La Librería

Pequeños retales de literatura

lunes, octubre 30, 2006

Burbujeando

Algunas fotos que demuestran lo fácil que es soñar.Manu Coloma

(Vaya ya me volvieron a banear una fotografía, sólo por que había un pecho femenino un poco explícito... Esta censura a veces me parece un poco estúpida)

Realizada por el fotógrafo Manu Coloma

Y ya para caerse de espaldas, una nueva versión de "la sirenita" en versión para público adulto.

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Flor de escombros

Los libros a veces son como las mujeres, primero nos podemos enamorar de ellos, y luego hay que saber cuidarlos para que las páginas de sus vidas no se rompan en trocitos. La primera vez que vi el libro de Guido Milanesi fue en una librería de viejo, de cuyo nombre “no puedo” acordarme, pero sí aseguro que era una de esas librerías que quedan al lado de las Ramblas. Yo tenía tiempo y sé algo de algo de autores y libros, así que me distraía yendo de estantería en estantería, sabiendo que no iba a comprar nada porque apenas llevaba un par de monedas en el bolsillo, pero pese a ser consciente de mi penuria monetaria, eso no me impedía divertirme parándome en los títulos que llamaban mi atención. Llegué a la parte más interior de la tienda siguiendo decenas de estanterías y secciones; después de pasar un largo pasillo y un pequeño arco, la tienda desembocó en una sala bastante grande donde se acumulaban miles de libros que seguramente llevaban ahí años y años criando polvo. Durante tal vez una hora que estuve rondando por allá, de vez en cuando alguna otra ánima en pena se aventuraba como había hecho yo hasta la garganta del monstruo, pero tras ojear un poco aquí y allá salían abrumados por la solemnidad que desprendía el lugar. Creo que si el librero hubiese sido plenamente consciente de las posibilidades de venta de cualquier libro de aquella sala, se hubiese replanteado el oficio, aunque quien sabe… quien monta una librería tiene ya de por sí un plus en romanticismo, locura y heroismo épico.
Fui cogiendo libros de aquí y de allá, leía la reseña posterior, miraba los índices, y de alguna manera acabé en la sección de libros de viaje, después de haber pasado por otras tantas, la mayoría insospechadas. El libro de Milanesi destacaba por el color violáceo de sus tapas, y por la antigüedad que parecía ostentar frente a sus congéneres de estantería.
Lo cogí entre mis manos, su título ya de por sí me gustó: AZULES Narraciones de todos los mares, autor Guido Milanesi. El libro estaba editado por la desconocidísima Editorial Lucero como primera Edición en el año 1944 (veinte pesetas de entonces marcaba en la contratapa). Lo abrí por una página cualquiera y la verdad es que me gustó mucho la prosa. A decir verdad me fascinó. Hice rápidamente la prueba del algodón y comencé a abrirlo por páginas aleatorias, y maldita sea, el escritor era jodidamente bueno. Miré el precio, marcaba 1.500 pesetas. Mi primera impresión fue que aquello era un robo, ¿cómo podía costarme ese precio un libro que debía ser de segunda mano y que seguro que llevaba allí años y años de aburrimiento? Durante unos momentos de rabia pensé en robarlo, pero como mi ángel bueno sólo suele pecar por exceso de bondad, decidí que lo que haría sería volver a aquella tienda otro dia y entonces compraría honradamente el volumen. Lo confieso me había quedado totalmente enamorado de los destellos marinos que desprendían la tapa. Y por ello hice un último acto de mezquindad, escondí el libro degradándolo a la estantería más baja, y esperando que un día u otro volviese a pasar por allí, y mientras eso sucedía nadie debía encontrarlo (bienvenido al club de "volvamos locos a los libreros y a los biblotecarios"). El libro sería mío.
Y así es como sucedió. Pasaron meses hasta que volví a aquella librería. Y lo que es peor después de tanta historia he tardado años en comenzarlo a leer, ¿por qué? Porque esperaba una ocasión para ahogarme en las aguas del capitán Guido Milanessi, quería amar a las mujeres de sus páginas, y visitar esos puertos exóticos que tocan puertos inimaginables. Y creo que estos días constituyen algo así como ese momento que esperaba.
Comencé a leerlo ayer y francamente lo estoy disfrutando, ¡hasta suelto risas con sus bromas! Acostumbrado a abandonar mis últimas lecturas tras unas cuantas páginas por la suma de aburrimiento y falta de tiempo, creo que al menos por unos días voy a recuperar el deleitarme con el acto de la lectura. Como dice Milanesi al final de uno de los capítulos en la nota que escribe una mujer aquejada de una tuberculosis mortal: “La muerte no es nada hasta que no sobreviene el amor. Yo morí a tiempo”.

Y ahora un pequeño fragmento como aperitivo, porque seguramente le dedicaré otro post al autor y a este libro. No lo busquen, las posibilidades de encontrar cualquier libro de este autor son casi nulas. Yo tuve un flechazo y creo que lo aproveché, pero creo que la estadística de este encuentro, es la misma que la de repetir uno de esos amores de un sueño de una noche de verano, en el que olvidas pedirle el teléfono a la desconocida.

"-Ca y est... Allons... votre programme?
Le anuncié de prisa; cena en Henry, teatro... Palais Royal, Athénée..., clase morigerada y de bien; o bien; Folies-Bergère, Olympia, clase descabellada y más bien de mal.
Escoger del primero o del segundo grupo hubiera sido un indicio...
- Oui, Palais Royal!—dijo con un candor absolutamente genuino.
No me di por vencido, y, con extrema reserva, le lancé una frase frase brutal, mal encubierta por -digamos también la palabra- un hipócrita respeto, teniendo a punto un añadido en caso de peligro.
-Sobre todo, no os pediré nada...
-L'est-á-dire?
-...quería decir, ni vuestro nombre, ni quien seáis...
-¡Oh!
Pero tuve la impresión de haber sido descubierto y sabiamente rebatido. Entonces, dejé toda indagación y acabé con la contienda inútil. Durante muchos meses, no había vivido más que de guerra y de destrozos, y todos los recuerdos de mejores épocas anteriores se habían secado en el fondo de mi espíritu. De una existencia de anacoreta había pasado de repente a la más agitada y efervescente vida que el hombre pueda procurarse aquí abajo. Y al verme caminar al lado aquel ser del que ignoraba todo defecto, toda miseria todo dolor, salido de una muchedumbre exterminada como criatura de misterio en un cuento prodigioso, no dando de sí misma más que belleza, elegancia y sonrisa, me prestaba un alma nueva, limpia de toda escoria, más vibrante, más fresca, anhelante de todo esto que hasta entonces le había sido negado y dispuesta a dejarse conducir, esclava, a lo largo de un trozo de camino triunfal abierto en la belleza del mundo. Las miradas de admiración que los transeúntes le lanzaban se reverberaban cá­lidas en mi amor propio, y me parecía que nada valía la envidia de que yo me sentía objeto."

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miércoles, octubre 25, 2006

Request in Pax

Sucedió hace apenas una semana, cuando en el traslado del cadáver de Perón desde el cementerio de la Chacarita a su futuro nuevo mausoleo, se registraron disturbios con disparos entre las distintas facciones de los movimientos de los trabajadores. Una especie de guerras fraticidas entre organizaciones que deberían tener mucho más puntos en común que el odio que entre ellas se destilan. Como aquella secuencia de La vida de Brian, donde el Frente Popular de Palestina declara que sólo hay algo peor que los romanos, y es la organización rival El Palestino Frente popular (o algo así).
La misma sensación me produce cuando por las comunidades andaluzas sacan sus procesiones de Semana Santa y todos quieren tocar a la Virgen, y entre apretones y empujones de fe religiosa unos y otros son capaces de acabar pegándose puñetazos. Mi fe está hace tiempo bajo mínimos, pero aún así me da vergüenza ajena contemplar esas escenas donde parece que es mucho más importante salir en la foto como costalero que el intentar tener una pizca de buenos sentimientos. Creí aprender que si algo era genuínamente bueno en la religión católica -y no excluyo que en otras sea lo mismo- es ese "intentar amar al prójimo como a ti mismo".
Y ahora pienso, que por qué no dejarán a los muertos en paz. ¿Acaso se puede acumular tanto odio para llevar venganzas a los fallecidos? El cadáver de Evita desaparecido durantes demasiados años; suerte que al final descansa en la Recoleta, aunque solo sea con el único fin de que la señora pueda recibir el homenaje de los descamisados que la quisieron y que aún se acuerdan de ella. Y el cadáver de Perón mutilado sin sus manos. ¿Quién debe tener las manos de Perón? Una pregunta que hasta me parece que tiene algo de cómico, pues no me imagino a nadie enseñando a sus amigos un par de manos metidas en un frasco de formol. Claro! que yo también guardo sus ojos...

“...vaig beure'm la seva sang,
vaig menjar-me el seu cervell,
l'única cosa que no em vaig menjar
van ser aquells ulls
que em tornaven boig,
els guardo en formol...”
Lax’n Busto

PD. Un dia de estos o de aquellos prometo hablar de literatura.

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sábado, octubre 14, 2006

Mad world

Las fotografías de Alison Grippo son muy buenas, pero sólo hay que ponerles una bella banda sonora para que el efecto sea aún mayor. Miren por ejemplo la serie Solitude in New York, la voz que suena es de un tal Mark Andrews, y canta una canción que se titula Mad world. Y en eso estamos…

 “Alison

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viernes, octubre 13, 2006

Bombea corazón...

Bombea corazón, se cáliz de mi sangre; sé mi amigo y hermano; la sombra en mi camino. Puede que sólo seas el único que me comprenda, y como tal, el único punto de apoyo que necesite. Bombea corazón, con furia y con rabia, bombea a borbotones lava hirviendo por mis venas. Quémalo todo, hasta ya no quede nada, pues si ya soy fuego que se quema, ¿qué me importa arder en mil hogueras? Tu lección debe ser enseñarme a dominar la fría lava que dejo siempre tras mis pasos. No quiero equivocarme, porque si alguna vez debo pedir perdón quiero no tener que arrepentirme demasiado de lo que hice o de lo que dejé de hacer. Pero a veces los caminos son demasiado enrevesados, y los hay que tenemos una cierta predisposición a quedar perdidos. Por eso debes bombear, mi corazón, ser faro de luz para el marinero que navega junto a la costa y ofrece su vida ante el inminente naufragio.
Sé más fuerte que yo, sé más fuerte que los demás. Que nadie te pueda echar en cara mis múltiples errores. Debes ser por ello aún más listo de lo que siempre fuiste y enseñarme el camino otra vez. Mientras los peones en la batalla avanzan hacia una muerte segura, tu y yo sabemos que la verdadera partida se juega fuera del tablero, es una guerra de uno contra mil, es una guerra de uno contra uno, es una guerra en la que terminamos mirándonos en el espejo. Oh mi corazón! Aquí sólo estamos tu y yo ahora y ésta es nuestra batalla.
No importa tanto ganar, sino hacer una buena apuesta para que al final podamos salir con la cabeza bien alta y el cuerpo no demasiado lastimado. Por eso corazón debes bombear con sabia precisión mis sentimientos. Debes ser el tic tac constante que encadene el respirar de mis latidos. Golpes de pistón de mi ventrículo a mi aurícula, como los mismísimos golpes que te da la vida.
El pulpo, al que aquí siempre se le rinde culto, tiene la dudosa cualidad de tener tres corazones, dos bombean sangre sin oxígeno, mientras que el otro es el único que bombea sangre oxigenada, pero ni aún así nunca verás roja sangre en el interior del octópodo. Hazle un tajo de arriba abajo en su piel gelatinosa y verás que el goteo es azulado. ¡No corazón, que mi sangre sea roja! Porque necesitas teñir de violencia mis pasiones para seguir funcionando a ritmo imperturbable.
Oh Kraken de las profundidades, ten cuidado si naufrago, porque que me temo que si caigo en tus aguas me veré capaz de arrancarte tus tres corazones a dentelladas.

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sábado, octubre 07, 2006

Poulpe Pulps

Para los que le gusta la cultura bizarre de los pulps, aquí hay una dirección curiosísima de portadas de revistas, donde el papel protagonista es asignado al monstruo de ocho brazos. Y por supuesto, y como no? con los pulpos también suelen haber señoritas ligeras de ropa… Y es que no sólo de pan vive el hombre!!

Mis recuerdos a Absencito, todo un teórico de la cultura alternativa. Del cual leo que aunque enfermo ha podido trasladarse al Festival de Cine Fantástico de Sitges (yo debería también estar por allí, y no en casa llorando las penas). Hoy pasé la tarde con Palimp y nos acordamos de él.

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jueves, octubre 05, 2006

Buscad y hallareis

Visto desde Google, donde tras años de búsquedas y búsquedas he aprendido las mil y unas tretas para que el buscador no me salga por peteneras, acostumbro a encontrar lo que busco (tampoco llego al grado de Picasso con su célebre “no busco, encuentro” pero verdaderamente soy un adepto al Google desde sus más tiernos inicios). Puede que no utilice demasiado la nueva utilidad que acaba de sacar Google especializada en literatura (The literacy project), porque estoy demasiado acostumbrado al portal de siempre de Google, pero creo que para algunas funciones específicas algunos tal vez encuentren sus deseos cumplidos. Me imagino que la utilidad más común será buscar directamente libros digitalizados por la red.
Pueden probar las direcciones de este nueva herramienta en:

www.google.com/literacy

www.google.de/literacy

La noticia pueden leerla aquí

A mí de entrada me ha hecho gracia saber que algunos de los blogs de La Empresa quedan bien encuadrados en el apartado de literatura. ¡Qué listo que es Google! Una vez creí que Google lo sabía todo, hasta que comencé a saber yo demasiado (no se lo crean demasiado... valga la redundancia), y a empezar a no encontrar respuestas. ¡Pero que ilusos somos si esperamos respuestas! Cómo mucho demostramos ir un poco menos errados que los demás.
Un dia me propongo hacer una teórica del error. ¿Por qué un idiot savant es capaz de realizar actos que nos parecen imposibles? ¿Es el ajedrez un juego de errores o de aciertos? ¿Es la evolución de las especies un mero juego de errores? Dejo mis cábalas para otra ocasión... sigo jodido y mi manera de divagar es sólo es un acto para hacer pasar el tiempo, como quién enciende un cigarro...

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miércoles, octubre 04, 2006

Corazoncidios

Curioso, a uno se le rompe el corazón y a cambio consigue índices de audiencia superiores a los normales (ya me veo llevando mi currículum a los estudios de Gran Hermano y siendo recibido con agasajo de clarines y pétalos de rosa). Falta un poquito de sexo, un poquito de violencia verbal, y tal vez consiga que este blog aumente en un centenar de lectores. Por algo se empieza, no? Y aquí va mi cuota de sangrado. No hay nada mejor que intentar desdramatizar con un poquito de humor, aunque el humor tenga un sabor ligeramente ácido. Perdonen, pero es que estoy algo irónico, y al menos les aseguro que si tuviera que vender mi alma al diablo, lo haría por los suficientes millones de petrodólares para que ustedes no me mirasen con malos ojos.
Y hablemos ahora del mal de amor, por supuesto no voy a explicar mis intimidades, faltaría! Total soy yo, el primero que nunca entiende, que sólo juega, y que al final siempre acaba perdiendo. Vayan ustedes a saber que tal vez hayan cosas más tristes que el desamor, pues el amor frustrado puede sonar aún mucho más inquietante, y si no que se lo digan a ese Romeo que regresa de Mantua para besar los labios de su amada. No!! En esta historia -y con permiso de Karina-: “No somos ni Romeo ni Julieta”, lo cual tal vez explique el per què de tot plegat –con permiso de Quim Monzó-. De momento solo me apetece decir que si no estamos bien será porque estamos peor (yo y mi circunstancia).
Los corazones son órganos especialmente sensibles, que se lo digan sino al gran intelectual judío que fue Otto Weininger que el 14 de octubre de 1903 se pegaba un tiro directo al cuore, cuando estaba precisamente en la misma habitación del hotel que había utilizado Beethoven cuando vivía en Viena. O a Guy Debord que le falló el corazón después de disparo en idem de idem… ¡Debord un visionario con aquello de la Sociedad del espectáculo! Otros corazoncidios: el escritor italiano Giorgio Cesarano, el 5 de Septiembre de 1975; el francés Jacques Rigaut un 5 de noviembre de 1929 (mención especial por su interés en toda la teórica del suicidio); el escritor griego Kostas Karyotakis un 20 de Julio de 1928, mientras descansaba bajo un eucaliptos decidió que era el mejor momento de pegarse un tiro en el corazón. Un caso curioso es el de la poeta alemana Karoline Günderode, que no contenta con apuñalarse el corazón una mañana de Julio de 1806, decidió tirarse a las frías aguas del Rhin, lo que sin duda favorecería su muerte (por si había alguna duda), y la llevaría inmediatamente a entrar por la puerta grande en el romanticismo alemán.
Pero si tuviera que elegir, me quedaría sin duda con la del poeta colombiano José Asunción Silva, que justo el día antes de su suicidio fue a ver a su médico y amigo doctor Manrique, a quien pidió le dibujase sobre la piel el lugar que ocupaba el corazón. Veinticuatro horas después el poeta aparecía muerto.
No sé si me he liberado de algún fantasma, o lo que he escrito no me habrá servido para nada. Bueno, supongo que en el fondo, todo se reduce a eso; a que duele… duele como tener cristales ardiendo arañando mi corazón… y por ello tengo que sangrar.
PD. A los que habéis dejado últimos comentarios, gracias de verdad, lo que pasa es que últimamente estoy poco comunicativo, y tampoco estoy visitando los blogs amigos con la habitualidad que me gustaría. De todas maneras gracias.

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martes, octubre 03, 2006

De un hilo tan frágil...

Está usted al otro lado, bien, entonces escúcheme y no demasiado en serio, porque el último recurso es intentar mantener una sonrisa en la boca. Aunque la lluvia caiga a través de la ventana, y el día se vuelva jodidamente triste, usted aún puede darle un hálito de vida a su corazón, sólo tiene que buscar en su memoria, los mejores recuerdos y aislarlos, e intentar recordar las risas y los momentos en que uno fue feliz. Puede que se le humedezcan los ojos, pero tal vez encuentre la fuerza o la rabia adecuada para cantar en este blog. Hoy no es bonito hablar, pero tal vez había que desatascar este blog, y los hechos que se suceden en mi vida se han precipitado lo suficiente para ello. Inconsciente o premeditado estas dudas planearán en mi conducta. Pero ojos de esmeralda… Sí, eso, y la vida continua.

Y mientras me vienen a la cabeza los versos de Jorge Manrique, pues siempre me parece extraño que nos unifiquemos todos ante las grandes verdades de la vida.

No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.

Y colgamos este video de la hermosa Avril Lavigne, que esperemos que los amantes del copyright tarden al menos unas cuantas semanas en detectarlo y restringir su acceso. ¿Tendré crédito ilimitado en youtube, o un día de estos me llevaré una desagradable sorpresa? La verdad es que llevo unos cuantos cancelados, generalmente de artistas más allende de nuestras fronteras. Es una guerra que tienen perdida… pero para demostrarlo yo debo seguir mi papel de cruzado.



MY HAPPY ENDING
by Avril Lavigne

Let's talk this over.
It's not like we're dead.
Was it something I did?
Was it something you said?
Don't leave me hanging
In a city so dead,
Held up so high
On such a breakable thread.

You were all the things I thought I knew
And I thought we could be.

You were everything, everything that I wanted.
We were meant to be, supposed to be, but we lost it.
All of our memories, so close to me, just fade away.
All this time you were pretending.
So much for my happy ending.

You've got your dumb friends.
I know what they say.
They tell you I'm difficult
But so are they.
But they don't know me.
Do they even know you?
All the things you hide from me,
All the things that you do.

You were all the things I thought I knew
And I thought we could be.

You were everything, everything that I wanted.
We were meant to be, supposed to be, but we lost it.
All of memories, so close to me, just fade away.
All this time you were pretending.
So much for my happy ending.

It's nice to know that you were there.
Thanks for acting like you care
And making me feel like I was the only one.
It's nice to know we had it all.
Thanks for watching as I fall
And letting me know we were done.

So much for my happy ending.
So much for my happy ending.


MY HAPPY ENDING

por Avril Lavigne

Hablemos de esto.
No es como si estuviéramos muertos.
Fue algo que hice?
Fue algo que dijiste?
No me dejes colgada
En una ciudad tan muerta,
Sostenida tan alto
De un hilo tan frágil.

Fuiste todas las cosas que creí que sabía
Y creí que podríamos ser.

Fuiste todo, todo lo que quise.
Estábamos destinados a serlo, se suponía que éramos, pero lo perdimos.
Todos nuestros recuerdos, tan cercanos a mí, sólo desaparecen.
Todo este tiempo estuviste simulando.
Fue en vano mi final feliz.

Tienes a tus tontos amigos.
Sé lo que dicen.
Te dicen que soy difícil
Pero ellos también lo son.
Pero ellos no me conocen.
Acaso ellos te conocen a ti?
Todas las cosas que me escondes,
Todas las cosas que haces.

Fuiste todas las cosas que creí que sabía
Y creí que podríamos ser.
Fuiste todo, todo lo que quise.
Estábamos destinados a serlo, se suponía que éramos, pero lo perdimos.
Todos nuestros recuerdos, tan cercanos a mí, sólo desaparecen.
Todo este tiempo estuviste simulando.
Fue en vano mi final feliz.

Es lindo saber que estuviste ahí.
Gracias por actuar como si te importara
Y por hacerme sentir que era la única.
Es lindo saber que lo tuvimos todo.
Gracias por mirar cómo caigo
Y por hacerme saber que terminamos.

Fue en vano mi final feliz.
Fue en vano mi final feliz.

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