La Librería

Pequeños retales de literatura

martes, abril 26, 2005

Ultimos ejemplares (VII)

Es divertido comprobar como algunos entran de forma casual en este blogger. Entre las tareas pendientes tengo hacer un resumen del libro de Cabrera InfanteTres tristres tigres”, pues semanalmente hay algunos despistados que me visitan buscando información sobre el libro. Y tienen razón, porque yo mismo he buscado en internet alguna reseña, y las pocas que hay son excesivamente confusas.
Pero hoy tuve una entrada curiosa, hace apenas unos minutos.

Entrada por google en La Librería 26 Apr, Tue, 22:14:11

a parte de las luciernagas que otros animales brillan en la oscuridad

A éste le faltaba poco más para firmar con su nombre y poner un por favor.

Yo desde luego hubiera optado por algo más conciso:

“insectos que brillan” oscuridad

Pero la verdad es que me gusta mucho su pregunta. Y enlazando con mis bestiarios les dejaré una Leyenda pero antes una pequeño fragmento. Y es que alguien dijo que cada vez habían menos luciérnagas e incluso me temo que podría decirles quién.

“No me parece que la luciérnaga extraiga mayor suficiencia del hecho incontrovertible de que es una de las maravillas mas fenomenales de este circo, y sin embargo baste suponerle una conciencia pare comprender que cada vez que se le encandila la barriguita el bicho de luz debe sentir como una cosquilla de privilegio. De la misma manera a la Maga le encantaban los líos inverosímiles en que andaba metida siempre por cause del fracaso de las leyes en su vida”.
Cortázar –Rayuela-


LEYENDA DEL ISONDÚ

“En la inmensa región que se extiende desde el Paraná al Uruguay, existen maravillosos resplandores, que en las noches se mueven, lentamente, en fantásticas procesiones luminosas. Todos saben que es el isondú, un insecto cuya belleza es extraordinaria, por la luz que irradia su cuerpo y tiene entre los guaraníes, una hermosa leyenda: En su origen, el isondú, fue un gallardo y apuesto joven, que habitaba en aquella vasta región de frondosa vegetación y fértiles tierras. Este joven, de conducta intachable y de apuesta presencia, atraía a todas las doncellas que se enamoraban perdidamente de él. Los demás hombres, sintiéndose despreciados, se llenaron de coraje y se reunieron tratando de buscar una solución a aquel problema. De nada tenían para acusarle, porque no había cometido ningún desafuero, ni podía ser culpable de su perfección física; Habían intentado que cayera en el vicio, pero se habían estrellado ante su temple de acero. Sin embargo , había que eliminar fuera como fuera a aquél ser perfecto, que desviaba hacia él los corazones de todas las ¨cuñás¨ o doncellas.
Todos los jóvenes, amarillos por la envidia, resolvieron matarle, y apostados una noche de luna tras los árboles del bosque por dónde él tenía que pasar, esperaron a que llegara y le sorprendieron por la espalda , cayendo sobre el indefenso joven y asestándole veintidós puñaladas en todo el cuerpo, por cuyas heridas brotaban chorros de sangre, que empaparon la tierra hasta dejarle exangüe. Pero, antes de exhalar su último aliento, vieron los mozos, aterrorizados, que el cuerpo del mancebo se transformaba en un pequeño insecto de maravillosos resplandores, saliendo una misteriosa luz por cada una de las heridas que había recibido. En la herida del corazón se formó la cabeza del gusano, que emitía una fantástica luminosidad roja, como un rubí.
Los asesinos, asustados ante el prodigio, marcharon apesadumbrados de su crimen, y tuvieron que contemplar durante todas las noches de su vida aquel resplandor siniestro que les recordaba su maldad y torturaba su conciencia, no volviendo a recobrar jamás la calma.
Desde entonces, grupos inmensos de isondúes, pueblan de un fantástico resplandor, durante las noches, el bosque, convirtiéndolo en un paraje encantado.
Logrando atrapar un isondú o gusano de luz, se ve que tiene once lucecitas de cada lado de su cuerpo y son los vestigios de las veintidós puñaladas recibidas, y la luz roja de la cabeza es el corazón de aquel hermoso joven que despertó los celos de los demás hombres...”

Fuente: http://ar.geocities.com/argentinamisteriosa/gusanoluz.htm

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Se subasta El beso de Doisneau

Visto con la distancia, las palabras de ayer me parecen desproporcionadas. Sucedió algo que me calentó, y aunque uno intenta limar su lado más visceral, de cuando en cuando aparece. Pero hoy escribo entre sonrisas (a pesar de que me churrusqué la mano, y ese dato el dolor de mis nudillos lo corroboran). Lo peor de todo es esa mención a mi desprecio. ¿Mi desprecio? Dios… borren esas palabras.
Si ayer mencionaba ese desprecio a una parte del mundo, hoy quisiera enmendarme. A los que quise aludir les mando la siguiente fotografía de Robert Doisneau en señal de conciliación.

Doisneau, Robert -Beso-

Se vendió hoy en subasta, por la nada despreciable cifra de 155.000 euros. Desde luego, me parece una barbaridad esa cotización para un simple original fotográfico, pero fetichistas haberlos, hailos.Doisnau, uno de los fotógrafos que ha reflejado mejor la cotidianidad de París. Publicó la famosa fotografía "El beso en la Place de l'Hotel de Ville" acompañado del siguiente epígrafe: This was short kiss, 'a kiss rapide' says photographer" (Este es un beso breve, "un kiss rápido").
La curiosidad es que hace unos años una pareja demandó por derechos de autor, porque decían ser ellos la pareja que Doisneau había fotografiado en la década de los 80. La demanda quedó sobreseída cuando el fotógrafo demostró que había utilizado a unos modelos para la composición de la escena. Se libró de la demanda, pero la fotografía perdió la mágica aura de azar que siempre se le había atribuido a aquellos supuestos enamorados.

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lunes, abril 25, 2005

La vulgaridad de los mediocres. J'accuse

“La vulgaridad es el aguafuerte de la mediocridad. En la ostentación de lo mediocre reside la psicología de lo vulgar; basta insistir en los rasgos suaves de la acuarela para tener el aguafuerte.”
José Ingenieros -El hombre mediocre-

Uno puede ser mediocre y no darse cuenta, pues la mediocridad exige esa clase de desconocimiento. Al igual que el alcohólico que no reconoce que tiene un problema con la bebida; es sólo después de la aceptación, cuando descubre una salida para sus infiernos. Todo reconocimiento va encaminado hacia la individualidad, y alcanzar ese grado de personalidad significa comenzar a apartarse de la mediocridad.
La vulgaridad es en sí un acto en firme de mediocridad. Una especie de exceso hacia los demás. Mientras que el ser mediocre no deja de ser estar en un punto intermedio, la vulgaridad en cambio demuestra una cansina arrogancia de los mediocres. Es en el Bouvard y Pécuchet de Flaubert cuando percibimos que cualquier resabio adoptado sin una previa capacidad profiláctica conlleva quedar atrapado entre los barrotes de la estupidez humana. Decir “las cosas son así” o “yo sé lo que tu no sabes”, no deja de ser banal si no va acompañado de un diálogo fluido. Por el contrario, la belleza del pensamiento se encuentra en la capacidad de discernir los detalles, las texturas o los sentimientos. La creatividad es una consecuencia de tal capacidad, fruto del virtuosismo alcanzado en el grado de observación.
Pero aquellos que creen haber bebido de la vida para declarar que están llenos, y que a la contra muestran torpes palabras llenas de absurda soberbia; aquellos cuyas conversaciones son en realidad maquillados monólogos; aquellos que se creen dueños de la verdad, cuando únicamente son esclavos de sus mentiras; aquellos que no están dispuestos a cambiar de opinión y que se violentan frente a la discrepancia; aquellos que de una única experiencia son capaces de armar necias teorías; aquellos que con facilidad se vuelven exhibicionistas de sus limitaciones.
Sí, a todos ellos yo les acuso de ser vulgares, y por ello merecen mi total desprecio.
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sábado, abril 23, 2005

Diada de Sant Jordi

Rosa -Sant Jordi-

La rosa que he colgado era originalmente amarilla, pero he querido darle un tono más rojo con el photoshop. Me hubiera gustado saturar un poco más el color, pero no sepo... Pero como decía Gertrude Stein "una rosa es una rosa".
Estuve por el centro de Barna, y sobreviví al infierno. Me encontré con una multitud que deambulaba Ramblas arriba y abajo. Hoy es la diada de Sant Jordi en Catalunya. Es tradición que se regale una rosa a las mujeres y un libro a los hombres. Por si a alguien le parece que esto es sexista, decir, que en los últimos años la igualación de sexos en el Sant Jordi parece avanzar a pasos agigantados; comienza a ser frecuente ver hombres a los que le regalan rosas y mujeres a las que les regalan libros. Y mientras los escritores aprovechan para firmar libros.
Resumiendo: la tradición dice que Sant Jordi mató al dragón, y de su sangre salió una rosa.
Hoy Barcelona es una Fiesta, pero es un mal día para comprar libros. A menos que disfrutes caminando despacito, muy despacito...
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viernes, abril 22, 2005

Demonios tus ojos

Una visión alternativa de Lady Godiva es la del músico y poeta Javier Corcobado. ¿Quién es Corcobado? Corcobado es uno de los príncipes de la música alternativa. Militante en múltiples grupos y en infinidad de estilos. Tal vez sea ése el mérito; el haberse mantenido durante varias décadas en activo como un puntal del panorama underground madrileño. Y si no ha llegado nunca al éxito nacional, al menos ha conseguido el respeto de todos sus compañeros.

Corcobado hace música con las palabras. Sus composiciones son una ascensión desde los infiernos del alma humana hasta llegar a una especie de vómito poético. Sus sentidas letras beben del realismo sucio, donde frecuentan los besos robados, las copas de más, y el dolor de un amor que se ha perdido. Las siguientes letras pertenecen a su Arcoiris de Lágrimas.
Aquel tren
Godiva se había tatuado una canción en la lengua.
No llores, hace frío, y te abriré la puerta,
quemaré las astillas y te daré mi botella,
reza y no llores, porque la vida es así,
como las cenizas al viento,
como lumbre en el agua,
como un cielo roto en el pensamiento.
Godiva llevaba una combinación negra y rota,
y tenía cuatro dientes negros,
afilados y a todos canturreaba: "somos",
y entre estrofa y estrofa decía: "bésame".
Y en Navidad hace frío,
en un callejón hizo el sucio amor
con un Papá Noel de pequeños almacenes.
Godiva se tatuó un árbol de Navidad en las costillas,
era magra hasta el filo del dolor ocular,
y el viento de invierno la hacía rodar
como chatarra por las aceras.
Godiva tenía una cuenta de multiplicar
con un resultado erróneo tatuada en la espalda,
y en su nalga izquierda "Shit".
Al llegar la mañana hacía café con leche,
y con su vaho de 20 años
preparaba la ventana para dibujar
con su dedo manchado de amor
barcos de vapor y ojos con espirales alrededor.
Godiva se hizo tatuar una vía de ferrocarril
en su único muslo, el otro se lo arrebató un tren.
En una lejana mañana de Abril
se masturba con un vagón de juguete
mientras fuma sin boquilla
con sus labios de dulce soñar.
Cancer.
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miércoles, abril 20, 2005

John Collier pinta a Lady Godiva

John Collier es un pintor que se le asocia al movimiento de los Prerafaelistas, al que también pertenecíeron otros como Waterhouse, Millais o Rossetti. El rasgo más característico de ellos fue la continuación en la pintura del romanticismo imperante. Ensalzaban a los escritores románticos: Blake, Shelley, Byron y Keats, mientras llenaban sus cuadros con motivos medievales.

Collier apenas ocupa una escueta reseña en las enciclopedias: nacido en 1850 y muerto en 1934; discípulo de Alma-Tadema (el pintor de motivos históricos). Fue principalmente reconocido como pintor de retratos e ilustrador de novelas.
Uno de sus cuadros más famosos es el que muestra la leyenda de Lady Godiva. No sé que tiene ese cuadro, creo que son los cabellos rojos a juego con la montura del caballo o tal vez la vergüenza que parece sufrir Lady Godiva al mantener la mirada baja, lo cual implicaría un mayor mérito de su acto. Pero si no sé detallar la causa, al menos se explicar el efecto; el cuadro me parece realmente bello.
Collier, John -Lady Godiva-
Periódicamente, aparecen activistas desnudos cuando se protesta contra los abrigos hechos con pieles de animales. Se suele recordar entonces la leyenda de Lady Godiva, pero por si alguno va un poco despistado, copio un fragmento donde la explica.

“Cada tres años, en las fiestas populares de la ciudad inglesa de Coventry se incluye a una mujer desnuda que, montada a caballo, recorre sus calles en recuerdo de la heroína Lady Godiva La verdadera Lady Godiva fue la esposa de Leofríc, conde de Chester, con quien se había casado hacia el año 1040. De acuerdo con el cronista del siglo XIII Roger de Wendower, Godiva rogó a su cónyuge que disminuyera los impuestos que abrumaban a los habitantes de Coventry El conde accedió, pero con la condición de que Godiva atravesase desnuda las calles de la ciudad, cosa que hizo cubriéndose únicamente con su larga cabellera. Según cuentan, los habitantes, en un acto de solidaridad, se encerraron en sus casas y evitaron mirarla. Sólo la vio un indiscreto, que desde entonces fue llamado Peeping Tom, Tom el fisgón”.

Fuente: www.terra.es/personal/flromera/quien.htm

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martes, abril 19, 2005

Ultimos ejemplares (VI)

Otro hito imborrable en la escritura de Cortázar: las mancuspias (mientras compruebo con horror, que el antiguo foro cortazariano Corral de las Mancuspias, parece haber pasado a mejor vida).

“De noche no es tanto, nos ayudan la fatiga y el silencio -porque el rondar de las mancuspias escande dulcemente este silencio de la pampa- y a veces dormimos hasta el amanecer y nos despierta un esperanzado sentimiento de mejoría. Si uno de nosotros salta de la cama antes que el otro, puede ocurrir con todo que asistamos consternados a la repetición de un fenómeno Camphora monobromata, pues cree que marcha en una dirección cuando en realidad lo está haciendo en la opuesta. Es terrible, vamos con toda seguridad hacia el baño, y de improviso sentimos en la cara la piel desnuda del espejo alto. Casi siempre lo tomamos a broma, porque hay que pensar en el trabajo que espera y de nada serviría desanimarnos tan pronto. Se buscan los glóbulos, se cumplen sin comentarios ni desalientos las instrucciones del doctor Harbin. (Tal vez en secreto seamos un poco Natrum muriaticum. Típicamente, un natrum llora, pero nadie debe observarlo. Es triste, es reservado; le gusta la sal.) ¿Quién puede pensar en tantas vanidades si la tarea espera en los corrales, en el invernadero y en el tambo? Ya andan Leonor y el Chango alborotando fuera, y cuando salimos con los termómetros y las bateas para el baño, los dos se precipitan al trabajo como queriendo cansarse pronto, organizando su haraganeo de la tarde. Lo sabemos muy bien, por eso nos alegra tener salud para cumplir nosotros mismos con cada cosa. Mientras no pase de esto y no aparezcan las cefaleas, podemos seguir. Ahora es febrero, en mayo estarán vendidas las mancuspias y nosotros a salvo por todo el invierno. Se puede continuar todavía. Las mancuspias nos entretienen mucho, en parte porque están llenas de sagacidad y malevolencia, en parte porque su cría es un trabajo sutil, necesitado de una precisión incesante y minuciosa. No tenemos por qué abundar, pero esto es un ejemplo: uno de nosotros saca las mancuspias madres de las jaulas de invernadero -son las 6.30 a.m.- y las reúne en el corral de pastos secos. Las deja retozar veinte minutos, mientras el otro retira los pichones de las casillas numeradas donde cada uno tiene su historia clínica, verifica rápidamente la temperatura rectal, devuelve a su casilla los que exceden los 37.1º, y por una manga de hojalata trae el resto a reunirse con sus madres para la lactancia. Tal vez sea este el momento más hermoso de la mañana, nos conmueve el alborozo de las pequeñas mancuspias y sus madres, su rumoroso parloteo sostenido. Apoyados en la baranda del corral olvidamos la figura del mediodía que se acerca, de la dura tarde inaplazable. Por momentos tenemos un poco de miedo a mirar hacia el suelo del corral -un cuadro Onosmodium marcadísimo-, pero pasa y la luz nos salva del síntoma complementario, de la cefalea que se agrava con la oscuridad”.

Cortázar –Cefalea (Bestiario)-

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E=mc2

Leo que se rinde hoy homenaje por el 50 aniversario de la muerte de Albert Einstein, en el año Mundial de la Física (UNESCO dixit). El ayuntamiento de Barcelona le rindió su propio homenaje en el año del Libro y la Lectura (Maragall y Clos dixit). Uno, aunque no lo crean es de Ciencias más que de letras (o viceversa?). Así que voy hacer un poco de resonancia del acto, que ha tenido lugar en el Saló de Cent del Ayuntament que sin ningún ánimo de menosprecio me ha parecido que tenía algo de cómico. Copio y comento:

“El acto ha contado con una lectura poética a cargo del Catedrático de Física de la Materia Condensada de la Universitat Autònoma de Barcelona (UAB) y miembro del Institut d'Estudis Catalans (IEC), David Jou (¡Suerte que era en materia condensada!) además de una conferencia titulada 'Einstein: tres momentos, tres lugares' a cargo del director del Instituto de Historia Medieval de la Universidad de Boston, Catedrático de Historia y Geografía y director del departamento de Historia de la misma universidad, Thomas Glick. (quién debía pasar por ese lugar, en ese preciso momento)”.

Y un pequeño fragmento, en el que habla de Juan Pablo Castel (el pintor que mató a María Iribarne), donde se plantea la vanidad de los famosos. Huelga decir que creo que Albert Einstein fue alguien realmente humilde. Ah!! Vanitas Vanitatis…

“Como decía, me llamo Juan Pablo Castel. Podrán preguntarse qué me mueve a escribir la historia de mi crimen (no sé si ya dije que voy a relatar mi crimen) y, sobre todo, a buscar un editor. Conozco bastante bien el alma humana para prever que pensarán en la vanidad. Piensen lo que quieran: me importa un bledo; hace rato que me importan un bledo la opinión y la justicia de los hombres. Supongan, pues, que publico esta historia por vanidad. Al fin de cuentas estoy hecho de carne, huesos, pelo y uñas como cualquier otro hombre y me parecería muy injusto que exigiesen de mí, precisamente de mí, cualidades especiales; uno se cree a veces un superhombre, hasta que advierte que también es mezquino, sucio y pérfido. De la vanidad no digo nada: creo que nadie está desprovisto de este notable motor del Progreso Humano. Me hacen reír esos señores que salen con la modestia de Einstein o gente por el estilo; respuesta: es fácil ser modesto cuando se es célebre; quiero decir parecer modesto. Aun cuando se imagina que no existe en absoluto, se la descubre de pronto en su forma más sutil: la vanidad de la modestia. ¡Cuántas veces tropezamos con esa clase de individuos! Hasta un hombre, real o simbólico, como Cristo, pronunció palabras sugeridas por la vanidad o al menos por la soberbia. ¿Qué decir de León Bloy, que se defendía de la acusación de soberbia argumentando que se había pasado la vida sirviendo a individuos que no le llegaban a las rodillas? La vanidad se encuentra en los lugares más inesperados: al lado de la bondad, de la abnegación, de la generosidad”.

Ernesto Sábato –El túnel-
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domingo, abril 17, 2005

El día de mañana puede ser mañana

Pasan los segundos con una puntualidad extrema. Tac Tac Tac. Oigo como repiquetea el latido del tiempo en mi cabeza. Tac Tac. Miro mi reloj, y al cabo de una mínima secuencia debo dejarlo. Tac Tac Tac. Me veo capaz de enfermar de locura si continúo mirando el recorrer mecánico del secundero. Tac Tac. Me pregunto si el verdadero enemigo es el tiempo o soy yo mismo. Mi exigencia. Tac. Mi impaciencia. Tac. Mi locura. Tac. ¿O será todo un problema de mi estupidez? Tac Tac. Pero está es condición de humanos. Todos hemos sentido alguna vez esa maldita sensación de levedad. Tac. Tac. Tac. Siento, que como Baudelaire, acabaré viéndome derrotado en cada una de las batallas. Tac. No se puede luchar contra el tiempo. Tac. Tac. Entre amarguras y desdichas, entre alegrías y risas, pero inevitablemente esa ilusión de continuidad acabará por pegarle un mordisco al resto de mi vida. Tac Tac Tac.
Hace un rato vi por la tele un programa que hablaba de la soledad de los octogenarios (El título de este post son palabras textuales de uno de los protagonistas). El programa fue motivo para que mi guerra contra el tiempo se relativizara. Tac Tac Tac. Cambié de escala en la medida que pude. Tac Tac. Si mi cuerpo se acelerase hasta velocidades estratosféricas… entonces sería feliz. Tac Tac Tac. No puedo quitarme el continuo martilleo. Tac. No puedo desprenderme de ese pecado original que al que estamos vinculados. Tac Tac Tac. Calabozos de aire y yo suspendido con cadenas etéreas, sujeto al destino de las marionetas. Tac Tac Tac.
...masiadas horas detrás de la pantallita.
Si se preguntan de donde salió el original dibujo, les diré que pueden encontrar más aquí: bunny suicides. Tómense unos minutos para visionar la página, el link lo merece y seguramente no tengan nada mejor que hacer.

bunny suicides

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lunes, abril 11, 2005

Ultimos ejemplares (V)

Llevo unos días en el limbo con serias dificultades para postear, debido a la acumulación de tareas pendientes; invitados en mi casa; acontecimientos sociales (una divertida :-) despedida de soltero); amigos desaparecidos que se han puesto de acuerdo para reaparecer estos días en mi vida. Para un servidor amante de la tranquilidad todo este caos de tiempo, provoca que vaya un pongo resentido en mis tareas cotidianas. Así que estoy intentando escamotear tiempo de allá donde casi no existe.

Ding-dong.
Perdonen las molestias. El servició se restablecerá a partir del Jueves. Les mantendremos informados. Gracias.

El animal de la foto es el casi desconocido golondrifante, (de la familia de los gallifantes). Su número es tan escaso, que poderlos observar en la naturaleza ha sido el privilegio de muy pocos naturalistas. Incluso algunos estudiosos de los últimos tiempos se han empeñado en negar su existencia. Pero por si había dudas, nosotros hemos encontrado en la red, una de las pocas fotografías que atestiguan que el golondrifante es una especie que aún sigue estando entre nosotros.
¡Pongamos todos los medios a nuestro alcance y evitemos su extinción! Si quieren hacer donaciones en pro de la ADG (Asocición en Defensa del Golondrifante) envíenme e-mail y les indicaré el correspondiente número de cuenta.
Animales -Golondrifante-

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jueves, abril 07, 2005

El castillo de Ayesha y la inmortalidad

Hace ya unos cuantos años la cantante irlandesa Enya compró el castillo de Killiney, en la costa sur de Dublín por unos 650 millones de pesetas. Una construcción del siglo XIX cuyo nombre original fue Castillo de la Victoria. En 1924 el castillo sufrió un intenso incendio, que obligó a que fuera reconstruido. El antiguo propietario decidió entonces renombrarlo con el nombre de Ayesha, en recuerdo de una diosa que aparecía en un cuento del escritor victoriano Sir Henry Rider Haggard. Ayesha según el cuento era una especie de diosa del fuego, que “tendría la llama eterna y que permanecía siempre joven”.
Hasta aquí los hechos. Y todo para volver a ilustrar con una pequeña viñeta de las que colgué ayer (la baja resolución hacía que no se percibiera el diálogo, así que la he retocado). El detalle creo que merecía la pena.
Manara -El rey mono- Inmortalidad

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miércoles, abril 06, 2005

El rey Mono de Milo Manara

Quería postear sobre el shogi japonés, que viene a ser una especie de ajedrez japonés en donde las piezas tienen nombres de lo más sugerentes: el Rey adornado de joyas, el General de Oro, el General de Plata, el Caballo Honorable, el Carruaje Volador, etc… Y digo nombre sugerente, pues en materia de diseño, las piezas son más bien rácanas, pues lo único que diferencia unas de otras es el grafismo japonés (bello, eso sí).
Sin embargo, linkeando por internet y en eso de echar un vistazo a Carruajes Voladores, dragones y demás, me he acordado de tal vez el que fue el mejor cómic que haya leído nunca “El rey mono”. (Sí, señores, los cómics también se leen). Su título original es Lo scimmiotto -de familia cercana a aquel Son Goku de la serie Dragronball-. Los dibujos están hechos por el inolvidable Milo Manara, con texto de Silverio Piso. A la genialidad de Manara dedico finalmente mis palabras. Todos recordarán su erotismo en algunos de sus cómics legendarios como pudo ser El Clic.
En el cómic se mezcla la mitología china con el mito de Prometeo, donde esta vez es un mono el que se rebela contra los Dioses, y el que llegará a convertirse en un verdadero motivo de incordio frente al Emperador de Jade. Aunque creo, que decir sólo esto, es hacer un flaco favor a la historia contada. En realidad la densidad de pensamientos es mucho más profunda. Recuerdo que en sus páginas aparece todo un cúmulo de personajes de aquella época, todos participando de la fábula que ofrecen Manara y Piso. No recuerdo mucho más, sólo que en las últimas páginas había una clara referencia a Mao. Años después, alguien me diría que cuando Manara dibujaba las últimas planchas, se anunciaba en todo el mundo la muerte de Mao.

Algunos de los dibujos Manara se pueden encontrar en:

http://www.dreamers.com/maestrosdelcomic/html/imagenes.html
http://www.lamansardadimiele.org/Manara.htm
Manara, Milo -El rey mono-

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lunes, abril 04, 2005

Ultimos ejemplares (IV)

El texto es del escritor mexicano Alberto Chimal cuyo blog La Materia no existe está desde hace unos días en proceso de cambios. Si lee esto, tal vez él mismo de alguna explicación de dónde pertenece el texto, yo sólo sé que se lo robé hace tiempo. La fotografía es de Bisson Frères.

Las yekim
Los sherpas nepaleses las han encontrado, en numerosas ocasiones, durante las tormentas más terribles en las altas cumbres, flotando entre las nubes merced a su poco peso. Son muy largas y delgadas, de piel rugosa, y desde lejos parecen trozos de soga o listones de tela. Brillan débilmente, como las luciérnagas, y a veces parecen hilos de luz, relámpagos interminables y ondulantes.
Frères, Bisson -Escaladores- Son agresivas: cuando ven a algún caminante solo por los senderos escarpados se le echan encima, se enredan en su cuello y lo estrangulan. Sólo cabe evitarlas.
Hay montañistas arrojados que las han capturado y trenzado, para usarlas como cuerdas, pero el riesgo es grande: varias cordadas se han visto separadas de pronto, desamparadas en medio de la nevada o en la proximidad de la avalancha, porque las yekim escogen esos momentos para desatarse y escapar.

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En la Plaza de San Pedro

En apenas unos días, tanto Terri Schiavo como el Papa Juan Pablo II, han dejado este mundo. Tras la muerte del Papa, parece que vivimos ahora una época de analistas, biógrafos o críticos, donde es fácil dictaminar lo que Karol Wojtyla hizo bien o lo que hizo mal. Creo que por mi parte será mejor dejar las cosas como están, pues desde la evidencia, creo que Wojtyla intentó comportarse como un buen hombre, cualquier otra consideración ahora me parece banal.
Medio mundo está de luto, y eso merece cualquier respeto. Posteo un fragmento de un poema de Labordeta como pequeño homenaje.

Miguel Labordeta -Desnudo entero-
Señor
heme aquí despoblado surgiendo entre los pájaros.
Ya ha sonado la hora en las quietas aguas de mi centro
mas yo permanezco abierto a la espesa influencia
de los antiguos soles que manaron los muertos.
Sí. Decidme: ¿Para qué nacimos?
¿para qué se hicieron montañas en la luna
y el martirio innoble de los buzos?
La más vieja pregunta asesina mis dedos doloridos
de palpar en la sombría búsqueda de las parturientas.
El asco de la rata disfrazada en hálito blanquísimo
la copa de mis sienes resecas en desechos corceles
sorbiendo gota a gota amarga sangre negra
y hueca mariposa disecada
irrumpen en mi boca por alarido hondo
de abisales tristezas.

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viernes, abril 01, 2005

Bush en la biblioteca

Lo cuenta desde Barcelona, Álvarez en el foro de literatura argentina, y lo recoge de Pagina/12, donde lo había contado Rodrigo Fresán, el que es posiblemente el escritor argentino con más proyección de los que viven en Barcelona. A Álvarez le pasa esto, que siempre está conformando extraños círculos de tiza.
Fresán dice que se lo contó un amigo, y yo lo recojo de Álvarez. Eso pasa con los chistes, que una cuenta lo que otro siempre le cuenta. ¿Pero quién se dedicará fabricar chistes? Supongo que los humoristas y los graciosos.

“George W. Bush entra a una biblioteca con paso decidido. Llega hasta el mostrador, chasquea sus dedos y el bibliotecario —acercándose nervioso al mostrador, sin poder creer la súbita materialización del presidente de los americanos en su lugar de trabajo— le pregunta qué desea. Bush responde con voz cálida pero al mismo tiempo segura y poderosa: “Quiero una doble hamburguesa con queso y bacon, una ración grande de papas fritas, una Coca-Cola tamaño gigante, un pastel de manzana caliente y, entre todos esos muñequitos que regalan con el menú, me quedo con el de Darth Vader”.
El bibliotecario primero no da crédito a sus ojos y después, enseguida, no da crédito a sus oídos. Superados el asombro y el desconcierto, musita: “Ah, señor presidente... Me temo que se ha confundido: esto es una biblioteca”.
Bush mira a su alrededor, contempla los estantes llenos de libros, sonríe ligeramente incómodo, y dice: “Oh, disculpas”. Y entonces, bajando la voz, casi hasta un susurro, agrega: “Quiero una doble hamburguesa con queso y bacon, una ración grande de papas fritas, una Coca-Cola tamaño gigante, un pastel de manzana caliente y, entre todos esos muñequitos...”

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