea que tal vez en él Harry Potter acabe muriendo. ¿Morirá como murió Sherlock Holmes al caer desde unas cataratas mientras luchaba contra el malvado profesor Moriarty? Donde Doyle al final se vió obligado a revivir al detective ante la presión de sus lectores.
Pero un servidor que no puede juzgar la calidad literaria, sólo puede decir que ese niño mago de Harry Potter me recuerda a uno de esos niños repelentes que siempre tienen una buena palabra en la boca y se toman la vida demasiado en serio. Así que si por mí fuera Harry Potter sin duda debe morir. Les confieso que una vez escribí un libro que no llegué a publicar, donde si no maté al apuntador poco me faltó (mi psiquiatra dice que acumulo sentimientos asesinos en mi interior).
Además el enemigo de Harry Potter es el malo, maloso Voldemort, cuya traducción del francés, vendría a ser “el vuelo de la muerte”, o “el que roba la muerte”, y como todos estamos sujetos a nuestros nombres, creo que ya va siendo hora de que Voldemort haga honor a su nombre, o como mínimo convierta a Harry Potter en un conejo.

Harry Potter

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jueves, febrero 23, 2006

Tras el vellocino de oro

Argonauta
1. m. Cada uno de los héroes griegos que fueron a Colcos en la nave Argos a la conquista del vellocino de oro: entre los argonautas estaban Orfeo y Heracles.
2. Molusco marino cefalópodo, con ocho tentáculos, que presenta un marcado dimorfismo sexual: los machos son más pequeños que las hembras y carecen de concha; las hembras, por el contrario, segregan una concha que sirve de cámara de incubación: los argonautas viven en el Atlántico y en el Mediterráneo.

Yo fui el bravo piloto de mi bajel de ensueño:
argonauta ilusorio de un país presentido,
de alguna isla dorada de quimera o de sueño
oculta entre las sombras de lo desconocido...

Acaso un cargamento magnífico encerraba
en su cala mi barco, ni pregunté siquiera;
absorta mi pupila las tinieblas sondaba
y hasta hube de olvidarme de clavar la bandera...

Y llegó el viento Norte, desapacible y rudo;
el vigoroso esfuerzo de mi brazo desnudo
logró tener un punto la fuerza del turbión;

para lograr el triunfo luché desesperado,
y cuando ya mi brazo desfallecía, cansado,
una mano, en la noche, me arrebató el timón...

Tomás Morales (1885 - 1921) Médico y poeta.
En Poemas del Mar

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miércoles, febrero 22, 2006

El peligro de leer

Calvin and Hobbes
De Calvin & Hobbes, la divertida tira humorística de Bill Watterson.

Copio y traduzco el diálogo, porque no se ve demasiado bien.

Calvin: Me he leído el libro de la biblioteca que me cogiste.

Madre: ¿Y qué te ha parecido?

Calvin: Realmente me ha hecho ver las cosas de otra manera. Me ha dado mucho en lo que pensar.

Madre: Me alegro que lo disfrutases.

Calvin: Me está complicando la vida. No me cojas ninguno más.

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martes, febrero 21, 2006

Nena Daconte

Habrán notado una ligera disminución en el ritmo de posteos, la verdad es que llevo unos días en los que estoy bastante ocupado, y el blog había pasado a un segundo plano. Pero bueno, aquí estoy de nuevo, dispuesto a entretenerles unos minutos con este pequeño teatrillo que es La Librería. Además les advierto que un hechizo del último post aún colea sobre mis dedos, así que si se aburren con tanto color rosa, les aconsejo que cojan las gafas de sol y tiren por otro camino, porque a mí me sigue gustando acaramelar mis palabras. Mis niveles de fenilamina están creciendo a ritmos forzados...
¿Oyeron a Nena Daconte? Nena Daconte es el conjunto que han formado Mai Meneses (Sí, Meneses estuvo en OT, pero seamos benévolos) y Kim, ambos viven en Barcelona y acaban de sacar el disco He perdido los zapatos (Tal vez deberían coger otros del árbol de los zapatos). Un servidor lo que acostumbra a perder son los calcetines, pero por suerte un día me enteré que existía una puerta hacia otras dimensiones que comenzaba en el interior de las lavadoras, y que funcionaba al modo Stargate. Aclarado esto, comprender el mundo fue más sencillo.
A lo que iba, Nena Daconte es ese grupo que canta aquello de:

No soy una niña.
No soy ese duende.
No soy luchadora.
No soy tu camino.
No soy buena amante,
ni soy buena esposa.
No soy una flor,
ni un trozo de pan.
Sólo soy esa cara de idiota


Pero para alguien que juega con los nombres como juego yo, era fácil encontrar la referencia: Gabriel García Márquez (Gabo para los que se toman confianzas), hace unas semanas declaraba en una entrevista que había dejado de escribir. Seguramente volverá, porque un escritor es casi imposible que cuelgue los hábitos, pero mientras descansa, será bueno recordar algunos de sus textos.

“Al anochecer, cuando llegaron a la frontera, Nena Daconte se dio cuenta de que el dedo con el anillo de bodas le seguía sangrando. El guardia civil con una manta de lana cruda sobre el tricornio de charol examinó los pasaportes a la luz de una linterna de carburo, haciendo un grande esfuerzo para que no lo derribara la presión del viento que soplaba de los Pirineos. Aunque eran dos pasaportes diplomáticos en regla, el guardia levantó la linterna para comprobar que los retratos se parecían a las caras.
Nena Daconte era casi una niña, con unos ojos de pájaro feliz y una piel de melaza que todavía irradiaba la resolana del Caribe en el lúgubre anochecer de enero, y estaba arropada hasta el cuello con un abrigo de nucas de visón que no podía comprarse con el sueldo de un año de toda la guarnición fronteriza. Billy Sánchez de Avila, su marido, que conducía el coche, era un año menor que ella y casi tan bello y llevaba una chaqueta de cuadros escoceses y una gorra de pelotero. Al contrario de su esposa, era alto y atlético y tenía las mandíbulas de hierro de los matones tímidos. Pero lo que revelaba mejor la condición de ambos era el automóvil platinado, cuyo interior exhalaba un aliento de bestia viva, como no se había visto otro por aquella frontera de pobres. Los asientos posteriores iban atiborrados de maletas demasiado nuevas y muchas cajas de regalos todavía sin abrir. Ahí estaba, además el saxofón tenor que había sido la pasión dominante en la vida de Nena Daconte antes de que sucumbiera al amor contrariado de su tierno pandillero de balneario”.
Gabriel García Márquez -El rastro de tu sangre en la nieve-
Pueden encontrar el relato aquí. Por mi parte sólo dedicarle esta canción a la niña, por ser preciosa.

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miércoles, febrero 15, 2006

Amor, ch’a nullo amato amar perdona

Hoy debería ser dulce con las palabras, pronunciar el nombre adecuado con un susurro de voz que fuera viento, aire cálido que llevase mis obtusos pensamientos a sus labios. Ser polvo moteado que iluminado por el rayo de luz que atraviesa una ventana cree ser oro. Hoy debería saber brillar, arrancar algo de su belleza y hacerlo mío. Trenzar con palabras algo suficientemente hermoso para poder ser ofrecido. Al fin y al cabo tengo alma de alquimista y sueños de poeta, y así es imposible permanecer callado durante mucho tiempo. Soy miserablemente consciente que otras veces fui ciego, y aún así creo que todavía soy capaz de brillar con el mayor de los destellos. Ojalá que a las cuencas oscuras de mis ojos llegue la luz que mana de los suyos; que mi voz quebrada en mil batallas aún tenga el tono suficiente para que ella me oiga, para que llegue un día que ella me comprenda, y un día en el que seamos capaces de confiar el uno en el otro.
Y ahora como propina por la efeméride, cinco comentarios sobre ese amor que enciende los corazones de los amantes. Durante mi más tierna juventud pensaba que el título del libro de Jardiel Poncela era Amor se escribe con hache, no se imaginan mi cara de sorpresa –y decepción- un día, al descubrir en el estante de una librería que en realidad el Amor se escribía sin hache (¡Claro, que así me iba!).

es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma y en la vida infierno.

Lope de Vega –Qué es amor-

Un afecto, que es el primer móvil de todas las acciones humanas, Príncipe de todas las pasiones, Monarca, cuyo vasto Imperio, no reconoce en la tierra algunos límites: máquina con que se revuelven, y trastornan Reinos enteros, Idolo, que en todas las Religiones tiene adoradores: en fin, Astro fatal, de cuya influencia pende la fortuna de todos, pues según sus varios aspectos [348] (quiero decir según su mira a objetos diferentes) a unos hace eternamente dichosos, a otros eternamente infelices: un afecto, digo, dotado de tales prerrogativas, bien merece algún lugar en este Teatro.
Padre Feijoo –Causas del amor-

Insania temporaria curable mediante el matrimonio, o alejando al paciente de las influencias bajo las cuales ha contraído el mal. Esta enfermedad, como las caries y muchas otras, sólo se expande entre las razas civilizadas que viven en condiciones artificiales; las naciones bárbaras, que respiran el aire puro y comen alimentos sencillos, son inmunes a su devastación. A veces es fatal, aunque más frecuentemente para el médico que para el enfermo.
Ambrose Bierce –Diccionario del diablo-

...que su nombre es Dulcinea; su patria, el Toboso, un lugar de la Mancha; su calidad, por lo menos, ha de ser de princesa, pues es reina y señora mía; su hermosura, sobrehumana, pues en ella se vienen a hacer verdaderos todos los imposibles y quiméricos atributos de belleza que los poetas dan a sus damas: que sus cabellos son oro, su frente campos elíseos, sus cejas arcos del cielo, sus ojos soles, sus mejillas rosas, sus labios corales, perlas sus dientes, alabastro su cuello, mármol su pecho, marfil sus manos, su blancura nieve, y las partes que a la vista humana encubrió la honestidad son tales, según yo pienso y entiendo, que sólo la discreta consideración puede encarecerlas, y no compararlas.
Cervantes –Don Quijote-

Phaedra: I love you
Silence.
Hippolytus: Why?
Phaedra: You are difficult. Moody, cynical, bitter, fat, decadent, spoilt. You stay in bed all day then watch TV all night, you crash around this house with sleep in your eyes and not a thought for anyone. You´re in pain. I adore you.
Hippolytus: Not very logical.
Phaedra: Love isn´t.
Sarah Kane -Phaedra´s Love-

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viernes, febrero 10, 2006

Con la luna llena

Cierren los ojos e imaginen que están en un Karaoke, o tal vez mucho mejor, usted se encuentra en una sala abarrotada de gente y delante de todos, un pequeño escenario donde apenas se distinguen sombras. De repente se oyen centenares de aplausos y se encienden los focos. En escena aparece el asturiano Melendi. Lo tienen ya en mente… Pues ya pueden comenzar a cantar.

Con la luna llena

Melendi
Album: Sin noticias de Holanda

Sentado en un coche de hielo
Que se derrite cada amanecer, no puedo
Pedirte que te quedes hasta mañana
Pedirte que me enredes hoy en tu pelo

Quisiera ir de la mano de este sentimiento que llevo tan dentro
Y me cuesta tanto, tener callado cuando te encuentro

Porque te quiero como el mar, quiere a un pez que nada dentro
Dándole de respirar, protegiéndolo del viento
Porque te quiero dibujar, desnuda en el firmamento
Pa hacer toavía ma bonito, ma bonito el Universo...

Pa subirme a un tejado con cara de pena
Y tocarte una teta sin que me veas
Y hacer bien la maleta pa quedarme en casa
Jugando un parchís con la luna llena

Porque está muy deprimida
Y se está volviendo loca porque el sol ya no la mira
Porque el sol ya no la toca
Pero cuando se ponga buena
Brillará en tu ventana morena
Pa decir con luz blanca y sincera que esta noche:
Quiero morirme a tu vera

Porque te quiero como el mar, quiere a un pez que nada dentro
Dándole de respirar, protegiéndolo del viento
Porque te quiero dibujar, desnuda en el firmamento
Pa hacer toavía ma bonito, ma bonito el Universo...

Quisiera se tu amuleto y veneno en tu aire
Quisiera ser para ti un vicio inconfesable
Yo quisiera llegar hasta Marte, desnudo sobre tu cama
Quisiera volver a hechizarme en tu bruja mirada

Porque te quiero como el mar, quiere a un pez que nada dentro
Dándole de respirar, protegiéndolo del viento
Porque te quiero dibujar, desnuda en el firmamento
Pa hacer toavía ma bonito, ma bonito el Universo...

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miércoles, febrero 08, 2006

Literatura a la última

Algo muy breve, pero es lo que único que soy capaz de dar estos últimos días. ¡Una nueva manera de hacer crítica literaria acorde con los tiempos! Como pueden comprobar en la imagen, aparece un Power Point relacionado con la Lolita de Nabokov (al sr. Anllo se le caeran las lágrimas). A lo largo de mi vida he pasado por algunos cursillos sobre técnicas de mercado, y no saben como he detestado tener que oir lo que me han parecido una tremenda acumulación de sandeces. ¿Será que me cuesta aceptar las reglas de juego si no me las creo? ¿Será por eso que el dog eat dog nunca fue conmigo?
 Literary Powerpoint

Para ver más gráficos visiten The PowerPoint Anthology of Literature.

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lunes, febrero 06, 2006

Una victoria más del lado oscuro

Algunos de los lectores de España entenderán porque ayer fue un buen día para el lado oscuro. Y yo me permito hacer mi pequeño homenaje hacia esos oscuros: ya saben... a todos aquellos que en algún momento de sus vidas pidieron prestado un libro en una biblioteca que todavía espera ser devuelto.

“Son tiempos adversos para la rebelión. Aunque la Estrella de la Muerte ha sido destruida, las tropas imperiales han hecho salir a las fuerzas rebeldes de sus bases ocultas y las persiguen a través de la galaxia. Tras escapar de la terrible Flota Imperial, un grupo de guerreros de la libertad, encabezados por Luke Skywalker, han establecido una nueva base secreta en el remoto mundo helado de Hoth. El malvado Lord Darth Vader obsesionado por encontrar al joven Skywalker, ha enviado miles de sondas espaciales hacia las infinitas distancias del espacio...”

Opening crawl de la película EL IMPERIO CONTRAATACA

Darth Vader

Y un poquito de música. Aquí en versión normal y aquí lo mismo en versión Rage Against de Machine.

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miércoles, febrero 01, 2006

El gran Pitigrilli

Recuerdo que Johnny hace unos meses buscaba el autor de una frase relacionada con los prólogos (que me corrija si me equivoco, o que calle para siempre), al final alguien le dijo que era de Pitigrilli, un autor que él desconocía.
Me contó su peregrinaje por las librerías de Barcelona para encontrar el libro donde aparecía esa frase de Pitigrilli. Y mientras me lo contaba, mi mente tuvo un fogonazo iluminativo, y me acordé entonces de quién era Pitigrilli:

“El amor es un beso, dos besos, tres besos, cuatro besos, tres besos, dos besos, un beso”.
Pitigrilli

Pitigrilli (1893-1975) Seudónimo de Dino Segré, escritor italiano. Google dice continuamente que es británico, pero no le hagan caso, que yo lo sé y es italiano por los cuatro costados, para más señas nació en Torino.

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