Sobre la futura supresión del Bachillerato de Artes Escénicas

Hace unos días salía la noticia en los periódicos de que el gobierno del PP presentaba en su anteproyecto de ley de la reforma educativa la supresión del Bachillerato de Artes Escénicas, Música y Danza, solo manteniendo en la rama de Artes, el Bachillerato de Artes Plásticas, Diseño e Imagen. El titular con la que está cayendo en la candente actualidad, tampoco tuvo demasiada repercusión y los medios que la dieron la plantearon más como una visión de hechos comprobados, más que como un motivo, sino de denuncia, al menos de debate.

Es un poco cansino toda esta secuencia, donde una y otra vez basta que se de la vuelta a la tortilla en los que gobiernan, para que se cambien de nuevo los planes educativos, como si reformando esta, aspirasen a crear ciudadanos más cercanos a sus respectivas ideologías. ¿Tan difícil sería llegar a un consenso en materia educativo? A mí que me perdonen, pero tantas idas y venidas, me acaban pareciendo que tienen más de despilfarro de recursos que de otra cosa.

Hace apenas unos años se instauró este Bachillerato de Artes Escénicas, porque se pretendía dar solución a una necesidad que una parte de la sociedad demandaba, y ahora basta que ocurra un nuevo cambio de gobierno para que se deshaga con todo lo anterior hecho. Realmente no acabo de entender las trabas que últimamente desde el gobierno parece que se quieren poner a la cultura, porque si sí que puedo comprender los recortes en materia de subvenciones, no puedo en cambio entender medidas como la subida del IVA al 21 % (que lo único que puede hacer es que suban los precios y los ciudadanos acaben consumiendo menos cultura), o esta otra medida en la que se pretende suprimir los estudios escénicos, sabiendo además que son relativamente pocos los centros que lo imparten, y donde encima cada año se presentan muchas más solicitudes de acceso que en la media de los otros institutos.

Sospecho que el gobierno ve siempre el mundo artístico como un innecesario entretenimiento de las personas, o quizás incluso como un “nido de rojos”, pero en lo que a mí respecta, veo la cultura como el índice de salud mental de un pueblo. Y el peligro es que cuando hay periodos en los que ésta no se cuida, las estructuras se acaban desmantelando, y después siempre es mucho más difícil comenzar otra vez de cero. He estudiado una ingeniería, pero eso no quita para poder decir que creo que el arte es la parte más divina del ser humano.

Alguna vez ha salido este tema de debate entre mis amigos y yo, y hemos hablado de lo que significan los “estudios de arte”, de lo que son y de lo que tendrían que llegar a ser. O si se ha de proteger la cultura o se dejar libre a las reglas del mercado. Aunque el tema daría para largo, aquí ahora me gustaría solo hacer algunas consideraciones sobre el tema de este bachillerato artístico.

Lo primero que diría es que pese a la mala creencia que esos estudios artísticos no dan trabajo, por lo que he visto entre conocidos y amigos de conocidos, no me parece que sean unos estudios que tengan mayor índice de paro como en cambio otros sí. Bastantes de las personas que estudian esta clase de estudios suelen encontrar un trabajo relacionado (y en su defecto, la gente con esta formación acaba encontrando un trabajo que nada tiene que ver con lo estudiado, como gran parte del resto de la ciudadanía). Lo que me interesa remarcar es que generalmente los que estudian este bachillerato suelen ser gente muy motivada y la mayoría lo compaginan estos estudios con sus clases de conservatorio, y eso desde luego para un adolescente –que seguramente ya lleva unos cuantos años estudiando en academias o conservatorios a parte de la enseñanza obligatoria de la ESO- le exige una exigencia muy superior a la de la media de lo que se le exige a cualquier otro estudiante. Creo que esta motivación es precisamente el eje que le permitirá luego abrirse camino en la vida en el mundo laboral. Con estos estudios donde hay materias comunes con las clases del conservatorio, el estudiante tiene una salida hacia la enseñanza superior, que es supuestamente lo que el gobierno tendría que dirigir sus esfuerzos si quiere tener a jóvenes bien formados.



Por supuesto ni mucho menos, estos estudios le cuestan al estado más que el de otros bachilleratos, sino todo lo contrario, y a estos estudiantes que de verdad quieren estudiar y que lo harían en cualquier otro centro con seguramente mayor gasto, se les genera en ausencia de este tipo de bachillerato, una mayor dificultad a la hora de continuar con los estudios; como decía antes estamos hablando de estudiantes que acaban su jornada en el instituto y la mayoría acuden a centros especializados para continuar su formación artística. Si el gobierno quiere acabar con ninis o similares, no creo que sea sencillamente atajando por aquí.

En mi opinión tanto en estos estudios como en la mayoría de los otros, lo que se tendría que hacer, es primar el conocimiento del “inglés”, e incluso también alguna otra lengua extranjera más. Sería una buena solución para que cualquier persona con carrera que no encontrase trabajo en España (como parece que será así durante unos cuantos años) al menos pudiera desplazarse con seguridad idiomática por la mayor parte del resto del mundo. A los artistas por ejemplo se les abre un abanico de posibilidades laborales enorme cuando pueden optar a que sus compañías hagan giras traspasando las fronteras de los distintos países.

Y termino copiando un fragmento de un artículo que me gusta del argentino Osvaldo Bayer, que lo escribió por otros asuntos, pero aquí viene que ni pintado.

“Por eso, los jóvenes estudiantes de la Manuel Belgrano –sí, fundada por el gran patriota– han comenzado a luchar en su misma escuela en defensa del Arte, con mayúscula, la sagrada palabra. Quitarle capacidad, marcarle fronteras a esa institución es como quemar libros, es como cortarle las alas a una golondrina, es como negarle alimento a una mujer encinta, es como querer encerrar al arco iris en un calabozo militar y ponerle un uniforme marrón terroso. Esperamos que las diversas fracciones políticas que componen el Legislativo metropolitano vayan a visitar la Manuel Belgrano y conversen con los alumnos, dispuestos a defender el Arte, nada menos. Democracia es escuchar a quienes defienden la vida. En este caso esa vida se llama Arte. Más policía no salva a la sociedad sino más Arte.
Tenemos que inyectarnos la savia inagotable del Arte.”

Osvaldo Bayer –Artículo La savia inagotable- (Diario Página 12, 22.11.2008)

Nota.
La foto es del fotógrafo Patrick Demarchelier y la que posa como bailarina es la espectacular top model Mariacarla Boscono.

(luego ya si eso vuelvo a Faulkner):)

Mientras agonizo de William Faulkner

Mi última lectura corresponde al libro Mientras agonizo de William Faulkner, y ahora aún sigo con Faulkner y estoy leyendo Santuario. La cuestión es que estos días he decidido acercarme un poco a la obra de este escritor americano, que antes solo conocía de oídas, porque aún no habiéndole leído, siempre había otros escritores a los que si que admiro que lo nombraban como una de sus máximas referencias. He comenzado por eso con sus obras más sencillas, depende como vaya la cosa, me aventuraré en sus obras más complicadas (libros como El ruido y la furia o Absalom, Absalom).

De entrada voy a hablar un poco del libro Mientras agonizo, pero como casi todo lo que podría decir ya otros lo han dicho antes y ya está colgado en otros escritos por la red, intentaré salir de este encuadre rápidamente e ir hacia otras visiones.

Mientras agonizo narra básicamente el viaje de la familia Bundren desde su granja hasta la ciudad Jefferson (capital del imaginario condado de Yoknapatawpha donde Faulkner sitúa casi todas sus novelas). El motivo de este viaje es transportar el cadáver de la recién fallecida matriarca de la familia: Addie, que es la esposa del granjero Anse Bundren, y también madre de cinco hijos (Cash, Darl, Jewel, la joven Dewey Dell, y el muchacho Vardaman). El traslado del cadáver se debe a una previa promesa hecha por Anse a su mujer, pero este viaje de apariencia sencilla, se irá convirtiendo en un calvario lleno de dificultades, donde las fuerzas de la naturaleza se confabularán en su contra; y donde el cadáver de la madre se irá corrompiendo día a día desprendiendo un desagradable olor (como un dedo acusador que les indicase el paso rápido del tiempo en el ciclo degenerativo de la muerte). Ante tales adversidades algunos de los integrantes de la familia se van enajenando, mientras que el resto aceptan el destino, como si fuera parte de una inevitable fatalidad en el plan divino.

Hay varios detalles que me han resultado interesantes, el primero es que este libro me ha hecho darle sentido a otro libro del que había oído hablar antes, y del que en un principio no entendía el motivo del título: Mi madre es un pez. Ahora ya sé que el título tiene un origen faulkneriano, y que éste es el pensamiento que tiene el hijo menor Vardaman a partir de la muerte de la madre (ya desde un principio parece que no tiene demasiadas luces, pero es a partir del deceso de la madre cuando se notan trazos de una incipiente locura que se va adueñando de la razón del chico).

Lo segundo por supuesto es darme cuenta de primera mano del famoso estilo de Faulkner; esas frases interminables que a veces son tan bellas como otras tan incomprensibles. Los mismos diálogos intentan captar tal porción de realidad que a veces son en cierta manera inconexos o incoherentes, en los que da la sensación siempre que prima más lo que uno dice que lo que el otro te responde (me imagino que la realidad tiene mucho más de esto que de otra cosa, y que las conversaciones están más llenas de silencios, de preguntas sin respuestas o de pensamientos que no acaban de desarrollarse, que de ordenados diálogos donde siempre hay una respuesta para cada intervención previa; haciendo un símil deportivo: como si las conversaciones en realidad tuvieran más de frontón que de partido de tennis).

El libro está narrado en 59 monólogos interiores, aunque la mayoría tienen una cierta unidad en el tono y bien podrían interpretarse como un narrador ajeno al que de vez en cuando se cruzan los pensamientos de alguno de los personajes. Quizás el único que destaca en este sentido son las partes en la que habla Darl, ya que en ellas vemos al Faulkner más lírico, el más descriptivo y a la vez el más complejo: sin duda, las partes más bellas del libro son estos capítulos de Darl, donde la prosa de Faulkner se luce tanto para narrar los paisajes o los colores del cielo, como la naturaleza del comportamiento humano. Darl a la vez es el personaje más enigmático del libro, por un lado parece conocer los secretos de los demás (incluso parece que hay algún secreto que Faulkner no acaba de desvelar al lector y que le pertenece a él), así que Darl, por un lado parece al principio ser el hijo más consciente de todo lo que está pasando y las consecuencias negativas que puede arrastrar ese viaje que tiene aires de odisea; más adelante le vemos también afectado por una cierta locura que Faulkner no acaba de justificar.

Este es uno de los rasgos del escritor americano y más dignos de elogio, que nos va dando pistas para saber que cada personaje tiene sus propios secretos que responde a una historia personal, y de forma sutil va desvelándolos poco a poco; y así avanzamos en la lectura mientras la atmósfera de ese condado del sur de los EEUU llena de personajes semiderrotados (donde habitan esos granjeros pobres blancos, que ya de por sí tienen la aureola de haber perdido la guerra de secesión americana). Así que podríamos decir que la prosa de Faulkner funciona por goteo, y que aunque al principio uno va un poco perdido en las primeras páginas, ya que se evita habitual presentación de los personajes de la novela, sino que directamente Faulkner te mete en el meollo del asunto y te deja suelto para que te enfrentes directamente con el centro del escenario de la trama. Yo por eso que ya me he dado cuenta como las gasta Faulkner y tengo mi propio criterio sobre la mejor manera de enfrentarse a una novela, prefiero leer alguna referencia previa sobre el argumento, antes de meterme en serio en cualquier lectura, porque no me gusta pasar las primeras hojas de un libro desorientado, sin entender demasiado la situación (así que prefiero hacer un poquito de trampas y saber antes con qué personajes me enfrento, pero intentando que lo que lea previamente no me desvele demasiado sobre la trama final de la novela).

La obra por supuesto tiene muchos méritos: uno es que es un referente como experimento formal en la coralidad de voces (creo que este libro se nombra como referencia en este asunto porque es la primera vez que se utilizó este recurso). Otro mérito, es que a través de sus protagonistas y esos secretos que cada uno va desvelando, junto con sus respectivas acciones, vamos acercándonos a los misterios de la naturaleza humana, que se basa básicamente en el principio de la contradicción. Por ejemplo: el libro nos da muestras del sentimiento de unidad en la familia pero a la vez nos enseña la imposibilidad de una comunicación verdadera entre los miembros de la familia Burden; la fatalidad por las cartas que nos da la vida, haciendo pareja junto a la perseverancia humana que nos hace siempre tener una mirada hacia delante; los egoísmos personales y la mala fe, que vienen a decir que “que uno solo debería de contar con uno mismo en esta vida”, en contraste con los pequeños actos de generosidad de otros personajes que demuestran a la vez que no todo está perdido respecto a la raza humana.

Leo por la red que hay una versión cinéfila en preparación para esta novela, que dirigirá el prolífico James Franco (actor, director, productor, artista, escritor, guionista), que entre otras películas por si no recuerdan su cara, es el actor que sale en la película 127 horas (gran película de Danny Boyle donde un excursionista queda atrapado por una piedra en un rincón perdido del Cañón del Colorado).

Bueno, mi intención es mencionar algunas referencias que me vienen a la cabeza en lo que respecta al “ilegal” transporte de cadáveres (no con ninguna idea macabra, sino con la intención de enterrarlos normalmente en su lugar de origen). Pero esto ya se ha hecho muy largo, así que mejor cualquier otro tema que tenga pendiente, lo dejo mejor para mis próximas entradas blogueriles.



Este año, por cierto, se cumple el 50 aniversario de la muerte de William Faulkner, y el pasado Lunes creo que se cumplió el aniversario de su nacimiento, así que esto responde también un poco a un merecido homenaje a este escritor, que ya para mí era un evidente fallo que hasta ahora hubiese sido casi ignorado desde este blog.

Que sí, que Hemingway estuvo en España

No tengo ninguna duda de que Barcelona es una bellísima ciudad, pero como hablaba con Orion en el ultimo post hay cosas en el día día de esta ciudad que me siempre me han parecido lamentables, y una de ellas son los robos a los turistas (ahora con la crisis parece que bastantes de los rateros que pululaban por aquí han emigrado a otras tierras más prósperas). Esta deducción parece un poco de chiste, pero algo bueno tenía que tener la crisis, y lo siento por las nuevas ciudades que hayan elegido estos chorizos para establecerse.

No sé era debido a que en estos últimos años había una cierta permisividad policíaca, judicial o municipal, pero durante bastante tiempo era habitual encontrar a rateros de poca monta, dispuestos a ir a las zonas turísticas y aprovechar cualquier descuido para robarles las cámaras fotográficas, los móviles, las maletas o las carteras a los despistados turistas (aún los hay pero parece que el ritmo de robos se ha suavizado un poco). Los barceloneses también sufríamos estos robos, aunque no de una manera tan escandalosa como lo sufrían los “pobres” turistas, pero aún así, siempre había algún conocido al que también le acababa salpicando algún hurto, robo o atraco.

Personalmente me daba una cierta repulsión esta situación, ya era habitual el encontrarse con un grupo de turistas extranjeros arremolinados entorno a un par de guardias civiles o mossos de esquadra, intentando explicarles algún aciago suceso, y pensar que esa es la imagen que unos se podían/pueden llevar de esta ciudad es un poco descorazonador. Yo mismo si fuera de visita a otra ciudad y me robaran mi dinero, dudo que pudiera mantener la suficiente sangre fría para que una vez volviese a mi querida Barcelona, recomendase a mis conocidos la visita a esa otra ciudad por muy bella que fuera.

Fíjense, como las agencias de turismo han cambiado su mensaje, y ahora hablan más de la experiencia del viaje que de otros conceptos, y por supuesto, una de las experiencias más lamentables que se me ocurren aparte de algún tipo de accidente, es perder tu dinero y tus tarjetas, y pasar la mitad de tu visita rellenando papeles en la comisaría.

Al pensar escribir esto, me he acordado por eso de esta noticia sobre Ernest Hemingway.

Demostrando dos cosas: que Hemingway sí que estuvo en España (por si alguien lo dudaba o no lo sabía ja,ja). Y la segunda conclusión: que en todos los lugares de España cuecen habas.

La crónica dice que Hemingway a pesar de la mala experiencia sufrida, declaró: “Murcia es una bella ciudad, donde tengo muchos y buenos amigos”. A lo que añadía que si por favor el ladrón podía retornarle la cartera… la cual tenía un valor sentimental para él (las 9.000 pesetas que llevaba las consideró perdidas y en cierta manera dijo que las consideraba como un pago a la destreza del ladrón).

La cartera era un regalo de su hijo y llevaba la imagen de un San Cristóbal con la leyenda “Llévame contigo y no tendrás peligro” (que el ladrón cuando la leyó debió de tomársela muy apecho). ;)

La cartera finalmente sí que le fue devuelta –sin el dinero por supuesto-. Alguien se acercó a la casa madrileña del torero Antonio Ordoñez -gran amigo de Ernest Hemingway- a llevar la cartera. Los murcianos entonces abrazaron la idea que el ladrón debía ser un madrileño que se había desplazado a Murcia para hacer su verano durante el período de fiestas. Yo sospecharía más de un ladrón murciano que una vez se hubiera dado cuenta de la personalidad del dagnificado, hubiera dejado la cartera a algún conocido del gremio que estuviera apunto de viajar a Madrid. Pero puestos a teorizar después de tantos años vete tú a saber. Mañana en Sálvame se ponen a buscar al mangui de Hemingway y seguro que salen ladrones hasta de debajo de las piedras (Belén Esteban: ¿Y quién es ese señor? Ah uno que le gustaban los toros... como mi jesulín... es que yo juego al bingo.com...sabes?). Y tras este fabuloso speech dejo un video.

Este post me hace recordar esta escena de la nueva serie del guionista y productor Aaron Sorkin The Newsroom (parece que este hombre tocó la fama especialmente tras rodar la serie El ala oeste de la Casa Blanca). Yo desconozco tanto una serie como la otra, pero el otro día ví este corte, y desde luego la serie tiene buena pinta, y además HBO siempre es un valor seguro, así que la recomiendo aunque sea a ciegas.

Conviene no tener demasiados ataques chauvinistas (y tanto de un lado como del otro).



The Newsroom –Discurso: EEUU no es el mejor país del mundo-

Hale, y esta noche Vetusta Morla en el Forum por son les festes de la Mercè, que son las fiestas de esta maravillosa ciudad!!!

Vetusta Morla –Copenhague- (otra bonita ciudad donde perderse).

A los pies mi ciudad

Estos días los catalanes debatimos sobre cuestiones independentistas, mientras el resto de España nos mira con recelo y antipatía. Lo nuestro seguramente va para largo, y me sorprendería muchísimo que todo este asunto identitario se precipitara tanto para un lado como para el otro en unos pocos años.

Yo no soy independentista y por ello no tuve ningún interés en asistir a la manifestación convocada en la Diada del 11 de septiembre, pero puestos a repartir cegueras o miopías, me parece mucho más graves la que escucho desde algunos medios españolistas, que la de los medios más nacionalistas (medios que son puro reflejo de lo que piensa la población tanto “española” como “catalana” respectivamente).

Lo que más me saca de quicio es que tanto unos como otros sacan desde sus púlpitos números distintos y argumentos totalmente opuestos. ¿Tanto costaría hacer un debate económico o puramente identitario en el que ambas partes estuvieran representadas correctamente?

Pero bueno, como este tipo de temas encienden demasiado los ánimos, creo que prefiero solo pasarlo por mi blog de soslayo y dejar el tema zanjado aquí (pero tampoco quería que días tan intensos o emotivos para buena parte de la población catalana, no tuvieran al menos un leve reflejo en mi blog).

Quizás lo mejor sea quitarle un poco de hierro al asunto, y atender a las reflexiones que hace el siempre "ausente" Jaime Rubio desde su blog: La decadencia del ingenio: Cataluña, el universo y todo lo demás. Incluidas mis gafas.

Jaime Rubio, quién que por cierto, ha puesto a libre disposición de cualquier internauta que quiera leerlo, su segunda novela: El secreto de mi éxito (que también se puede encontrar en papel). Si éste luego les gusta pueden también conseguir su primera novela, La decadencia del ingenio, en Bubok.

Y ahora para finalizar les presento Barcelona. El otro día me pasaron unas pocas fotos (igual que otros tienen la manía de hacer contínuamente fotos, yo tengo la manía de nunca hacerlas ni tampoco perdirlas) así que casi nunca tengo fotos en las que salga yo, pero estas dos que me pasaron me molan bastante y por eso las posteo:



En esta estoy con Marteta, en el parque del Carmelo, la vista desde aquí es una de las mejores desde las que se puede ver toda la ciudad.



En esta otra junto al famoso drac de Gaudí, estamos Marta, Polo, y yo, y al otro lado de la cámara el Pelos de fotógrafo; la guapa “japo” fue un fichaje de última hora para la foto; está en esa pose tan característica de ellos -vete a saber por qué- con los dedos en señal de victoria.

Y es que esto de la fotos tiene su miga, es costumbre en cada lugar del mundo decir alguna palabra para que el semblante no salga demasiado serio cuando te hacen la foto. Algunos ejemplos: los ingleses cuando se hacen una foto pronuncian “cheese”, los franceses “ouistiti” (la correspondencia al español sería la del mono “tití), los mexicanos “whisky”, los españoles “patata”, mientras que los catalanes que somos muy nuestros decimos: "lluíííííííííííís".

Sábado en La Papa

Mañana actúan unos amigos contando cuentos el centro cultural La Papa con su espectáculo CONTES DE N’IVA NI VE.

Atendiendo a la precariedad de los bolsillos la actuación es completamente gratuita, así que pese a que el gobierno insensatamente ha subido este año el gravamen de la cultura en quizás un intento de darle un tiro de gracia (todo esto me recuerda aquello del general Millán-Astray gritando su famoso “Muera la inteligencia"), en este caso por ahí no hay excusa.

La cultura no es un lujo… y como bromeo con Sílvia, el fútbol tampoco. ;)

CONTES DE N’IVA NI VE
A cargo de Tot’s a l’Agora
La papa, Carrer Tapioles, 12 baix
Sábado 15 de septiembre a las 20:45
Precio 0€*21%IVA=0€

Janice Whaley -Patchwork Life-

Este trabajo de Janice Whaley que presento es casi una primicia en España, ya que apenas hay información en inglés, y mucho menos en castellano. Yo llegué a ella casi por casualidad porque en páginas especializados en música internacional, oí hablar de ella, y luego buscándola a ella, me dí de bruces con su último trabajo, ya que lo acababa de presentar en este 2012.

Esta chica es californiana, y según leo casi todo el disco está hecho por ella, me refiero a la voz y a los instrumentos (utiliza su piano, samplers y cosas del estilo). De ahí me imagino que viene lo de Pachwork Life.

El resultado son canciones intimistas de gran belleza. Aquí el primer tema con el que presenta su trabajo. Les recomiendo encarecidamente que escuchen todo el disco, porque suena realmente bien. Pueden comprarlo por supuesto por Internet (aunque yo lo saqué por eso de la piratería rusa que en estos tiempos de tiras y aflojas con las discográficas, es la que ondea con la bandera más alta).

Janice Whaley –Megalodon-



Janice Whaley –Patchwork life-

1. Megalodon 04:51
2. Built My World 04:54
3. Buried (free) 05:13
4. It's Not You 05:22
5. Tunnel Vision 05:16
6. Collapse And Dissolve 06:08
7. Integratron 04:58
8. Sugar And Fire Ants 06:24
9. According To A Liar 05:32
10. Haunt Me 05:07
11. The Unusuals 04:07
12. Janice Whaley and James Roday - Ideas as Opiates 03:39

"Como tú" de Paco Ibáñez

Como iba diciendo en el penúltimo post sobre Eduardo Galeano, al final de la entrevista en Singulars, hay un momento en el que al invitado le piden que elija una pieza musical, me gusto la que Galeano eligió. Aquí os la dejo

Paco Ibáñez –Como tú (Sobre un poema de León Felipe).

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...

(De "Versos y oraciones del caminante")

León Felipe (1884 - 1968)

(Y al oír esta canción la emparento inevitablemente con esa otra gran canción de Los Temptations que dice aquello de: Papa Was A Rolling Stone. Deberían verlo aunque solo sea por ver el estilismo que se llevaba hace unas décadas con unos espectaculares trajes rosas que ni te cuento)

Post 666. Para una teoría del miedo.

Si en este mundo hay alguna miseria sin consuelo es la presión que ejerce sobre el corazón lo ‘incomunicable’. Y si surgiese una nueva esfinge para proponer otro enigma al hombre, diciendo: ¿cuál es la única carga insoportable para la entereza humana?, yo respondería enseguida: es la ‘carga de lo incomunicable’.
Thomas de Quincey

Se sabe de un viajante de comercio a quien le empezó a doler la muñeca izquierda, justamente debajo del reloj de pulsera. Al arrancarse el reloj, saltó la sangre: la herida mostraba la huella de unos dientes muy finos.
Julio Cortázar- Instrucciones-ejemplos sobre la forma de tener miedo-

La gente sólo cree lo que es verosímil. Y esas historias de miedo parecen siempre inventadas. Quizá lo más práctico, para evitar discusiones, es empezar confesando que lo son, aunque no lo sean.
Noel Clarasó –Miedo-


Ale, buen jodido lunes!