Crítica a las armas

Vamos a hacer una serie de posts temática. Se me ha ocurrido elegir una de esas campañas que vemos por la televisión. Todo sea por alejarnos un poquito de las fechas Navideñas. El tema escogido será el declarar claramente un “No a las armas”. ¿A que se debe este sutil cambio de aires? El frío congela el alma... Y es que si por mi fuera, tanto Papa Noel como los Reyes Magos estarían ya suplantados por aquel Jack de Pesadilla antes de Navidad.
¡Sí! ¡Que se la va a hacer! La Navidad me parecen unas fechas deprimentes. Y prefiero mil veces más un calabaza de sonrisa afilada que ese jojojo del viejo gordinflón de pijama rojo.
No tiene nada que ver con el consumismo ni con el hecho de hacer regalos (ahí sólo me agobia el tener que comprarlos). Tiene más bien que ver con el exceso de lucecitas colgadas en las calles que será que me llevan a un estado hipnótico cercano a la melancolía. Sé las causas y puede que también sepa el remedio, pero bueno, uno no tiene tiempo de intentar remediar muchas cosas así que la vida se ha de coger al vuelo. Por ejemplo, tal vez no debería estar escribiendo estas líneas por muy escuetas que sean, y sin embargo lo hago, porque me divierte.

Pero ¡basta de analizarme! Es mucho más divertido ver como se analizan los demás (recomendable no caer en excesos, véase criticar a los demás, para ello sólo recomendable en píldoras de GH o con la dosis siempre controlada).
Reconduzcamos… podemos reengancharnos con el post anterior y juntarlo a este psicoanálisis de bajo presupuesto que comienza a adueñarse de mis palabras. Feinmann tiene un libro espectacular que lleva el nombre de Crítica a las armas. Es un libro tal vez deudor del Crimen y castigo de Dostoievsky. Pero Feinmann tiene más de psicoanalista que este segundo, y es normal que el monólogo catártico de su libro llegue a unos niveles superiores al menos en lo que respecta a derrotismo frente a la vida. ¡Claro! Todo el libro se desarrolla durante el comienzo de la dictadura de Videla y eso pesa.
Y puestos y resumiendo que es gerundio, que mi grito en contra las armas, también sea válido para ir en contra de los ejércitos; contra las dictaduras; contra las opresiones. Y en general contra toda falta de libertad.
Se me ocurre también rendir homenaje con estas palabras a la reciente asesinada exministra de Pakistán Benazir Bhutto.
Y me retiro… Como dice Confucio: demasiado por hoy....

La imagen es del artista gráfico Guido Poggi. En la página de Image Imaine se pueden ver algunos de sus ocurrentes montajes.

La última Navidad de Angelina

Les voy a dar un link de un Cuento de Navidad, no el de Charles Dickens y el avaro Ebenezer Scrooge, ni tampoco El cuento de Navidad de Augie Wren que escribió Paul Auster y que luego reconvirtió en humo, sino lo que quiero mencionar, es un cuento de Navidad que me ha divertido leerlo, porque está escrito con mucha guasa y para ello utiliza la plantilla de los clásicos de la novela negra.
Lo que me ha parecido curioso es que está escrito por el argentino José Pablo Feinmann, al que no estoy acostumbrado precisamente por leerlo en este tipo de registros, sino que lo que conocía de él eran sus artículos y ensayos de política e historia argentina. Ya había notado muchas veces el sentido del humor de Feinmann, pero desconocía esta faceta tan delirante del autor en sus creaciones particulares.
¿Qué más puede pedir un Sam Spader cualquiera que ver aparecer por su despacho a la mismísima Angelina Jolie? Angelie “Bonita” (ma maison est pleine de français) tienes una boquita por la que más de uno mataría.

“Me llamo Joe Carter, soy detective privado. Y tengo una historia de Navidad para contar. Ella entró en mi oficina y cerró la puerta. Era Angelina Jolie. No diré que podría llevarme a la locura, a dejar de beber, de fumar o de drogarme, pero estaba entre mis predilectas. Se sentó y puso sus largas piernas sobre mi escritorio. Era verano. No usaba medias. Dijo: “Oye, eres detective privado, ¿no?”. Asentí. Siguió: “¿Sólo resuelves casos o matas si te lo piden?”. Me serví un buen trago de JB. No le serví a ella. “Si me lo piden, no. Si me pagan buen dinero, sí.” “Te pagaré bien.” “Cuánto.” “He dicho que te pagaré bien. Mi palabra deberá bastarte.” “¿Qué necesitas?, Jolie.” “Puedes decirme Angelina.” “¿Qué necesitas?, Angelina. […]”

Para seguir leyendo el relato pinchar el enlace a Pagina 12 La última Navidad de Angelina Jolie, escrito por José Pablo Feinmann.

Y de paso un pequeño guiño con la tira cómica de Bill Watterson, Calvin & Hobbes, que como es normal ya ha aparecido otras veces en este blog. Calvin tiene unas cuantas tiras en las que se imagina ser un detective y en las que reflexiona desde su despacho de mala muerte; reflejando con sus acertadas palabras el ambiente de la novela negra (¿o quizás sería mejor hablar de cine negro?). En mi opinión cada tira es una lección de ironía que nos regala Watterson.



Traducción: La dama dijo que tenía un caso. Parecía un caso en si misma, pero no puedo elegir a mis clientes. / Era de las insistentes, de las que te rompen en corazón… o los brazos. Me di prisa. / Tenía un decorador psicotico o su casa había sido registrada por alguien con mucha prisa.

La Dama: ¿Y Bien? ¿Cómo explicas esto?

Calvin: Estaba histérica. Las damas suelen estarlo.

La tira y la traducción la he sacado del Rocko Weblog, sobre un post que precisamente habla de la relación de Calvin con la imagen de cine negro de Humphrey Bogart (quizás la película más famosa al respecto sea la del Halcón maltés).

Quería poner una foto de Angelina también, pero ahora tanta imagen ya me parece excesivo. Así que guardaré su imagen bajo la almohada, a la espera postearla uno de estos días cuando el frío de la Navidad sea más intenso.

Feliz Navidad a todos!!

PD. La entrada en estas fechas nadalencas, parece que ha hecho que se repita uno de esos fenómenos extraños que regularmente aparece en este blog. De nuevo tenemos un montón de ranitas amarillas en los laterales del blog. Sin duda son nuevos casos de lluvias de ranas que se suman a los ya contabilizados por Charles Fort en su éxito de ventas “El libro de los condenados”.

Diomedea exulans

Parece mentira que me cueste tanto escribir, tal vez porque una vez soñé que podría ser escritor. Pero los sueños están hechos de un material muy frágil; pueden aparentar ser duros como el cristal, pero resulta que cuando estos gozan de su mejor calidad, también es cuando más frágiles se vuelven por su finura. Alimentados por la imaginación, la obstinación, la obsesión y derrumbados por la decepción y el paso del tiempo.
Suena la banda sonora de Amelie Poulain por la radio, sin duda debieron de ver la película que repescaron hoy por la televisión. Amélie una soñadora con la convicción de que se puede cambiar el mundo. Ojalá todos conservaramos ese brillo en los ojos, o esa inocencia, sin embargo el mundo está lleno de descreidos y yo me sitúo en el primer lugar de la cola. Aunque mis amigos dirían seguramente todo lo contrario. Tal vez mi problema es que siempre he querido hacer más.
Bueno, la verdad es que respecto a lo de escribir, aunque parezca que me prodigo poco, pensándolo bien, raro es el día en que no escriba algo donde dejo parte de “mi ingenio”, aunque sea sólo un sms para saludar a alguien por algo, o escribir un e-mail para preguntar alguna cosa, o escribir un post en un blog. Soy un escribidor de las nuevas tecnologías. El chat queda descartado. Una pregunta que me hacen continuamente: ¿cuál es tu dirección del messenger? Y mi respuesta es siempre ¿msn? Pues la verdad es que casi no lo utilizo nunca (y casi cada vez que entro me tengo que pelear con el sistema de acceso, porque no recuerdo la contraseña). Ponte siempre la misma dirán algunos listos (ponte siempre condón dirán otros). El problema es que tengo varias cuentas, múltiples programas con contraseñas… y hay decenas de normas estúpidas que hacen que no te permitan poner siempre la misma. Y esto provoca que mi cabeza al respecto sea un puro galimatías (suerte que soy lo suficientemente ordenado (ja!) para tener una hoja de word con algunas claves, pero aún así me sigo haciendo líos de mil diablos).
Volviendo a lo que decía, el chat nunca me gustó demasiado, me impide estar realizando tres tareas a la vez, función en lo que estoy especializado. Me he dado cuenta empíricamente que el hombre puede atender a dos tareas más o menos bien -desmontando el mito-, pero si añades una tercera, el rendimiento sufre una caída considerable en la gráfica de efectividad.
Ya ven, se perder el tiempo escribiendo. Supongo por eso que este tipo de comentarios absurdos sirven para enfrentarme con mi ironía, y mi sentido del humor. Gana mi ironía con un parcial de 6-2, 6-2, 6-1. ¿Lo ven que difícil es comprenderme? Aunque ahora Jo -que se que me lee- dice que escucho mejor (message in a bottle: “he tirado hacia delante la maquinaria de comments y tengo semáforo verde”).
No nos pongamos trascendentes, que la vida son dos días (¿ya es Navidad otra vez?). Cómo se hace para los momentos sean intensos. Tengo vagos recuerdos de algunos momentos intensos, y sonrío al recordarlos (“la vida son dos sonrisas” también me parecería una frase afortunada). Pero ya está, tal como vienen se van.
Una sonrisa que voy a provocarles con la foto tomada de una de nuestras preferidas argies de Barcelona, la talentosa Musa Rella que practica una poesía libre a partir de lo que le inspiran algunas fotografías que captura por Internet (el mundo está cambiando). Seguro que ella tiene una definición mejor para sus composiciones, pero pregúntenle a ella que yo sólo me dedico a bloguear intrascendencias.

La foto fue tomada en la última kdd de blogs, el paparazzi es nuestro estimado Palimp, y la modelo que se oculta detrás de la foto es Maria José (una chica que también me hizo reír mucho). Me pregunto que diría el psicólogo de perros César Millán ante este chihuahua con gafas (por cierto este programa que hacen la matineé del Sábado me gusta mucho, debe ser porque soy el macho dominante de la manada).

En el blog de Musa Rella me entero que tanto ella (vaya cacofonía, pero las “ll” al menos a los argentinos se las perdonamos) como Ivan Humanes han sido galardonados ambos por el Premio Relato Mínimo Diomedea (desde la bitácora de Sergi Bellver). No tengo ni idea de quién era Diomedea, ¿la musa de la poesía? Lo buscaré en la enciclopedia. Soy curioso por naturaleza, no es trivial, no todos se molestan en perder unos segundos para comprobar este tipo de divagues. Nunca lo he comprendido.
Mis felicitaciones a ambos bloguerpoetas, y que me alegro de haberlos conocido y de vez en cuando compartir ratos con ellos.

Ah!! Y sí divago, y vagueo, hoy al menos en dosis equivalentes.

PD. Diomedea: es un nombre taxonómico del albatros. Ah!! Todo encaja, la dirección del Blog de Sergi Bellver lleva el nombre de “Alas de albatros”. Y el título de este post Diomedea exulans, se refiere al albatros errante.
Según parece hay varias musas de la poesía (musas de poetas hay unas cuantas más :D), está Calíope musa de la la poesía épica y la elocuencia, Erato musa de la lírica coral y la poesía amorosa, Polimnia, de la poesía sacra y la geometría, y Euterpe de la música y la poesía lírica.

Enjuto Mojamuto en el peor día de mi vida

Llevo unos días guardando este cutre-video (mi tesoooro). ¡¡Pero de verdad creo que es muy bueno!! Pertenece a la factoría de Muchachada Nui (la antigua Hora Chanante). Va dedicado a los adictos de internet (entre los cuales por supuesto me incluyo). Y también va dedicado a un amigo, que el otro día nos contó en petit comité uno de esos secretos inconfensables con el que nos reiremos durante años, del que fue posiblemente uno de los peores días de su vida. Sólo de pensarlo, me río, pero ustedes entenderán que no pueda desvelar aquí en público las miserias particulares.

Es como la kdd del otro día –a quienes, ya puestos también les dedico este vídeo-, nos reímos el viernes proponiendo que para la próxima cada uno debía escribir un secreto en un papel, y luego jugar a adivinar de quien era cada secreto. La idea comenzó a ser delirante al suponer que leyeramos algo así como: “Maté a fulanito” y todos los demás jugando a ser polis y descubrir quien era el asesino. Ya saben, la noche se ha hecho en…

Entre payaso e idiota

Declaraba Oliverio Girondo en su genial poema Monumento al Mar, una de esas premisas que declararías a tu peor enemigo, “que el insomnio no te deje calmar tus sufrimientos”. Pero no voy a malgastar energías –siguiendo la filosofía carnotista- en enemigos sino todo lo contrario. Acosado por un impertinente insomnio recogí azarosamente uno de los libros de mi biblioteca, y resultó ser Opiniones de un payaso del alemán Heinrich Böll. Me pareció bien. Era una recomendación de otra de las personalidades que han marcado con su paso, mi vida. Leído la mitad del libro me doy cuenta que mi amigo no se aleja demasiado de ese payaso que aparece en las páginas, e incluso no se aleja demasiado en lo de ser alemán.
Le reconozco en cada párrafo, en cada derrota, en cada improperio anticlerical, incluso en cada sablazo. ¿Y qué tenía de bueno para ser mi amigo? Supongo que era jodidamente inteligente, y me hacía reír, y bajo su fachada de dudosa moral, siempre sospeché que escondía algo de bondad. El era compasivo con la sociedad porque la consideraba inferior a su inteligencia, y yo soy compasivo con la naturaleza humana, y creía que el errado era él. Pero el dilema moral se abría entre nosotros como un divertido abismo a través del cual nos intercambiábamos sarcasmos.
Pero estas palabras van en su recuerdo. Antes de que se acabe el año intentaré tener noticias suyas, a ver si ha devorado el mundo o por el contrario el mundo le ha devorado a él.

“No acabo de entenderlo”, dije cansado, “primero discutimos por mi firma al pie de este documento coactivo, después por el matrimonio civil, ahora accedo a ambas cosas, y estás aún más enojada que antes.”
“Sí”, dijo, “veo aquí demasiada rapidez, y sospecho que rehuyes a la discusión. ¿Qué quieres tú en realidad?”
“A ti”, dije, y no sé si le puede decir a una mujer nada más amable que esto.

Heinrich Böll –Opiniones de un payaso-

Este libro por lo que voy leyendo no es apto para los lectores que esperan una narración típica de principio, nudo y desenlace sino que más bien es de un continuo principio al que no auguro un final feliz. Como la vida misma. Aunque al menos esos curiosos finales también sirven para hacer buena música, y si no que se lo pregunten al cantante de Huecco, antiguo líder de Sugarless, pero en su versión más latina y mestiza.

Aquí me ves quemando margaritas a tus pies

con la lengua ardiendo y mi alma a la sombra de un ciprés

y tú con tu boca en cualquier bar de copas

regalando besos, bebiendo la copa

no ves mi derrota

mira, no ves mi derrota.

Huecco -Idiota-