La Librería

Pequeños retales de literatura

lunes, agosto 28, 2006

Valió la pena

Me perdonarán, pero estoy en un cyber malgastando mis euros para escribir unas cuantas palabras que van cronometradas. Como si una clepsidra hiciera gotear mi bolsillo, así que apenas demostrar que La Empresa sigue generando euros (que me parto...), y el proyecto de este blog sigue siendo viable (sentimentalmente viable quiero decir...). Que estoy por Calafell por asuntos laborales... y que aún seguiré por aquí durante las siguientes semanas.
Así que sin apenas tener buenas nuevas relacionadas con la literatura -y las que pudieran haber serían demasiado extensas para el breve cronómetro que me aparece en la parte inferior izquierda de la pantalla-. Me despido con un pequeño recuerdo hacia la niña, que hoy le tocó caminar por la playa (y esperemos que no pensara demasiado).

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lunes, agosto 21, 2006

Jardín de las flores curiosas

¿Dije que no escribiría mientras estaba fuera? Pues no quería yo arroz? ¡Pues dos tazas! De momento aún conservo bastante de mi tiempo y soy dueño de algún que otro recurso para encontrar donde seguir publicando. Me acabo de llevar una lamentable sorpresa y quería hacerles partícipes. Hacía un par de meses que no podía leer al amigo Arj y su Jardín de las flores curiosas, y hoy me he sorprendido al visitar su página y encontrar una nota de despedida. El jardín de las flores curiosas, era un hermoso lugar donde diariamente se recogían varias anécdotas históricas, culturales, y en general cualquier tipo de curiosidad de la gran biblioteca que debe tener Arj (un dia recopilé el nombre de alguno de los libros que mencionaba, y me quedé totalmente alucinado de sus fuentes). A mí me encantaba visitarle….y hoy sin embargo el blog aparece vacío, con la única salvedad del boceto del hombre que vuela en un artefacto (creo que podría mencionar de donde es el dibujo, pero perdería demasiado tiempo en buscarlo) y la lacónica nota, que da la despedida.

Una lástima y una gran pérdida. Es lamentablemente ley de vida de los blogs: nacen, crecen, tal vez se reproducen, pero al final acaban muriendo, y lamentablemente la esperanza de vida de un blog debe estar por los dos años, sino menos (aunque tampoco hay una investigación fiable al respecto)

Hace unas semanas leía una investigación hecha sobre un Profesor de la facultad de Comunicación, Jose Luís Orihuela que decía que actualmente había unos 48 millones de blogs, y que la cifra se duplicaba cada seis meses (como una antítesis a la ley de Moore). ¿Pero alguien sabe algo sobre el índice de abandonos? Lamentablemente ya he conocido unos cuantos amigos que decidieron dejar de bloggear… y siempre por falta de tiempo…

La pregunta que siempre me hago, es tal Bécquer, a donde van los blogs una vez su dueño decide dejarlos morir. Normalmente quedan como barcos fantasmas, a la deriva en la red. Hace años se habló de montar un cementerio de Blogs, pero no volví a oír hablar de ello.

Pero me apetece leer los últimos post del Jardin de las flores curiosas. Así que lo que voy a hacer es intentar es visitar ese Archivo de Internet que creo que se recopilaba en la isla de Alcatraz, y que intentaba guardar más o menos la red intacta según los días. ¿Saben de qué les estoy hablando? Bueno tampoco creo que funcione, pero uno sólo pierde un poco de tiempo por intentarlo, y si lo consigo habré ganado un recurso que a posteriori me puede ser muy útil.
Jardin de las flores curiosas

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domingo, agosto 20, 2006

Entre viaje y peaje me miro el ombligo

Pues que la bola de metal debió caer en el canto de la balanza, y fue a parar a una ruleta, y allí sigue rodando. Y yo como siempre volviéndome loco apostando, intentando aventurarme al movimiento de la bola; siempre intentando ganar, pero ni el método Montecarlo ni nada de nada. Nada sirve. Pero juraría que no lo hago del todo mal.
Me queda media hora, y tengo que recoger unas cuantas cosas de Barcelona, luego ir al apartamento de Calafell de mis padres, y allí coger el coche e ir a casa de la mujer pantera. Y si no me muero entre tanto ajetreo, poco me falta, porque tengo doloridas cada una de las partes de mi cuerpo, y juraría que no es por culpa mía.
Cuídense, que yo en cuando encuentre un Cyber aceptable, me marcaré unas sevillanas.

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sábado, agosto 19, 2006

Extremaydura

La balanza se ha decantado, una última bola de hierro ha rodado por el estante dejando atrás rampas giratorias, y como si marcara los dias de felicidad, ha caido en el plato produciento un sonido metálico. La balanza se inclina y las decisiones se toman. Ahora debo encontrar entre la oscuridad la luz. ¿Pues que color hay más cercano al blanco que su opuesto. Sí, apagamos las luces, y de nuevo recurrimos a un lamento musical (esto si lo lee Palimp me lo agradecerá). Allí vamos que suene Deltoya, que ya es hora de alimentar con mi carne en Monfragüe a los buitres negros.


Deltoya
Extremoduro
Se apagó el fogón, no funciona nada
¿dónde está la luz? ¿qué hay en tu mirada?
Me cuelgo de su pelo, me engancho de su miel,
me encuentro con mi hada, que esta loca también,
he vuelto a la andadas, he vuelto a enloquecer
lo vi escrito en la luna, luna creciente:
Es menester
en la cañada
dejar el arroyo
con sus ruidos:
y yo me quedo en casa, me duele todo,
quién va a aguantarme con este mono.
Fotos de un cajón rompen mi cabeza
recuerdo su olor y se me pone tiesa:
Me cuelgo de su pelo, me engancho de su miel,
me encuentro con mi hada, que esta loca también,
he vuelto a la andadas, he vuelto a enloquecer
lo vi escrito en la luna, luna creciente:
Delicada gasa
fuerte envoltura.
tope gansa
con la natura.
Y yo me quedo en casa, no necesito
tenerte cerca cuando vomito.
Me da igual.
me voy a poner deltoya sin parar.
me da igual deltoya.
Voy a dar la vuelta a tó y no sé muy bien porqué:
y a romper deltoya.Y a firmar en todas las paredes con mi piel:
a empezar deltoya.

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viernes, agosto 18, 2006

Sueño de una noche de Verano

Sigue lloviendo en agosto y cada día que tengo que coger el tren me empapa una lluvia torrencial, que me hace estar más triste de lo normal. Dicen los gallegos después de tanto incendio en los que tuvo que llover y no llovió, que si ahora el Dios del trueno se enfada, podrá ocurrir un desastre ecológico, pues la ceniza que quedó después de la devastación será arrastrada por el agua, y contaminará las rías. Tal vez a mí desde Barcelona, me suceda algo parecido, quise que lloviera en otras ocasiones, pero ahora temo que esas lágrimas del cielo no me purifiquen, si no que esta vez cuando caigan me acaben contaminando. Quizás fuese que las meigas se fueron de vacaciones a la costa catalana, y ahora embrujan los cielos con sus lloros. ¿pues qué debo decir yo? Si soy el Romeo que regresado de Mantua busca desesperado los labios de Julieta. Creo que encontraré otro pequeño bálsamo en esa ciudad que amaneció un día con las llamas a sus pies. Y mientras tanto sigo leyendo, y me acompañan estos días como fieles compañeros, los versos oscuros de Georges Bataille; es el coro de mi vida, es el cruel sonido de los tambores que marcan el ritmo de mis pasos...

Eres el horror de la noche
te amo como se agoniza
eres frágil como la muerte

te amo como se delira
sabes que mi cabeza muere
eres la inmensidad del temor

eres bella como matar
el corazón desmesurado me asfixio
tu vientre desnudo como la noche

O quizás me quedé prendado de estos otros.

véndame los ojos
amo la noche
mi corazón es negro

empújame hacia la noche
todo es falso
sufro

el mundo siente la muerte
los pájaros vuelan los ojos desorbitados
eres sombría como un cielo negro
Creo que para levantar una última sonrisa -como el canto de ese cisne que muere entre nenúfares- voy a buscar algo en la inmoralidad de Bataille.

Esto me lo enseñó el parisino Belleville (al César lo que es del César, y de paso le agradezco sus palabras en mi correo). Luego yo me he encargado de difundirlo (ahora sí que sonrío... ¡soy un gran cómico!, sólo que en la primera fila suelo ser yo el único que permanece atento a la función.
...//... Llevaba medias negras de seda sujetas por encima de la rodilla. Todavía no había podido verla hasta el culo (este nombre que empleaba con Simone me parecía el más bonito de los nombres del sexo). Me limitaba a imaginar que, levantando el delantal, le vería el trasero desnudo.
En el pasillo había un plato de leche destinado al gato...//...

Georges Bataille -Historia del ojo-

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martes, agosto 15, 2006

Alfred Lord Tennyson -The Kraken-

Sólo decir que en los próximos dias será dificil postear, porque no va a ser fácil encontrar ordenadores cerca, pero haré un esfuerzo... Así que allá comenzamos con los minutos publicitarios:

The Kraken
Alfred Lord Tennyson

Below the thunders of the upper deep;
Far far beneath in the abysmal sea,
His ancient, dreamless, uninvaded sleep
The Kraken sleepeth: faintest sunlights flee
About his shadowy sides; above him swell
Huge sponges of millennial growth and height;
And far away into the sickly light,
From many a wondrous grot and secret cell
Unnumber'd and enormous polypi
Winnow with giant arms the slumbering green.
There hath he lain for ages, and will lie
Battening upon huge seaworms in his sleep,
Until the latter fire shall heat the deep;
Then once by man and angels to be seen,
In roaring he shall rise and on the surface die.

El Kraken

Bajo los truenos de las superficie,
en las honduras del mar abismal,
el Kraken duerme su antiguo,
no invadido sueño sin sueños.
Pálidos reflejos se agitan alrededor de su oscura forma;
vastas esponjas de milenario crecimiento y altura
se inflan sobre él, y en lo profundo de la luz enfermiza,
pulpos innumerables y enormes baten con brazos gigantescos
la verdosa inmovilidad,
desde secretas celdas y grutas maravillosas.
Yace ahí desde siglos, y yacerá,
cebándose dormido de inmensos gusanos marinos
hasta que el fuego del Juicio Final caliente el abismo.
Entonces, para ser visto una sola vez por hombres y por ángeles,
rugiendo surgirá y morirá en la superficie.

Versión de J.L. Borges

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viernes, agosto 11, 2006

Otra de gatos

El vínculo entre escritores y gatos, siempre me ha fascinado. Aquí otra muestra:

Jodorowsky hablando sobre sus gatos…

Luego me doy un descanso de una hora para jugar con mis gatos. Tengo cinco Se llaman Noé, Moishe, Pollux, Mirra y, mi preferido, Kazan. Es el gato con el que salgo fotografiado en La danza de la realidad. Kazan es el gato más inteligente que he conocido en toda mi vida. Amo mucho a los gatos. Cuando mi padre se murió, a los cien años, no sentí absolutamente nada, indiferencia absoluta. Cuando se murió mi gato Mao, que había vivido veinte años conmigo, lloré como un niño. Lo sentí profundamente.


Jodorowsky y gatos

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jueves, agosto 10, 2006

La buena estrella

Debe ser triste tener algo al alcance de la mano, y perderlo en el último momento, los expertos dicen que cualquier fracaso es temporal y que la vida siempre ofrece nuevas oportunidades para estar allí. Como Almafuerte diciendo aquello de “si te postran, te levantas”, como si la suerte sólo dependiera de la cantidad de veces que uno lanza los dados del tablero.
Pero para los que creemos en destinos de mayor calibre, en buenas y malas estrellas, todo se vuelve mucho más complejo. El poeta Robert Desnos fue aprisionado por la Gestapo en 1942 por la colaborar con la resistencia francesa, tres años de torturas y suplicios en campos de concentración darían con sus huesos en el campo de concentración de Terezin, donde según dice sólo sobrevivieron 4000 de las 140.000 personas que pasaron por allí.
Desnos estuvo cerca de ese punto en el Woody Allen hablaba en su película Matchpoint, el punto donde la pelota en el campo de tenis golpea la red y tanto puede caer flácida sin llegar a traspasarla, o pasar entre suspiros de emoción al otro lado del campo. Desnos pudo ver como el campo de concentración de Terezin (Theresienstadt) era liberado por los aliados, el 3 de mayo la Cruz roja se hizo cargo de la ciudad enmurallada que constituía Terezin, apenas un mes después, Desnos fallecía a consecuencia del agotamiento y las enfermedades. Algunos dirán que al menos sus últimos días un rayo de felicidad cruzó su mente, yo no lo tengo tan claro: ves morir a todos los que están a tu alrededor y tu luchas por sobrevivir, y cuando lo consigues, en el último momento, tu corazón decide parar la máquina. Sólo tenía cuarenta y cinco años.
Debe ser que hoy me levanté y el cielo estaba gris...

J’ai rêvé tellement fort de toi,
J’ai tellement marché, tellement parlé,
Tellement aimé ton ombre,
Qu’il ne me reste plus rien de toi.

Il me reste d’être l’ombre parmi les ombres
D’être cent fois plus ombre que l’ombre
D’être l’ombre qui viendra et reviendra dans ta vie ensoleillée

Tanto soñé contigo,
Caminé tanto, hablé tanto,
Tanto amé tu sombra,
Que ya nada me queda de ti.

Sólo me queda ser la sombra entre las sombras
ser cien veces más sombra que la sombra
ser la sombra que retornará y retornará siempre
en tu vida llena de sol.

PD. Link hacia el proyecto de la artista alemana Pat Binder sobre el campo de concentración de Ravensbruck. Lo hizo ya hace unos cuantos años, pero me sigue impresionando al echarle un nuevo vistazo.

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domingo, agosto 06, 2006

Premio de Hungría de Formula 1

Formula 1
Un inciso, por que la carrera de Fórmula 1 del Premio de Hungría (Circuito de Hungaroring ha valido la pena).
Felicidades para Pedro de la Rosa que ha quedado segundo, y para Jenson Button que ya piloto veterano ha conseguido por primera vez situarse en lo más alto del cajón. Fernando Alonso se ha retirado a mitad de carrera cuando lideraba el premio debido a un problema mecánico en la rueda trasera, y Michael Schumacher ha hecho lo mismo ha falta de tres vueltas debido al desgaste de sus neumáticos.
Todo esto con lluvia, con múltiples adelantamientos, abandonos, y estrategias. Repito: un premio inolvidable.
Formula 1

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V for Vendetta


Levantemos el telón, y hagamos un poquito trabajar a mis neuronas, ¡Qué ya comenzaban a atrofiarse! Ayer vi la película V for Vendetta (V de Venganza, evidentemente). Bueno, en realidad la vi entre la madrugada de ayer y la mañana de hoy, porque la puse a altas horas de la noche, y puesto que me estaba durmiendo en el último tramo de la película, decidí ver al menos esos últimos minutos con un poco de claridad mental. Nota: las películas y el arte en general es muy influenciable... y depende del estado de ánimo del observador (claro ejercicio del Principio de Heisenberg), así que aunque otros les digan que la película tiene un ritmo trepidante, yo les diré que tumbado desde el sofá de mi casa la película desprende mucho aburrimiento. Pero no negaré que hay detalles que me gustaron, y en ellos me voy a centrar un poquito.
V for Vendetta presenta un mundo de un futuro cercano, donde una sociedad orwelliana es esclava de sus miedos, y atemorizada sigue la voz de un dictador fascistoide. Entonces aparece un nuevo superhéroe enmascarado (una mezcla de zorro espadachín y erudito) que inspirado en los hechos históricos del Motín de la Pólvora; hechos por los que en 1605 un grupo de católicos intentó atentar contra el parlamento inglés cuando estaba todos los parlamentarios en su interior, y para ello acumuló explosivos en una bodega subterránea del edificio. Los conspiradores fueron descubiertos y ahorcados. Actualmente los hechos se conmemoran con una fiesta popular inglesa cada 5 de Noviembre.
Pues bien “V” es el personaje que esta dispuesto a despertar a la sociedad de su letargo, y para ello está dispuesto a utilizar los métodos más violentos. Como dice en un momento de la película: Cada acción tiene su reacción; un Estado monstruoso ha creado un monstruo... así que V fruto de experimentos genéticos dignos del doctor Mengele, está dispuesto a matar a todo aquel que sea representante del poder corrupto, y en general a cualquiera que se ponga en medio y que pueda evitar su venganza. La película va presentando así una especie de ideal anarquista liberador que lucha contra un regimen totalitario. En una escena de la película se ve un cuadro de la reina Isabel II con barba, que bien podría acompañarse con el God Save the Queen de los Sex Pistols. Sin embargo hay otra moralina que se desprende de la película, y por la que Alan Moore (creador del originario cómic V for Vendetta) se ha desmarcado de la película, y es que parece que los hermanos Wachowski (guionistas) han querido aproverchar el momento para cargar sobre los miedos de la sociedad americana, y en varios momentos de la película es fácil encontrar puentes entre esa especie de líder mesiánico y el viejo tonto de Bush.
De todas maneras lo más interesante para mí han sido los guiños literarios, porque como ya he dicho, nuestro protagonista -que tiene su guarida atestada de libros- tiene bastante labia, y es capaz de recitar fragmentos shakesperianos de Macbeth y Noche de Reyes, como de hacer referencias al Conde de Montecristo de Dumas. Sin duda estamos ante el primer héroe con estudios: que lee libros; que escucha jazz y a Tchaikovsky, y decora las paredes de su cubículo con mariposas atravesadas por alfileres.
Y si V no tenía ya de por sí el suficiente dandismo, tenemos al personaje que interpreta Stephen Fry que interpreta a un personaje muy parecido a Oscar Wilde (por si no lo saben Fry ya hizo un biopic sobre el mismo Wilde).
Apenas decir nada más, sólo que la protagonista femenina Natalie Portman parece más inexpresiva que el propio V y su máscara, y su único mérito tal vez sea haberse dejado rasurar su larga cabellera (uno se pregunta el por qué de tanto éxito de esta actriz que hizo de la reina Amidala se convirtiera en insufrible, y por el que uno entendía rápidamente el poder de atracción del lado oscuro... ¡Qué narices, si al final el lado oscuro siempre mola más).
En definitiva, una película que no depeccionará a jóvenes idealistas pero que aburrirá a otros más rodados.
Por último, la película hace referencia varias veces al dia 5 de Noviembre como el dia en que V cambiará el mundo, un discurso que recuerda mucho al Enrique V de Shakespeare y su noche de San Crispín.
Enrique V. Acto 4. Escena III

Este es el día de San Crispín.
El que sobreviva a este día y vuelva sano y salvo a su casa,
se izará sobre las puntas de los pies cuando se mencione esta fecha,
y se crecerá por encima de sí mismo al oír el nombre de San Crispín.
El que sobreviva a este día y llegue a la vejez,
cada año, en la víspera de esta fiesta, invitará a sus amigos
y les dirá: «Mañana es San Crispín».
Entonces se subirá las mangas, y, al mostrar sus cicatrices,
dirá: «Recibí estas heridas el día de San Crispín».
Los ancianos olvidan, pero incluso quien lo haya olvidado
todo recordará aún las proezas
que llevará a cabo hoy. Y nuestros nombres serán para todos tan
familiares como los nombres de sus parientes
y serán recordados con copas rebosantes de vino:
el rey Enrique, Bedford y Exeter,
Warwick y Talbot, Salisbury y Gloucester .
Esta historia la enseñará un buen hombre a su hijo,
y desde este día hasta el fin del mundo
la fiesta de San Crispín nunca llegará
sin que a ella vaya asociado nuestro recuerdo,
el recuerdo de nuestro pequeño ejército,
de nuestro pequeño y feliz ejército, de nuestra banda de hermanos.
Porque quien vierta hoy su sangre conmigo
será mi hermano; por muy vil que sea,
esta jornada ennoblecerá su condición.
Y los caballeros que permanecen ahora en el lecho de Inglaterra
se considerarán malditos por no estar aquí,
y será humillada su nobleza cuando escuchen hablar a uno
de los que haya combatido con nosotros el día de San Crispín.

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